Karneval der Toten

nicht. Wenn man an die erste Ehe mit Viktor Baumann denkt, würde ich sogar sagen, Unachtsamkeit ist das Letzte, was man ihr anhängen könnte.«
    »Na gut. Flora hätte also kein Theater gemacht, als sie dieser Person begegnete. Wäre sie aber zu ihr ins Auto gestiegen?«
    »Wahrscheinlich nicht, außer die Kidnapperin hatte eine verdammt überzeugende Story parat.«
    »Ihre Mutter war noch im Park. Da wäre Flora doch nicht mit einer anderen Person weggegangen.«
    »Außer diese Person konnte sie, wie ich bereits sagte, überzeugen.«
    »Aber Moment mal. Das ganze Hin und Her hätte doch einige Zeit in Anspruch genommen. Die Entführerin hätte überhaupt nicht genug Zeit gehabt, das kleine Mädchen zu etwas zu überreden. Mary Scott hätte sich jeden Moment umdrehen und Flora suchen können.«
    »Ach ja, dabei vergesse ich auch immer wieder, dass Flora ja erst vier Jahre alt war«, sagte Jury. »Eine Vierjährige lässt ja nicht so leicht mit sich verhandeln.«
    »Man hätte sie schon überwältigen müssen, denke ich. Mit Chloroform oder so.«
    »Wahrscheinlich.« Nach einer ziemlich langen Pause sagte Jury: »Ich fahre morgen früh wieder nach London. Sie machen hier weiter.«
    Wiggins wandte den Blick lange genug von der Straße, um die Trockensteinmauer, an der sie gerade vorbeifuhren, knapp zu verfehlen. »Gute Idee. Sie haben die letzten Tage ziemlich kränklich ausgesehen. Ein wenig Ruhe wird Ihnen gut tun.«
    »Kann sein, aber deswegen fahre ich nicht. Ich will mit Mary Scotts Mutter reden. Und Viktor Baumann will ich auch noch einmal einen Besuch abstatten.« Er klopfte ans Fenster. »Da vorn steht eine Kuh.« Er deutete mit einem Kopfnicken auf die Straße.
    Wiggins trat auf die Bremse. »Was zum Teufel hat eine Kuh so spät noch hier draußen zu suchen?«
    »Was weiß ich. Ich werde mal mit ihrer Mutter reden.«
    Als sie die Scheinwerfer sah, machte sich die Kuh schwerfällig davon. Sie fuhren weiter.
    Später fragte Wiggins: »Wie ist der denn, dieser Baumann?«
    »Sehr, sehr raffiniert.«
    »Ich kann mir eigentlich bloß denken, es war entweder der Vater oder sonst jemand, der das Mädchen eben für sich haben wollte. Glauben Sie, es besteht überhaupt noch die Chance – Glauben Sie, sie ist tot?«
    »Ja.«
    »Und Commander Macalvie?«
    »Nein.«
    Wiggins seufzte. »Da einer von Ihnen sich irren muss, hoffe ich, Sie sind es.«
    Jury schaute aus dem Fenster in die Dunkelheit. »Das hoffe ich auch.«
    Eine Zeit lang blieb es still. Jury dachte über das Theaterstück nach. »Der Held in Goldsmiths Stück – wenn man ihn so nennen kann – war in Gegenwart von Frauen aus der feinen Gesellschaft so schüchtern, dass er ihnen nicht den Hof machen konnte. Da tat die Tochter des Gutsherrn einfach so, als sei sie ein Stubenmädchen, und in der Verkleidung gelang es ihm mühelos, ihr nachzustellen.«
    Als er nicht weiterredete, sah Wiggins zu ihm hinüber. »Und dann?«
    »Nun ja, Dreh- und Angelpunkt im Drama der Restaurationszeit sind Verwechslungen. Von dieser zentralen Prämisse geht alles aus.«
    »Sie denken an die Tote?«
    »Ja.«
    »Wir wissen aber doch gar nicht, wer es ist. Sie wird doch nicht fälschlicherweise für jemanden anderes gehalten, oder?«
    Jury sah zu dem wild überwucherten Rand irgendeines Feldes hinaus, das gerade vorbeiflog. »Nein. Das kommt aber noch.«
    Wiggins fuhr weiter und überlegte, was er damit wohl meinte.

23
    Jury stellte seine Henkeltasse auf ein wackliges, schiefes Tischchen und beugte sich vor, um den Sack Dünger in Augenschein zu nehmen. »›Turf’n’ Grow.‹ Seltsamer Name.«
    Sie saßen am nächsten Morgen im Cottage und tranken Tee.
    »Eine spezielle Sorte Dünger.«
    »Was ist daran speziell?«
    »Keine Ahnung. Ich habe einfach nach etwas gefragt, was hier in der Gegend sonst nicht verwendet wird. Und da haben sie eben dieses Zeug von hinten hervorgezogen. Er verkaufe es sehr selten, meinte der Bursche, es sei nämlich zu teuer. Das Zeug ist sagenhaft gut. Damit wächst einfach alles.«
    »Schön. Vielleicht wächst mir damit ein Gehirn.« Jury lehnte sich zurück und griff wieder nach seiner Henkeltasse.
    »Ich wollte etwas, was Marc Warburton nicht kennt. Der glaubt offenbar tatsächlich, dass ich weiß, was ich tue.« Melrose zauste sich das hellgoldene Haar. »Bei Declan Scott bin ich mir da nicht so sicher. Ich glaube, der kann durch Wände schauen. Der merkt alles.«
    »Im Verkörpern von vergeistigten Intellektuellen sind Sie spitze. Keine Ahnung,