Jonathan Strange & Mr. Norrell

stellten.
    Ich könnte sie mit einem Zauber verstecken, dachte er.
    Ein Zauber würde sie gewiss vor menschlichen Blicken verbergen, aber es waren auch Hunde, Füchse und Krähen zu bedenken. Sie konnte Childermass mit keinem Zauber täuschen, den er kannte. Das Buch war schon einmal gegessen worden. Er wollte nicht riskieren, dass es ein zweites Mal geschah.
    Am einfachsten wäre es, eine Kopie anzufertigen, aber sein Heft, seine Feder und die Tinte lagen auf dem Tisch im Salon in der Dunkelheit von Hurtfew Abbey. Was also tun? Er könnte die Zeichen mit einem Stock in den gefrorenen Boden kratzen – aber das wäre nicht besser als das, was er hatte. Hätte es mehr Bäume gegeben, hätte er die Rinde abziehen, Holz verbrennen und mit der Asche auf die Rinde schreiben können. Aber es gab nur diesen einen verkrüppelten Weißdorn.
    Er blickte auf sein Messer. Vielleicht sollte er das Buch auf seinen eigenen Körper abschreiben? Mehreres sprach für diesen Plan. Erstens: Wer wusste schon, ob nicht die Anordnung der Zeichen auf dem Körper eine Bedeutung hatte? Je näher am Kopf, umso wichtiger der Text? Alles war möglich. Zweitens: Das Buch würde so verborgen und sicher. Er müsste sich keine Sorgen machen, dass es ihm gestohlen würde. Ob er es Strange oder Norrell zeigen wollte, hatte er noch nicht entschieden.
    Aber die Schrift auf Vinculus' Leiche war sowohl dicht als auch kompliziert. Selbst wenn er sein Messer dazu zwingen konnte, alle Punkte, Kreise und Schnörkel nachzuahmen – was er bezweifelte –, müsste er tief schneiden, damit die Zeichen von Dauer wären.
    Er zog Überzieher und Rock aus. Er öffnete die Manschette seines Hemds und krempelte den Ärmel hoch. Er wollte zunächst einmal als ersten Versuch ein Symbol auf der Innenseite von Vinculus' Arm auf die gleiche Stelle seines Arms übertragen. Das Ergebnis war nicht viel versprechend. Es floss so viel Blut, dass er nur mit Mühe erkennen konnte, was er tat, und vom Schmerz wurde er schwach.
    »Ich kann es mir leisten, Blut für diese Sache zu verlieren, aber die Schrift ist so umfangreich – es würde mich umbringen. Und wie um alles in der Welt soll ich abschreiben, was auf seinem Rücken steht? Ich werde ihn auf mein Pferd legen, und wenn mich jemand anspricht – nun, dann werde ich eben schießen, wenn nötig. Das ist ein Plan. Es ist kein sehr guter Plan, aber es ist ein Plan.«
    Brewer hatte sich ein Stück entfernt und fraß ein wenig trockenes Gras, das der Wind freigelegt hatte. Childermass ging zu ihm. Aus der Satteltasche nahm er ein Stück dickes Seil und die Schachtel mit seinen Pistolen. Er stieß eine Kugel in jede Pistole und lud sie mit Schießpulver.
    Er drehte sich um, um sich zu vergewissern, dass die Leiche noch an Ort und Stelle lag. Jemand – ein Mann – beugte sich über sie. Er steckte die Pistolen in die Taschen seines Überziehers und lief schreiend zu ihm.
    Der Mann trug schwarze Stiefel und einen schwarzen Reisemantel. Er kniete auf dem verschneiten Boden neben Vinculus.
    Einen kurzen Augenblick lang dachte Childermass, es wäre Strange – aber dieser Mann war nicht ganz so groß und etwas schmaler. Seine dunklen Kleider waren teuer und elegant. Aber sein glattes schwarzes Haar war wesentlich länger, als ein modebewusster Herr es getragen hätte; es verlieh ihm das Aussehen eines Methodistenpredigers oder eines romantischen Dichters. Ich kenne ihn, dachte Childermass. Er ist ein Zauberer. Ich kenne ihn gut. Warum fällt mir nicht ein, wie er heißt?
    Laut sagte er: »Das ist meine Leiche, Sir! Lassen Sie sie liegen.«
    Der Mann blickte auf. »Deine Leiche, John Childermass?«, sagte er in leicht ironischem Tonfall. »Ich dachte, es wäre meine.«
    Es war seltsam, denn trotz seiner Kleider und seiner kühlen Autorität war seine Sprache ungehobelt, sogar für Childermass' Ohren. Sein Akzent stammte aus dem Norden – daran bestand kein Zweifel –, aber Childermass erkannte ihn nicht wieder. Er hätte aus Northumbria stammen können, aber es schwang noch etwas anderes mit – die Sprache kalter Länder jenseits der Nordsee und, was noch ungewöhnlicher schien, seine Aussprache klang mehr als nur ein bisschen französisch.
    »Nun, Sie täuschen sich.« Childermass hob die Pistolen. »Ich werde auf Sie schießen, Sir, wenn ich muss. Aber lieber wäre es mir, ich müsste nicht. Überlassen Sie mir die Leiche und gehen Sie Ihrer Wege.«
    Der Mann schwieg. Er betrachtete Childermass noch einen Moment, dann wandte er