Kein Land für alte Männer

täglich aufs Neue. Oder so ähnlich.
Ich glaub, ich werd mich von jetzt an zweimal täglich weihen. Bis die Sache vorbei ist, komm ich vielleicht sogar auf dreimal. Bis morgen dann.
Er hielt beim Café, holte sich einen Kaffee zum Mitnehmen und war auf dem Rückweg zum Streifenwagen, als der Kleinlaster die Straße entlangkam. Mit grauem Wüstenstaub bedeckt. Bell blieb stehen, sah ihm nach, stieg dann in den Streifenwagen, wendete, fuhr an dem Laster vorbei und stoppte ihn. Als er ausstieg und zurückging, saß der Fahrer Kaugummi kauend am Steuer und sah ihm mit so etwas wie gutmütiger Arroganz entgegen.
Bell legte eine Hand auf die Fahrerkabine und blickte zu dem Fahrer hinein. Dieser nickte. Sheriff, sagte er.
Haben Sie in letzter Zeit mal nach Ihrer Ladung gesehen?
Der Fahrer sah in den Rückspiegel. Was ist denn das Problem, Sheriff?
Bell trat ein Stück zurück. Steigen Sie aus, sagte er.
Der Mann öffnete die Tür und stieg aus. Bell ruckte mit dem Kopf in Richtung Ladefläche. Eine verdammte Sauerei ist das, sagte er.
Der Mann ging nach hinten und sah sich die Sache an. Eine von den Befestigungsleinen hat sich gelockert, sagte er.
Er packte die lose Ecke der Plane und zog sie wieder über die auf der Ladefläche liegenden Leichen, die einzeln in extrastarke blaue Folie gehüllt und mit Klebeband umwickelt waren. Es waren acht, und sie sahen aus wie das, was sie waren. In Folie gehüllte und mit Klebeband umwickelte Leichen.
Mit wie vielen sind Sie losgefahren?, fragte Bell.
Ich hab keinen verloren, Sheriff.
Hättet ihr nicht mit einem Kastenwagen da rausfahren können?
Wir hatten keinen Kastenwagen mit Allradantrieb.
Er verzurrte die Ecke der Plane und blieb am Wagenheck stehen.
In Ordnung, sagte Bell.
Sie schreiben mich doch nicht wegen unzureichend gesicherter Ladung auf?
Machen Sie, dass Sie hier wegkommen.
Bei Sonnenuntergang erreichte er die Devil’s River Bridge, fuhr, als er sie halb überquert hatte, rechts heran, schaltete die Signallampen auf dem Wagendach ein, stieg aus und lehnte sich an das Aluminiumrohr, das als oberste Geländerstange diente. Sah zu, wie die Sonne in dem blauen Becken jenseits der Eisenbahnbrücke im Westen versank. Der Fahrer eines Sattelschleppers, der in westlicher Richtung durch die langgezogene Kurve der Brückenfahrbahn kam, schaltete herunter, als er die Signallampen zu Gesicht bekam. Im Vorbeifahren beugte er sich aus dem Fenster. Springen Sie nicht, Sheriff. Sie ist es nicht wert. Dann war er, gefolgt von einem langen Windsog, fort, der Dieselmotor drehte hoch, und der Fahrer schaltete mit Zwischengas in den nächsten Gang. Bell lächelte. O doch, sagte er, das ist sie.

Ungefähr anderthalb Kilometer hinter der Kreuzung der 481 mit der 57 gab die auf dem Beifahrersitz liegende Box einen einzigen Piepton von sich und verstummte dann wieder. Chigurh fuhr auf den Standstreifen und hielt an. Er nahm die Box in die Hand und drehte sie einmal um. Er stellte die Regler neu ein. Nichts. Er fuhr wieder auf den Highway. In dem flachen blauen Hügelland vor ihm sammelte sich das Sonnenlicht. Versickerte langsam. Ein kühler, schattiger Dämmer senkte sich über die Wüste. Er nahm seine Sonnenbrille ab, legte sie ins Handschuhfach, schloss die Klappe des Handschuhfachs und schaltete die Scheinwerfer ein. Während er das tat, begann die Box in langsamem, gemessenem Rhythmus zu piepen.
Er parkte hinter dem Hotel, stieg aus, kam, die Box, die Schrotflinte und die Pistole in einer Tasche mit Reißverschluss verstaut, um den Pick-up herumgehinkt, überquerte den Parkplatz und stieg die Hoteltreppe hinauf.
Er trug sich ein, bekam den Schlüssel, humpelte die Treppe hinauf und den Flur entlang zu seinem Zimmer, ging hinein, schloss die Tür ab, legte sich, die Schrotflinte quer über der Brust, auf das Bett und starrte an die Decke. Er konnte sich keinen Grund dafür denken, dass sich der Transponder im Hotel befand. Moss schloss er aus, weil er glaubte, dass Moss so gut wie sicher tot war. Damit blieb nur die Polizei. Oder irgendein Agent der Matacumbe Petroleum Group. Der bestimmt glaubte, dass er glaubte, sie glaubten, er glaube, sie wären ziemlich dumm. Er dachte darüber nach.
Als er aufwachte, war es halb elf Uhr nachts, und er lag im Halbdunkel und der Stille, wusste mittlerweile aber, wie die Sache zu erklären war. Er stand auf, schob die Schrotflinte hinter die Kissen und steckte sich die Pistole in den Hosenbund. Dann ging er hinaus und hinkte die Treppe hinunter. Der