Kein König von Geburt

Aluteyns eisblaue Augen, und die Gedanken sprudelten hervor:
    Celo Celo wir waren Jungen zusammen gemeinsam wurden wir unter dem alten Amergan (die Göttin lasse ihn ruhen im Licht) initiiert Kreatoren Macher Täter Arbeiter! Auch im Schmerz niemals schwankend in der Fürsorge für unserVolk Häuser bauend Leben schützend. Ich wählte Retorte als Sterben schicklich war aber jetzt ist es richtig wenn ich lebe Müdigkeit abschüttele Pflicht erfülle. Wie du es auch tun mußt!
    »Meine Vision ist die des Letzten Krieges«, sagte Celadeyr. »Oder glaubst du, ich sei wahnsinnig geworden?«
    Ich glaube Flut Verlust Kummer Aufstieg des Feindes Zorn über Rabentaten haben dich an deinen eigenen Rand der Leere gebracht. Vielleicht darüber hinaus. Wir brauchen dies nicht als Letzten Krieg zu akzeptieren! Wenn wir Stolz hinunterschlucken Bündnis mit Menschen eingehen können wie Feind Zurückschlagen Vielfarbenes Land erneuern.
    So viele Farben. Und nun alle dunkel.
    Celo wir ältere Generation dürfen Ende nicht herbeizwingen wenn junge Leute leben wollen.
    Der Feind kommt! Die Menschheit! Aiken Drum!
    Nein Celo nein. Er kann nicht der Feind sein. Nicht der Erwählte der Königsmacherin.
    Das ... hatte ich vergessen.
    »Dann ist es Zeit, daß du dich wieder daran erinnerst«, ertönte eine laute Stimme aus dem Nichts.
    Ein gleißender Lichtpunkt schwebte ein paar Meter hinter dem südlichen Rand der Brustwehr, wo die Mauer von Afaliah zum tiefen Abgrund des Proto-Jucar hin abfiel. Der Funke wuchs zu einem Leuchten, das eine kristalline Sphäre umgab. Darin saß mit gekreuzten Beinen mitten in der Luft ein kleiner Mensch, der einen ganz mit Taschen bedeckten goldenen Anzug trug.
    »Du«, sagte Celadeyr von Afaliah.
    Die Sphäre trieb auf ihn zu, senkte sich und zerstob zu Atomen, als sie den Steinboden berührte. Aiken Drum zog seinen Federhut.
    »Heil, kreativer Bruder von Afaliah. Ich habe euch in den letzten zehn Minuten belauscht. Du solltest wirklich auf den Rat des Handwerksmeisters hören. Er ist ein reizbares altes Huhn, im großen und ganzen jedoch vernünftig.«
    Der alte Champion verwandelte sich plötzlich in eine gottähnliche Erscheinung, die, eine Hand warnend erhoben, riesig vor dem Himmel aufragte. »Stirb, Emporkömmling!« brüllte er mit Donnerstimme und schleuderte seinen stärksten Geistesbolzen. Er verursachte eine Detonation und einen Ausbruch grünen Lichts, daß alle Ritter unten im Hof erstarrten und ihre Scheingefechte vergaßen.
    »Kampfgefährten! Zu mir!« rief Celadeyr ... aber die Stimme des Helden war jetzt so schwach wie das Säuseln von Blättern, und sein mentaler Wutschrei hallte wirkungslos in dem Gewölbe seines Schädels wider. Celadeyr warf seinen illusorischen Aspekt ab und versuchte, den Usurpator körperlich zu packen. Kein Muskel gehorchte ihm. Er war unbeweglich, hilflos, und ebenso ging es den gelähmten Rittern unten.
    »Und wir waren so gute Freunde auf dem Delbaeth-Feldzug«, bemerkte Aiken bedauernd. »Erinnerst du dich nicht mehr, kreativer Bruder, wie wir die alte Feuergestalt in den Betischen Kordilleren den einen Gipfel hinauf und den nächsten hinunter gejagt haben und uns nicht trauten, in die Luft aufzusteigen, weil er unsere Ärsche in den Glasrüstungen hätte braten können?« Der Leuchtende lachte vor sich hin. »Wenn wir heute Delbaeth jagen würden, hätten wir diese Sorge nicht. Meine Kräfte sind ganz hübsch gewachsen, wie du bemerken wirst. Ich hoffe, demnächst Gelegenheit zu finden, meine geistigen Maße durch Dionket Lord-Heiler vor euch ausbreiten zu lassen. Dann könnt ihr selbst sehen, von welcher Art der Mann ist, der euer König werden möchte.«
    Celadeyrs glühendes Gesicht war bleich geworden.
    In rasselndem Flüsterton verlangte er: »Laß mich los! Kämpfe wie ein echter Krieger!«
    »Mit dir?« fragte der Possenreißer in leichtem Ton. »Bestimmt nicht. Ich kämpfe nicht gegen Feiglinge.«
    »Feiglinge ...?!«
    Aiken trat nahe an den versteinerten Tanu heran und schwebte in die Höhe, bis sich ihre Augen auf einer Ebene befanden. »Du bist fertig, kaputt, trauriger alter todessuchender Feigling. Ich bin bereit, mich den Firvulag zu stellen. Wen kümmert es, ob sie die zehnfache Überzahl haben? Aber der Große Lord von Afaliah, Mitglied der Hohen Tafel, möchte sich lieber hinlegen und sterben. Oder vielmehr - in die Zähne eines berittenen Oger-Bataillons hineinmarschieren, eine gestrichelte Linie auf der Kehle und einen Aufkleber mit der