Kein Engel so rein

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Autoren: Michael Connelly

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Aborts an die Schallschutzmauer.
    Tür und Fenster des Wohnwagens waren zu. Auf dem Parkplatz stand kein Fahrzeug. Edgar fuhr im Schritttempo daran vorbei.
    »Sieht aus, als wäre niemand zu Hause.«
    »Sehen wir mal auf der Driving Range nach«, sagte Bosch. »Wenn er dort ist, kannst du ja vielleicht einen Eimer Bälle schlagen.«
    »Gegen ein bisschen Training ist nichts einzuwenden.«
    Auf der Driving Range herrschte kaum Betrieb, aber es sah so aus, als wäre am Vormittag einiges los gewesen. Die Rasenfläche war mit Golfbällen übersät; sie war dreihundert Meter lang und endete an der Schallschutzmauer, die auch entlang der Wohnwagensiedlung verlief. Um die Autofahrer auf dem Freeway vor zu weiten Bällen zu schützen, waren darüber zwischen hohen Pfosten Netze gespannt. Den hinteren Teil der Driving Range überquerte gerade ein kleiner, hinten mit Ballsammlern bestückter Traktor, dessen Fahrer durch einen Käfig geschützt war.
    Eine Weile beobachtete Bosch ihn allein, dann kam auch Edgar mit einem halbvollen Eimer Golfbälle und seiner Schlägertasche, die im Kofferraum seines Autos gewesen war.
    »Ich nehme an, das ist er«, sagte Edgar.
    »Ja.«
    Bosch ging zu einer Bank und setzte sich, um seinem Partner zuzusehen, wie er von einem kleinen Quadrat aus Gummigras ein paar Bälle schlug. Edgar hatte Jackett und Krawatte abgelegt. So wirkte er gar nicht so deplaziert. Ein paar dieser grünen Quadrate weiter schlugen zwei Männer in Anzughosen und Buttondown-Hemden Bälle; anscheinend nutzten sie die Mittagspause, um an ihrer Schlagtechnik zu feilen.
    Edgar lehnte seine Tasche gegen ein Holzgestell und wählte eins der Eisen aus. Er zog einen Handschuh an, den er aus der Tasche genommen hatte, machte zum Aufwärmen ein paar Schwünge und begann dann, Bälle zu schlagen. Die ersten paar Male hoppelten sie nur über den Boden, und er schimpfte vor sich hin. Dann gewannen die Bälle langsam an Höhe, und er wurde zufriedener mit sich.
    Bosch sah amüsiert zu. Er hatte noch nie Golf gespielt und konnte die Faszination, die dieser Sport auf viele Leute ausübte, nicht verstehen – so spielten zum Beispiel die meisten Detectives aus dem Bereitschaftsraum mit fast religiöser Inbrunst, und es gab ein regelrechtes Netzwerk von Polizeiturnieren, die in ganz Kalifornien abgehalten wurden. Es machte ihm Spaß, zu beobachten, wie Edgar langsam Feuer fing, obwohl Abschläge auf der Range gar nicht zählten.
    »Ziel mal auf ihn«, sagte er, als er glaubte, dass sich Edgar genug aufgewärmt hatte.
    »Harry«, sagte Edgar. »Ich weiß zwar, dass du nicht spielst, aber vielleicht interessiert es dich trotzdem: Beim Golf schlägt man den Ball zum Flaggenstock – zur Fahne. Im Golf gibt es keine beweglichen Ziele.«
    »Wie kommt es dann, dass Ex-Präsidenten ständig Leute treffen?«
    »Weil die das dürfen.«
    »Jetzt mach schon, du hast doch selbst gesagt, dass jeder versucht, den Typ auf dem Traktor zu treffen. Probier’s mal.«
    »Jeder bis auf die richtigen Golfer.«
    Aber er nahm eine Stellung ein, aus der Bosch ablesen konnte, dass er auf den Traktor zielte, der gerade das Ende einer Bahn erreicht hatte und wendete, um in der anderen Richtung zurückzufahren. Den Metermarkierungen nach zu urteilen, war der Traktor etwa hundertvierzig Meter entfernt.
    Edgar holte aus, brachte den Ball aber wieder nicht hoch.
    »Mist! Hast du gesehen, Harry? Das könnte meinem Spiel schaden.«
    Bosch begann zu lachen.
    »Was gibt es da zu lachen?«
    »Es ist doch nur ein Spiel, Mann. Probier’s noch mal.«
    »Ohne mich. Das ist doch kindisch.«
    »Jetzt mach schon.«
    Edgar sagte nichts. Er brachte seinen Körper wieder in Stellung und zielte auf den Traktor, der jetzt in der Mitte der Driving Range war. Er holte aus und traf den Ball mit voller Wucht. Die Richtung stimmte, aber er flog mindestens fünf Meter über den Traktor.
    »Guter Schlag«, sagte Bosch. »Außer du wolltest den Traktor treffen.«
    Edgar sah ihn finster an, sagte aber nichts. In den nächsten fünf Minuten schlug er einen Ball nach dem anderen nach dem Traktor, kam aber nie näher als zehn Meter an ihn ran. Bosch sagte die ganze Zeit nichts, aber Edgars Frust steigerte sich, bis er sich umdrehte und wütend hervorstieß: »Willst du mal versuchen?«
    Bosch spielte den Erstaunten.
    »Ach, du versuchst immer noch, ihn zu treffen? Hab ich gar nicht gemerkt.«
    »Komm, gehen wir.«
    »Dein Eimer ist noch halb voll.«
    »Ist mir doch egal. Das wirft mich einen Monat