Journal de Jules Renard de 1893-1898

d'âge, jusqu'au dernier, qui était le plus jeune et qui voulait sa soirée tous les jours.
- J'aime bien, dit Rostand, le dernier roman de Léon Daudet, Suzanne. Je trouve ça congestionné.
- Oui, oui ! Je comprends bien ce qu'il veut dire.
- Vous avez de la chance !
Fantec et Baïe répètent Noël. D'abord, je ne dirai rien. Et puis, je dirai : « Bonjour, maman ! Tu vas bien, maman ? » Et puis, je sauterai à bas du lit et j'irai voir dans la cheminée.
- C'est idiot de pleurer des gens que tu détestais ou que tu n'avais pas vus depuis dix ans !
- Oh ! c'est moi, mort, que je pleure.
Ce n'est pas à l'honnête homme que je m'adresse : c'est au filou.
24 novembre.
Il faut aussi se plaindre de son sort pour faire valoir celui des autres.
    Compétitions, jalousies féroces. Il réclame à Sarah, réclame à Bauër.
- On me met de côté, dit-il, parce que je ne suis pas un intrigant. Je vais droit dans la vie. Je suis une hache.
- Pardon ! dit Bauër. Vous êtes décoré. Vous dînez chez les ministres. Vous vous êtes fait donner une bonne et grasse place au Trocadéro. Vous êtes une hache du côté du manche
Et il va travailler de Heredia, lui dire qu'il n'aura pas le temps de faire son sonnet, et de Heredia le croit et renonce à faire son sonnet
Et c'est Montesquiou qui voudrait bien aussi !
Et c'est Theuriet qui offre son « tout petit brin d'herbe » !
Paul Mounet a mis un pantalon des plus collants et des plus indécents.
- Est-ce que ça se voit ? dit-il.
- Pas trop.
- Mais assez, au moins ?
Alfred Jarry aurait écrit Ubu Roi à treize ans, comme tout le monde.
27 novembre.
Je ne vis pas, mais je vis encore trop. Il faudrait toujours assister à sa propre vie, comme du milieu d'un rêve. Tout deviendrait amusant.
28 novembre.
On ne peut même pas se plagier soi-même.
    Bien moderne. Il fait de l'esprit à l'électricité.
Ayant rencontré un fou qui pensait comme moi, je dis :
- Vous le voyez ! Je ne suis donc pas fou.
Je quittai Mme Sarah Bernhardt dans un état d'esprit où l'on écrirait bien un beau poème épique, si l'on en avait le temps.
Gagner beaucoup d'argent et vivre pauvre.
1er décembre.
Ah ! c'est désolant : je ne peux plus mal écrire.
Il ne s'agit pas de faire du neuf. Il s'agit d'écrire une petite brochure de cinq à six pages pour prévenir, en criant et insultant, qu'on va faire du neuf.
Je ne peux plus faire de critique. Je froisserais à chaque instant des auteurs qui m'admirent à mon insu.
Un homme de lettres, c'est un homme qui a passé son baccalauréat ès-lettres. Et encore !...
2 décembre.
- Oh ! moi, quand j'étais soldat, j'ai tué un adjudant, et jamais personne ne s'en est aperçu.
L'acte d'amour est aussi une délivrance, Après, on est tout de même un peu moins bête.
3 décembre.
Jules Bois : à désocculter.
5 décembre.
Léon Bailby me dit :
    - J'ai perdu ma mère que j'aimais comme une maîtresse. Quand elle est morte, j'ai pensé que ma vie était finie avec la sienne. Et, pourtant, j'ai eu assez d'intelligence livresque pour me sentir cabotin dans ma douleur. Oui ! Il y a du cabotinage dans les pires douleurs. C'est toujours ainsi, la vie : j'ai été nommé directeur de La Presse et de La Patrie la veille de la mort de ma mère, au moment où j'allais pouvoir lui éviter de prendre des omnibus.
7 décembre.
D'Esparbès va être décoré au mois de janvier, et il aura une bibliothèque. Il travaille maintenant en pleine nature, dans une espèce de bâtisse qui ressemble à un caveau funéraire, au milieu de colonnes brisées.
Il a les yeux éclatants, et il s'élance parmi les fiacres, sur le pavé gras, comme porté par le dieu Funn. Il reçoit des lettres de femmes, mais ne va pas aux rendez-vous. Elles attendent un tambour-major : elles verraient arriver un petit banc. Il veut garder son prestige.
Il y avait devant moi une dame avec un chapeau énorme, mais, par compensation, le monsieur qui était à côté d'elle avait enlevé jusqu'à ses cheveux.
8 décembre.
Bucoliques. Le nid de pie tout en haut de l'arbre. Une tête de nègre à l'arbre qui n'a pas encore ses feuilles.
Si j'étais décoré, il m'arriverait moins d'aventures ridicules : je ne veux pas être décoré.
    Si tu as plusieurs cordes à ton arc, elles s'embrouilleront, et tu ne pourras plus viser.
Baïe reste sage pour avoir du grillé de porc frais.
Elle plaça son pot de réséda près d'un pied de réséda du jardin pour lui montrer comment on pousse.
Ne pouvant lire que des choses