Kinder der Nacht

und warf den Motor an.
     
    Das Franziskanerkloster lag in einem Viertel von Tîrgovişte, das so alt war, daß immer nur jeweils ein Auto von den Abmessungen eines Dacia Platz hatte. Aber es waren weder Dacias noch Automobile anderer Fabrikate auf den Straßen zu sehen. Der Auspufflärm des Motorrads, der von den uralten Fassaden aus Stein und Holz widerhallte, hörte sich für Kate obszön an. Im schwachen Scheinwerferlicht konnte man erkennen, daß jedes Haus hier eine persönliche Note zu haben schien, die Armut und sozialistische Gleichförmigkeit Lügen straften, welche vor so langer Zeit aufgezwungen worden waren: bunte Verzierungen, wunderschöne Bogenfenster an einem Haus, das man kaum als Hütte bezeichnen konnte, kostbare Steinmetzarbeiten am unteren Drittel eines alten Gebäudes, kunstvolles Schmiedeeisen einer Tür, die sich in einem baufälligen Zaun befand, sogar teure Vorhänge am Fenster eines Hauses, das in den Vereinigten Staaten als Stall oder Schuppen hätte gelten können.
    Das Kloster war ein langes, flaches, einstöckiges Gebäude, das abseits der Straßen in einem Viertel lag, wo sich Brachgrundstücke mit dunklen und manchmal fensterlosen Gebäuden abwechselten. O'Rourke fuhr einmal daran vorbei, wendete, inspizierte das Gebäude auch beim zweiten Vorbeifahren, bog in eine Gasse ab und fuhr an der rückwärtigen Fassade des Gebäudes entlang. Es war dunkel und machte einen verlassenen Eindruck. Das Tor war mit einem Vorhängeschloß versperrt, aber der Zaun war so niedrig, daß man darüberklettern konnte. Kate konnte weitläufige Gärten und Rabatten auf dem dunklen Gelände erkennen.
    »Warte einen Augenblick hier«, sagte O'Rourke leise und stellte das Motorrad in einem Hain ab, wo die Gasse in eine breitere Straße einmündete. »Wenn die Strigoi nach uns suchen, haben sie möglicherweise jemanden hier zurückgelassen.«
    Kate berührte ihn am Arm und spürte die Spannung des neuerlichen Kontakts trotz Müdigkeit und Niedergeschlagenheit. »Es lohnt sich nicht, das Risiko einzugehen«, flüsterte sie.
    O'Rourke grinste. »Ein Bad«, sagte er. »Wasserklosetts. Möglicherweise frische Kleidung.«
    Kate wollte aus dem Seitenwagen aussteigen. »Ich komme mit.«
    O'Rourke schüttelte den Kopf. »Kompromiß. Setz dich auf das Motorrad. Wenn ich herausgerannt komme, laß das Ding an und nimm mich unterwegs mit. Weißt du, wie man es anläßt und fährt?«
    Kate runzelte die Stirn, nickte aber. Sie hatte ihm im Verlauf der Fahrt so oft zugesehen, daß sie wußte, sie konnte es anlassen. Aus unerfindlichen Gründen mußte sie an ihren Miata zu Hause denken, der bei dem Feuer zerstört worden war. Sie hatte das Auto geliebt - das Gefühl von Freiheit und Unbeschwertheit, das sie empfand, wenn sie damit auf den kurvigen Bergstraßen raste, während ihr das reine Sonnenlicht von Colorado ins Gesicht schien und der Wind ihr Haar zerzauste ...
    »Kate?« sagte O'Rourke und drückte ihre Schulter. »Weilst du noch unter uns?«
    »Ja.« Sie rieb sich Wangen und Augen mit den Handrücken. Die Erschöpfung lag wie ein schweres Gewicht auf ihr.
    O'Rourke schlich die dunkle Gasse entlang, wo seine schwarze Kleidung ihn fast unsichtbar machte, während Kate benommen dasaß und lauschte, wie der kalte Wind mit dem trockenen Laub raschelte. Keine Geräusche von Insekten waren zu hören, kein Vogelzwitschern und kein Verkehrslärm von der dreißig Meter entfernt gelegenen Hauptstraße. Sie versuchte, sich an das Gefühl von Erregung und Menschlichkeit zu erinnern, das sie im Mai bei ihren Spaziergängen durch Bukarest empfunden hatte, an die jungen Paare, die einander in dunklen Einfahrten küßten, das Gelächter, die Großeltern, die ihren Enkeln im Cişmigiu-Park beim Spielen zusahen. Das alles hatte sich auf einer anderen Welt abgespielt.
    »Die Luft ist rein«, sagte O'Rourke hinter ihr, und sie schnellte zehn Zentimeter hoch. Sie war wieder kurz vor dem Eindösen gewesen.
    Sie ließen das Motorrad unter den Bäumen stehen, kletterten über den niedrigen Zaun und betraten das Kloster durch ein Fenster an der Seite, das nicht verschlossen war.
    »Die Franziskaner sind seit dem dreizehnten Jahrhundert in Tîrgovişte«, sagte O'Rourke leise, während er eine Kerze anzündete.
    »Das Licht ...«, begann Kate.
    »Wir halten uns in den inneren Räumen und Sälen auf. Die Läden sind geschlossen. Ich glaube nicht, daß die Polizei zurückkommen wird. Die neun Bewohner hier wurden zum Verhör nach Bukarest