Kinder der Nacht

Bart und sein Haar waren von Staub und Rost verklebt. Sie versuchte sich ihr eigenes Haar vorzustellen. »Einen geflogen?«
    Er drehte sich um, grinste und nickte jungenhaft mit dem Kopf. »Als ich in Vietnam war, war ich der einzige Stoppelhopser, dem es tatsächlich Spaß gemacht hat, mit Mühlen herumzufliegen.«
    »Mühlen?« Kate strich mit den Fingern durch das Haar und strich Sachen heraus, an die sie nicht einmal denken mochte.
    »Helikopter. Hubschrauber.« O'Rourke sah wieder zu den Autos, die zum Haupttor hinausfuhren. »Wie dem auch sei, ich kannte einen Oberstabsfeldwebel, der mit den Mühlen ins A-Shau-Tal flog und trotzdem noch Spaß am Fliegen hatte. Er gab mir ein paar Flugstunden dort, und später, als ich mein neues Bein bekommen hatte, stellte sich heraus, daß er eine Chartergesellschaft in Kalifornien gegründet hatte, als ich in der Nähe in einem Veteranenkrankenhaus lag.« O'Rourke rieb sich den Bart, als wäre es ihm peinlich, daß er so eine lange Geschichte erzählte. »Jedenfalls gab er mir Unterricht.«
    »Hast du einen Pilotenschein gemacht?« fragte Kate. Sie beobachtete den Exodus und fragte sich, wie sie herausfinden sollten, wo die Zeremonie der kommenden Nacht stattfinden würde. Die Stadt, der Liebesakt, der Tunnel, die Fackeln und die Musik, das alles wirkte unwirklich. Joshua war wirklich. Sie zwang sich, sich zu konzentrieren.
    »Nein«, sagte er und probierte die Tür aus. Sie war verschlossen, aber nur mit einem Vorhängeschloß und einem rostigen Riegel draußen, die man eintreten konnte. »Ich dachte mir, daß bestimmt kein großer Bedarf nach einbeinigen Hubschrauberpiloten besteht, daher habe ich statt dessen das Seminar besucht.« Plötzlich zog er sie nach unten, wich mit ihr in das kleinere Zimmer zurück und drückte ihren Kopf tiefer. »Psst!« flüsterte er.
    Eine Minute später wurde das Vorhängeschloß entfernt, die Tür geöffnet, die Lichtstrahlen von Taschenlampen strichen über den Hauptbereich der Kapelle hinweg, dann konnte Kate hören, wie die Tür zugemacht und abgesperrt wurde. Sie warteten fünf Minuten, bis sie wieder etwas sagten.
    »Wahrscheinlich die letzte Überprüfung«, flüsterte O'Rourke.
    Sie schlichen zur Tür zurück. Der Innenhof war dunkel und menschenleer. Haupt- und Nebenausgänge waren geschlossen, der Chindia-Turm nur eine dunkle Silhouette vor den tiefhängenden Wolken, die vom Feuer und den Lichtern der chemischen Fabriken im Nordosten erhellt wurden.
    Sie warteten weitere zwanzig Minuten, während Kate sich das Gesicht rieb, um gegen Taubheit und Erschöpfung anzukämpfen, dann trat O'Rourke die Tür auf und riß den Riegel aus dem morschen Holz.
    »Den Museumsleuten wird es nicht gefallen, was wir mit ihrer Kapelle machen«, flüsterte Kate. Es war ein kläglicher Witz, aber Kate war schwindlig vor Erleichterung, daß sie nicht wieder den Tunnel zurückkriechen mußten.
    Sie schlichen langsam weiter und hielten sich geduckt hinter eingestürzten Mauern und Rosenbüschen ohne Blüten, aber es hielten sich keine Wachen mehr auf dem Palastgelände auf, und auf der angrenzenden Straße herrschte kein Verkehr. Es war, als hätten sie die ganze Zeremonie geträumt.
    Die Mauern wurden immer noch von Stacheldraht und Glasscherben gekrönt, aber O'Rourke fand eine niedrige Fußgängertür an der Rückseite der Anlage, über die sie klettern konnten. Als Kate hinüberstieg, zerriß sie sich wieder die Hose.
     
    Die Straßen von Tîrgovişte waren nach der nächtlichen Invasion der Strigoi -VIPs immer noch still und verlassen, aber Kate und O'Rourke hielten sich trotzdem in den Schatten und Gassen. Heute nacht bellten nicht einmal die Hunde in der Stadt.
    Das Motorrad stand noch in der Scheune. Während sich O'Rourke an der unförmigen Maschine zu schaffen machte, klettere Kate die Leiter hinauf, um die Reisetasche und die Decke vom Heuboden zu holen. Die flackernden Lichter der petrochemischen Fabrik fielen durch die schmutzige Fensterscheibe herein und schienen auf das Nest im Heu, wo sie und O'Rourke erst vor Stunden miteinander geschlafen hatten. Ist das wirklich passiert? Kate seufzte müde, legte die Decke zusammen und stieg die Leiter hinunter.
    O'Rourke hatte das Tor aufgemacht und schob die unförmige Maschine hinaus.
    »Ich würde tausend Dollar für ein Bad geben«, sagte sie, während sie immer noch Schmutz von Haar und Kleidung strich. »Und fünfhundert für ein Wasserklosett.«
    »Hol dein Scheckbuch raus«, sagte O'Rourke