Jones, Diana Wynne

mehrmals. Doch wenn ich darüber nachsinne, weiß ich nur von diesem einen Essen vor dem Feuer.
    Hern und Entchen wurden sehr fröhlich. Sie tollten herum, schlugen Purzelbäume und balgten sich zwischen den Deckenstapeln. Ich glaube, ich beteiligte mich daran, aber nicht die ganze Zeit über. Ich sah Robin beim Tanzen zu. In Iglingen hatte sie oft getanzt, wenn sie dazu Zeit fand, aber so wie zu Tanamils Flötenspiel hatte ich sie noch nie tanzen gesehen. Ich erinnere mich an sie, während Wirbeln und Runzeln aus Sonnenlicht über die Decke über ihr und das Gras draußen glitten. Ich glaube mich sogar zu entsinnen, dass sie auf dem Hang am anderen Ufer des Roten Stromes getanzt hat, aber das muss Unsinn sein. Eins weiß ich indes ganz genau: Robin fasste mehrmals Tanamil beim Arm und forderte ihn auf, für sie zu spielen, und das sieht ihr gar nicht ähnlich. Sonst ist sie immer so schüchtern und steif. Dennoch bin ich mir ganz sicher. Und kaum bat sie ihn, lächelte Tanamil und spielte bereitwillig klare, liebliche Musik für sie, die mehr ein Traum von Musik war, und Robin tanzte und tanzte.
    Entchen wollte von ihm das Flötenspielen beigebracht bekommen. Hern und ich erhoben lautstark Einspruch. Wenn ihr Entchen nur einmal hättet singen hören! Doch Tanamil ging entgegenkommend hinaus und schnitt hohles Schilf für ihn ab. Ich entsinne mich noch, wie seine Finger flogen, als er Löcher in die Rohre bohrte und sie zusammenband. Aus den verdickten Teilen der Schilfrohre, in denen das Mark fest ist, fertigte er die Mundstücke. Dann legte er Entchens Finger auf die Löcher und forderte ihn auf zu blasen. Entchen blies. Nichts geschah.
    »Stille! Dem Himmel sei’s gedankt!«, rief Hern.
    »Sag mal P-tju ins Rohr«, sagte Tanamil.
    »P-tju!«, sagte Entchen mit knallrotem Gesicht. Und sämtliche Pfeifen stießen ein entsetzliches Quietschen und Schreien aus, als wären Schweine zwischen Esel geraten. Wir prusteten vor Lachen. Entchen schoss uns wütende Blicke zu und ging durch die zweite Öffnung nach draußen an den roten Strom. Kurz darauf erklangen zwischen den Binsen stockend leise Melodien.
    Hern sah mich mit hochgezogenen Brauen an. »Ihr Götter! Ich hätte nicht gedacht, dass er irgendwelche Lieder kennt.«
    Auch Hern lernte einiges von Tanamil. Ich weiß noch, dass sie nebeneinander im Staub kauerten und Tanamil etwas mit einem spitzen Stock hineinzeichnete, woraufhin Hern nickte. Zu anderen Zeiten sprangen sie sich an und rangen miteinander. Mir gefiel, wie das aussah. Ich zupfte Tanamil am Arm, wie ich es bei Robin gesehen hatte, und bat ihn: »Zeig es mir auch!«
    Und er zeigte es mir. Manche Griffe konnte ich nicht ausführen, weil ich nicht so kräftig bin wie Hern, doch Tanamil lehrte mich, die Kraft eines Menschen gegen ihn zu wenden. Wenn ein erwachsener Feind – Zwitt zum Beispiel – in diesem Moment in die Mühle käme, könnte ich ihn wohl zu Boden schleudern und vielleicht sogar töten. Aber ich bin mir gar nicht sicher, ob ich dieses Können je einsetzen möchte – wenn ich nur daran denke, wer es mir beigebracht hat!
    Zwei Dinge, die Tanamil mich lehrte, habe ich allerdings angewandt. Ich habe vergessen, wie wir darauf kamen, aber ich weiß noch, wie ich ihm sagte, es gebe viele Wörter, von denen ich nicht wisse, wie man sie webt. Tanamil entgegnete, es schade nichts, wenn man sich eigene Muster ersinne, vorausgesetzt, man bringe anderen bei, was man damit meint. Er warnte mich: »Du musst aber immer das richtige Muster für den Strom nehmen. Das ist wichtig«, und zeigte es mir, indem er es aus Schilf flocht. Er zeigte mir auch eine ausdrucksstärkere Weise, das Garn zu zwirnen. Er ließ mich an Schilf üben, bis ich es beherrschte. Er sagte: »Wenn du das Garn auf diese Weise gezwirnt hast, dann benutze es nur für den stärksten Teil deiner Geschichte. Was du meinst, springt dem Betrachter dann aus dem Tuch entgegen.« Ich habe es an mehreren Stellen getan. Es kümmert mich nicht, dass Tanamil es mir gezeigt hat; es wirkt.
    Ich fragte Hern, was Tanamil ihm mit dem spitzen Stock im Staub zeige, aber er wollte es mir nicht sagen.
    Dann erinnere ich mich noch, dass Tanamil zu uns kam, als der Feuerschein zur Decke hinaufzüngelte und sich dort mit dem gekräuselten Sonnenlicht verband. »Eine Frage müsst ihr mir alle stellen«, sagte er. »Also frage jeder von euch.«
    Keiner von uns aber wusste, was wir sagen sollten. Ich fühlte mich an Tante Zara erinnert, wie sie immer sagt: