Kaltes Fieber - Ein Lucas-Davenport-Roman

eine Gruppe von Männern bezogen, die sich freiwillig bereit erklärt hatten, während einer Belagerung an vorderster Front gegen den durch eine Bresche in der Stadtmauer anstürmenden Feind zu kämpfen. Den Überlebenden dieser Aktion standen höchster Ruhm und ansonsten kaum mögliche Aufstiegschancen in Aussicht - aber die Überlebenschancen waren minimal.
    Lucas zog Shorts und ein T-Shirt an, ging hinunter ins Arbeitszimmer, schlug im Oxford Encyclopedic English Dictionary das Wort »Hoffnung« auf und stieß dann unter »verlorene Hoffnung« auf die Erklärungen»noch schwach verbleibende Hoffnung« oder »ein verzweifeltes Unterfangen«.
    Er klappte das Lexikon zu: Charlie Pope, der geistig zurückgebliebene Debile, hatte diesen in der Umgangssprache nicht gerade gängigen Ausdruck präzise verwendet. Und da war noch etwas … Er lief mit dem Lexikon unter dem Arm die Treppe hinauf ins Schlafzimmer und blätterte wieder in Ignace’ Niederschrift. Hatte Pope nicht gesagt, er habe den Baseballschläger in ein Feld mit Was - auch - immer geworfen?
    Lucas fand die Stelle. Ja, so hatte Pope sich ausgedrückt.
Bei dem »Feld mit Was-auch-immer« hatte es sich um ein Bohnenfeld gehandelt.
    Charlie Pope hatte sein ganzes Leben in einem Meer von Sojabohnenfeldern verbracht, und dann sollte er nicht wissen, wie ein Bohnenfeld aussah, wenn er davor stand? Das war doch absolut unglaubwürdig …
    Er ging die Niederschrift weiter durch. Die Sprache Popes entsprach der, die man von ihm erwarten konnte, bis auf den Ausdruck »verlorene Hoffnung«. Und, das fiel ihm gerade ein, Ruffe hatte geschrieben, Pope habe im Zusammenhang mit dem Rasiermesser gesagt, er habe sich einen Streich riemen aus Leder zum Schärfen besorgt. Vielleicht hatte er Streif riemen gesagt, weil man das Rasiermesser zum Schärfen darauf abstreift, und Ruffe hatte es nur falsch buchstabiert.
    Er schlug wieder das Lexikon auf: Streichriemen bedeutete »ein Lederstreifen zum Schärfen von Rasiermessern«. Hmm, wieder diese Präzision. Er musste das mit Ruffe klären …
     
    Er zog sich vollständig an, wählte einen schicken blauen Versace-Anzug, eine farblich schlichte Hermès-Krawatte, blaue Socken mit einem Muster aus kleinen, kaffeebraunen Kometen und weiche schwarze Mokassins von einem italienischen Designer. Er betrachtete sich im Spiegel, setzte eine Sonnenbrille auf und versuchte ein zaghaftes Lächeln.
    Verdammter Jack Nicholson, dachte er. Wobei ich allerdings größer bin und besser aussehe. Er versuchte sich an einem ungezwungenen Pfeifen, als er zur Tür hinausging, aber sein Gesicht schmerzte, als er die Lippen spitzte.
     
    Ruffe nahm zwei wichtige Telefonanrufe entgegen.
    Der erste kam von Davenport. Ignace saß in einem der Kellerräume des ein wenig heruntergekommenen Rathauses
von Minneapolis und las einen Artikel über die New York Yankees - seine Baseballmannschaft -, als sein Handy klingelte.
    Davenport: »Sind Sie sicher, dass Pope ›verlorene Hoffnung‹ und ›Streichriemen‹ gesagt hat?«
    »Hey, wie oft soll ich Ihnen den Begriff ›wortwörtlich‹ noch erklären?«, fragte Ignace spitz. »Ja, das ist es, was Pope gesagt hat.«
    »Aber vielleicht hat er ›Streifriemen‹ statt ›Streichriemen‹ gesagt hat«.
    »Es klang für mich wie Streichriemen. Ich weiß nicht mal, was das eigentlich ist. So was wie ein Schleifstein, oder?«
    »Nein, es ist ein Lederstreifen zum Schärfen von Rasiermessern.«
    »Streichding, Streifding, was zum Teufel soll das alles?«
     
    Später dann kam der zweite Anruf.
    Ignace ging die Sixth Street hinunter, zurück zur Zeitungsredaktion, schaltete Ruffes Radio ein: Der Kerl da dachte wohl, ich wär’n Gammler, verdammte Scheiße, dabei hat meine Jacke fast vierhundert Dollar gekostet … Wieso lässt man die Straßenbahn in der Mitte der Hauptstraße fahren, die hält doch in der ganzen Stadt den Verkehr auf … Jetzt guck dir doch mal diese Frau an, die ist bestimmt bulimisch. Sieht echt nach bulimisch aus, guckt verdrossen aus der Wäsche … Wie hoch das Gehalt von Macallister wohl ist? Keine zweitausend, oder doch? Ich sollte hundert mehr fordern, meine letzte Gehaltserhöhung war wann? Im März? Muss irgendwie klappen …
    Und so weiter. Er murmelte vor sich hin, blieb an einer Straßenecke stehen, wartete auf grünes Licht, als sein Handy klingelte. Er fischte es aus der Hosentasche und meldete sich: »Ignace.«
    »Roo-Fay … Ich bin’s.« Das heisere Wispern. Kein Zweifel.
    »Mr. Pope?