JULIA COLLECTION Band 17

sie ihm hin. „Hier. Das sind Babytücher. Nehmen Sie sie.“
    Er gehorchte und stellte überrascht fest, dass die Dinger feucht waren. Offenbar sah man ihm an, was er davon hielt.
    Miss Miller lachte herzhaft.
    Und verblüffte damit nicht nur Cord, sondern auch Becky. Sein kleines Mädchen verstummte schlagartig und starrte ihre Betreuerin an.
    „Uups“, sagte Miss Miller und wandte sich kurz ab. „Entschuldigung.“ Als sie sich wieder umdrehte, war ihr Gesicht ernst.
    Er hielt die feuchten Vierecke aus dem Behälter noch immer in der Hand.
    „Wischen Sie ihr den Po ab“, forderte Miss Miller ihn auf. „Ganz behutsam.“
    Er sagte nichts, schüttelte nur resigniert den Kopf und tat, was sie gesagt hatte.
    Als das geschafft war, ließ sie ihn die Tücher wegwerfen. Dann reichte sie ihm die Salbe und bat ihn, sie sanft auf die gerötete Haut zu reiben. Danach zeigte sie ihm, wie man eine Windel in die Plastikhose einlegte. Anschließend half sie ihm, Beckys Po anzuheben und ihr die Hose anzuziehen.
    Ab da war alles ganz einfach. Er brauchte nur noch die Klettverschlüsse zusammenzudrücken.
    „Und jetzt wickeln wir sie wieder in ihre leichte Decke“, erklärte Miss Miller. „Halten Sie sie eine Weile, während ich ihr Fläschchen warm mache. Ich bin sofort zurück.“
    Bevor er widersprechen konnte, war sie fort. Irgendwo im Spielzimmer ging ein Licht an.
    Wie lange dauerte es, eine Flasche warm zu machen?
    Höchstwahrscheinlich zu lange.
    Becky sah aus, als würde sie gleich wieder weinen. Vorsichtig legte er sie an seine Schulter, wie Miss Miller es ihm gezeigt hatte. Cord stand da und kam sich idiotisch vor, während er ihren kleinen Rücken streichelte und nach nebenan lauschte.
    Becky gab einen leisen, leicht trotzig klingenden Laut von sich.
    Er wollte nicht, dass sie ihm ins Ohr schrie. Vielleicht sollte er sie wiegen …
    Ja. Das musste klappen. Babys mochten gewiegt werden. Oder?
    Er ging mit ihr zum Schaukelstuhl und setzte sich vorsichtig hinein. Langsam begann er zu schaukeln und zwang sich, trotz seiner Nervosität nicht schneller zu werden.
    Becky krähte. Und dann weinte sie. Und machte ein Bäuerchen. Er fühlte es, genauer gesagt, er fühlte die warme Nässe durch sein Hemd hindurch. Erst jetzt fiel ihm ein, was er vergessen hatte. Die Windel an der Schulter.
    Er schaukelte weiter.
    Becky weinte weiter.
    Und endlich kehrte Miss Miller mit einer Flasche zurück.
    Cord wusste nicht, ob er sie umarmen oder anschreien sollte.
    Sie nahm die Windel, die er vergessen hatte, aus dem Regal und stellte die Flasche auf den Tisch neben dem Schaukelstuhl.
    „So“, sagte sie und nahm ihm Becky ab.
    Er sah zu ihr hoch. „Was jetzt?“
    „Jetzt können Sie sie füttern.“
    Er wollte widersprechen, schon aus Prinzip, aber wenn Becky an der Flasche nuckelte, konnte sie nicht mehr weinen, richtig?
    Also ließ er zu, dass Miss Miller ihm seine Tochter in den Arm legte und ihm die Flasche in die Hand drückte. Der Rest war einfach. Er hielt sie an Beckys Mund, und sie fing an zu saugen. Kinderspiel.
    Zufrieden lächelte er. Zufrieden mit sich selbst, mit Becky und sogar mit Miss Miller.
    „Sie haben Spucke auf Ihrem schönen blauen Hemd“, sagte Miss Miller sanft.
    Er strahlte seine hungrige Tochter an. „Das gehört dazu.“
    „Hier.“ Miss Miller beugte sich zu ihm hinunter. Sie duftete nach Frau, Babylotion und einem leichten Parfüm. Sie strich die Windel an seiner Schulter glatt. Erst als sie sich wieder aufrichtete, merkte er, dass er aufgehört hatte zu schaukeln. Vorsichtig fing er wieder damit an.
    „Wenn sie fertig ist, lassen Sie sie ihr Bäuerchen machen. Sie wissen doch noch, wie das geht?“
    „Sicher.“ Er sah nicht auf.
    „Dann legen Sie sie ins Bett. Auf den Rücken. Decken Sie sie gut zu. Meinen Sie, Sie schaffen das?“
    Eigentlich wollte er sie bitten, bei ihm zu bleiben. Aber wozu würde das führen? Sie war der Typ von Frau, der heiratete, das ganze Leben mit einem Mann teilte und eine Horde Kinder bekam. In einem hinterwäldlerischen Staat wie Oklahoma. Und er war der Typ von Mann, der an so etwas nicht das geringste Interesse hatte.
    Okay, sie … reizte ihn. Er verstand es nicht.
    Aber musste er es verstehen? Wahrscheinlich nicht, denn der Reiz würde schnell vergehen. Das tat er immer.
    „Mr. Stockwell, schaffen Sie das?“
    Er sah sie an. „Wo sind Sie geboren?“
    Sie zögerte. „In Oologah. Das ist in …“
    „Ich weiß, wo es ist.“ In Oklahoma.