Kein Kinderspiel

Tierschutzverein?«
    »Wie bitte?« Poole blinzelte zu ihr hoch.
    »Vom Tierschutz!« antwortete sie und schwang den Holzlöffel. »Gehört ihr zu denen?«
    »Wir fünf?« fragte Angie zurück.
    »Ich hab’ angerufen«, erklärte die Frau. »Ich hab’ da angerufen.«
    »In welcher Angelegenheit?« erkundigte ich mich.
    »In der Angelegenheit dieser Scheißkatzen, du Klugscheißer, deshalb. Ständig liegt mir mein Enkel Jeffrey im Ohr, und mein Mann heult mir das andere voll. Seh’ ich etwa aus, als ob ich noch ein drittes Ohr hinten am Kopf hab’, um mir das Geheul von den Scheißkatzen anzuhören?«
    »Nein, Ma’am«, antwortete Poole. »Ich sehe kein drittes Ohr.«
    Broussard räusperte sich. »Wir können Sie hier natürlich nur von vorne sehen, Ma’am.«
    Angie hustete in die Faust, und Poole senkte den Kopf und betrachtete seine Schuhe.
    »Ihr seid Bullen«, sagte die Frau. »Das merke ich.«
    »Womit haben wir uns verraten?« fragte Broussard.
    »Sie haben keinen Respekt vor den Arbeitern!« Die Frau warf das Fenster so heftig zu, daß die Scheiben bebten.
    »Wir können Sie nur von vorne sehen!« Poole kicherte.
    »Hat dir gefallen?« Broussard ging zur Tür des kleinen Hauses und klopfte an.
    Ich schaute in die vollgestopften Mülleimer beim Gaszähler und erblickte mindestens zehn kleine Dosen Katzenfutter.
    Broussard klopfte noch einmal. »Ich habe wohl Respekt vor Arbeitern«, sagte er zu sich.
    »Meistens schon«, stimmte Poole zu.
    Ich sah zu Helene herüber. Warum hatten Poole und Broussard sie nicht im Auto gelassen?
    Broussard klopfte zum dritten Mal, und drinnen schrie eine Katze.
    Broussard trat einen Schritt zurück. »Miss McCready ?«
    »Ja.«
    Er wies auf die Tür. »Wären Sie bitte so freundlich, am Türknauf zu drehen?«
    Helene sah ihn zweifelnd an, gehorchte aber. Die Tür ging nach innen auf.
    Broussard grinste sie an. »Würden Sie auch noch einen Schritt hinein machen?«
    Wieder gehorchte Helene.
    »Hervorragend!« lobte Poole. »Können Sie etwas sehen?«
    Sie schaute nach draußen. »Es ist dunkel. Riecht aber komisch.«
    Broussard kritzelte in sein Notizbuch und sagte: »Zeugin stellt ungewöhnlichen Geruch im Haus fest.« Er verschloß den Stift. »Okay. Sie können wieder herauskommen, Miss McCready.«
    Angie und ich warfen uns einen Blick zu und schüttelten den Kopf. Das mußte man Poole und Broussard lassen: Indem sie Helene die Tür öffnen und den ersten Schritt machen ließen, hatten sie einen Durchsuchungsbefehl umgangen. »Ungewöhnlicher Geruch« reichte wahrscheinlieh als Grund aus, und nachdem Helene die Tür geöffnet hatte, konnte eigentlich jeder das Haus betreten.
    Helene blieb auf dem Kopfsteinpflaster stehen und sah zu dem Fenster hinauf, wo sich die Frau über die Katzen beschwert hatte.
    Eine davon, eine abgemagerte, hellbraun getigerte Katze, die bis auf die Rippen abgemagert war, schoß an Broussard vorbei, um mich herum, sprang hoch und landete auf den Mülleimern. Sofort steckte sie den Kopf in die Dosen mit Katzenfutter.
    »Hey, Leute!« sagte ich.
    Poole und Broussard wandten sich in der Tür um.
    »Die Katze, sie hat getrocknetes Blut an den Pfoten.«
    »Ah, wie ekelig«, sagte Helene.
    Broussard zeigte auf sie. »Sie bleiben da stehen! Keine Bewegung, bis wir Sie rufen!«
    Sie wühlte in der Tasche nach den Zigaretten. »Das brauchen Sie mir nicht zweimal sagen.«
    Poole steckte den Kopf ins Haus und schnupperte. Dann wandte er sich wieder Broussard zu und runzelte die Stirn. Gleichzeitig nickte er.
    Angie und ich traten neben die beiden.
    »Blähbäuche«, sagte Broussard. »Hat einer von euch Kölnisch Wasser oder Parfüm dabei?«
    Angie und ich schüttelten den Kopf. Poole holte ein kleines Fläschchen Aramis aus der Tasche. Ich hatte gar nicht gewußt, daß das noch hergestellt wurde.
    »Aramis?« fragte ich. »Gab’s kein Irish Moos mehr?«
    Poole hob mehrmals die Augenbrauen. »Old Spiee war leider auch aus.«
    Er reichte das Fläschchen herum, und wir verteilten die Flüssigkeit großzügig auf der Oberlippe. Angie tränkte auch ein Taschentuch damit. So furchtbar es auch roch, als es auf die Schleimhäute in meiner Nase traf - es war immer noch besser, als einen Blähbauch zu riechen.
    Blähbäuche sind in der Sprache von Bullen, Sanitätern und Ärzten Leichen, die schon längere Zeit tot sind. Wenn die Gase und Säuren nach Eintreten der Totenstarre im Körper ungebändigt ihrem Werk nachgehen können, bläht sich die Leiche auf wie ein