Kapitaen Bykow

musst wissen«, fuhr Shilin fort, »dass unsere ›Tachmasib‹ ein ziemlich altes Schiff ist. Sie war schon auf vielen Planeten, und auf jedem nisteten sich ortsansässige Geister ein. Ganze Heerscharen. Nun irren sie durchs Schiff, stöhnen, wimmern, bevölkern die Apparaturen, behindern die Arbeit des Phasenreglers ... Sehr zu schaffen machen diesen Geräten zum Beispiel die Geister der Bakterien, die während der Desinfektion getötet wurden. Man wird sie partout nicht wieder los.«
    »Man muss mit Weihwasser ran.«
    »Das hab ich ja versucht.« Shilin winkte ab, öffnete eine große Luke und zwängte sich mit dem Oberkörper hinein. »Alles hab ich versucht«, sagte er dumpf aus der Luke heraus. »Einfaches Weihwasser, schweres und überschweres. Keine Reaktion. Aber ich habe dennoch eine Methode entdeckt, wie man sie los wird.« Er kletterte aus der Luke, schlug den Deckel wieder zu und sah Jura ernsthaft an. »Man muss mit der Tachmasib einen Sprung durch die Sonne wagen, verstehst du? Es ist noch niemals vorgekommen, dass ein Gespenst die Temperatur einer thermonuklearen Reaktion überstanden hätte. Aber Scherz beiseite, hast du noch nicht von meinem Projekt eines sonnendurchquerenden Raumschiffs gehört?«
    Jura schüttelte den Kopf. Ihm gelang es nie, den Moment herauszufinden, wo Shilin aufhörte zu spaßen und ernst wurde.
    »Seltsam, dass du nicht davon gehört hast. Diese Idee hat großen Widerhall gefunden.«
    »Aber in der Sonne erreicht die Temperatur doch -zig Millionen Grad«, sagte Jura unsicher.
    »Folglich?«, fragte Shilin.
    »Folglich verdampft das Schiff.«
    »Richtig! Und folglich?«
    »Ich weiß nicht.«
    Shilin musterte ihn bedauernd. »Aber das ist doch ganz einfach«, sagte er. »Folglich muss man sehr schnell durch die Sonne hindurchspringen, und wo man herauskommt, etwas zum Kühlen aufstellen – sagen wir, riesige Feuerspritzen. Gehen wir hoch, ich erzähl dir ausführlich davon.«
    Doch oben wurde Jura von Bykow weggefangen. »Praktikant Borodin«, sagte er, »Sie kommen mit mir.«
    Jura seufzte bedauernd und sah Shilin an, der zuckte kaum merklich mit den Achseln. Bykow führte Jura in die Messe, wo er am Tisch Jurkowski gegenüber Platz nehmen musste. Nun stand ihm etwas höchst Unangenehmes bevor: zwei zwangsverordnete Lehrstunden über Metallphysik. Bykow vertrat die Meinung, dass ein Praktikant die Dauer des Fluges rationell nutzen sollte, und so war Jura bereits vom ersten Tage an vergattert, sich mit den theoretischen Problemen des Schweißens zu befassen. Ehrlich gesagt, war das gar nicht mal so uninteressant, doch als ausgebildeten Arbeiter störte es ihn, dass er die Schulbank drücken musste wie ein Pennäler. Er wagte es nicht, sich zu widersetzen, gab sich beim Unterricht aber auch keineswegs Mühe.
    Da war es schon weit interessanter, Jurkowski bei der Arbeit zu beobachten.
    Bykow war zu seinem Sessel zurückgekehrt, sah Jura mehrere Minuten lang dabei zu, wie er in einem Lehrbuch blätterte, und schlug dann die nächstfällige Zeitung auf. Jurkowski hielt plötzlich in seiner lautstarken Schreibarbeit inne und wandte sich zu Bykow um: »Hast du schon mal was von einer Statistik der Schlampereien gehört?«
    »Was für Schlampereien?«, fragte Bykow hinter seiner Zeitung hervor.
    »Ich spreche von Schlampereien ... äh ... im Kosmos. Die Zahl unverantwortlicher Verhaltensweisen und gesetzwidriger Handlungen wächst um so schneller, je weiter man von der Erde entfernt ist, sie erreicht ihr Maximum im Asteroidengürtel und sinkt wieder, je näher man den Grenzen des ... äh ... Sonnensystems kommt.«
    »Was ist daran so erstaunlich«, brummte Bykow, ohne die Zeitung sinken zu lassen. »Ihr selbst habt doch allen möglichen Subjekten wie denen von der ›Space Pearl‹ gestattet, in den Asteroiden herumzuwühlen. Was wollt ihr also?«
    »Von wegen gestattet!« Jurkowski brauste auf. »Das waren nicht wir, sondern diese Dummköpfe in London. Und nun wissen sie sich selber keinen Rat mehr.«
    »Du bist der Generalinspektor«, erwiderte Bykow, »du hast das Sagen.«
    Jurkowski vertiefte sich eine Zeitlang schweigend in die Papiere. »Die schlag ich windelweich, diese Schweinehunde!«, sagte er unvermittelt und begann erneut auf seiner Maschine zu rattern.
    Jura wusste inzwischen, was es mit diesem »Sonderflug 17« auf sich hatte. Irgendwo in dem riesigen Netz kosmischer Ansiedlungen lief etwas nicht richtig, und die Internationale Kosmoskontrollkommission hatte