Kerzenlicht Für Eine Leiche

in einer Vertiefung aus Erde, und noch immer klebten Reste von rotem Haar am Kopf. Die Zähne waren klein und gleichmäßig mit einer deutlichen Lücke zwischen den beiden oberen Schneidezähnen. Unter dem Kiefer waren ein paar Wirbel zu sehen, der Rest war von klebriger Erde bedeckt. Rasch bildeten sich Pfützen in der aufgewühlten Erde. Der Schädel grinste Holland an, eingerahmt von Wasser, und ein großer Regenwurm kam in seinem Bemühen, der Flut zu entkommen, durch eine leere Augenhöhle gekrochen. Gordon stellte die nahe liegende Frage.
    »Wer is’ das?« Er deutete mit der Zigarette zwischen Zeige- und Mittelfinger auf den Leichnam. Pater Holland unterdrückte den Impuls, unwirsch
    »Woher um alles in der Welt soll ich das wissen?« zu entgegnen. Stattdessen blickte er auf den Grabstein, obwohl er wusste, wie unwahrscheinlich es war, dass er dort eine Antwort auf das Rätsel fand. Die Grabarbeiten hatten den Stein gelockert, und er stand nun in schrägem Winkel nach hinten geneigt. Die Lowes hatten ihn mit zwei Holzstäben abgestützt, bevor sie mit ihrer Arbeit angefangen hatten. Der Pfarrer streckte die Hand aus und kratzte am Moos und den Flechten über der Inschrift. Er murmelte die Worte leise in der Reihenfolge ihres Erscheinens vor sich hin.
    »Walter … Gresham … und … seine … Frau … Marie.« Walter war 1947 gestorben, und Marie 1962. Die Ruhestätte war offiziell seit jenem Tag im Jahre 1962 bis zu diesem nassen Sommermorgen, an dem die Brüder Lowe gekommen waren, um das Grab zu öffnen, ungestört gewesen. Heiser sagte Denzil:
    »Nun ja, von den beiden Greshams isses bestimmt keiner! Das Grab is’ viel zu flach, wie Gordon schon sagt. Nur einen Fuß unter der Oberfläche. Die Knochen sin’ hübsch weiß und sauber. Ich frage mich, ob sich nich’ einer von ihnen nach oben gearbeitet hat. Wär’ nich’ das erste Mal, dass jemand die Zehen rausstreckt un’ …«
    »Ja, schon gut, Denny!«, unterbrach ihn Pater Holland scharf. Unbeirrt stieß Denzil die Spatenspitze in das weiche Erdreich.
    »Außerdem gibt’s kein verrottetes Holz, keine Messinggriffe, nichts. Da war kein Sarg, Pater.« Pater Holland rieb sich mit der Hand über das bärtige Gesicht. Denny, der Experte, bückte sich und untersuchte die aufgewühlte Erde.
    »Das dort könnte ’n Stück Kleidung sein. Ja, das isses. Das muss es sein. Irgend so’n synthetisches Zeugs, was nich’ verrottet.«
    »Synthetisch?« Pater Holland starrte ihn an, dann sah er auf das schmutzige Gewebe.
    »Ja, ich glaube, Sie haben tatsächlich Recht, Denny! Damit wäre alles klar. Hören Sie sofort mit den Arbeiten auf und decken Sie das Grab ab!«
    »Meinetwegen«, sagte Denzil phlegmatisch.
    »Ich hab noch ’n paar Planen im Schuppen.«
    »Und keiner von Ihnen beiden wird ein Wort über das hier verlieren, sonst ist der Friedhof bald voller Schaulustiger. Sie werden den Mund halten, bis die Polizei hier ist.« Er zögerte.
    »Ich werde sie jetzt gleich anrufen.« Er eilte zum Tor, und als er einen letzten Blick nach hinten warf, sah er, wie die beiden Lowe-Brüder mit geschickten Griffen eine wasserdichte Plane über das Grab warfen. Gott sei Dank war keiner von beiden sonderlich gesprächig, auch wenn es vielleicht nur daran lag, dass kaum jemand sich gerne mit ihnen unterhielt. Ihr Beruf – und möglicherweise auch ihr unansehnliches Erscheinungsbild – rief bei den Menschen eine abergläubische Scheu gemischt mit Widerwillen hervor. Die Lowes lebten ein isoliertes Leben in einem kleinen Haus, dem es an allem außer den grundlegendsten Annehmlichkeiten fehlte, doch ihre spartanische Existenz ohne Freunde schien ihnen nichts auszumachen. Der Pfarrer überlegte kurz, was sie zu ihrer melancholischen, nichtsdestotrotz notwendigen Arbeit gebracht haben mochte. Dann verdrängte er alle Gedanken an unbeantwortete Fragen und begann im Geiste damit, sich sein Telefonat mit der Polizei zurechtzulegen.
    Meredith Mitchell lenkte ihr Fahrrad in den Weg, der zum Vikariat und der Kirche führte. Unklugerweise versuchte sie zur gleichen Zeit, sich die Gischt aus dem Gesicht zu wischen, die ein vorüberkommendes Fahrzeug versprühte. Sie schwankte unsicher.
    Es war schon eine Zeit lang her, dass sie auf einem Fahrrad gesessen hatte. Genau genommen seit ihrer Kindheit nicht mehr. Dieses Fahrrad hier hatte sie von ihrer Freundin Ursula ausgeliehen, die in Oxford lebte, der Stadt der Fahrräder. Und Ursula hatte es ihr für den geplanten Urlaub auf dem