Kings of Cool: Roman (German Edition)

vorbei.
    Wer's nicht glaubt, fragt Jimmy Carter. Wer's Jimmy nicht glaubt, fragt Ronald Reagan.
    Ronald Reagan.
    Noch mal  –
    Ronald Reagan.
    Präsident Ronald Reagan. Der Cowboy wollte den Iran von der Karte wischen, als wär's Senf auf seiner Krawatte, und die Ayatollahs konnten es kaum erwarten, die Geiseln zurückzugeben, als Ronnie die Nachricht überbrachte, entweder würden die Geiseln nach Deutschland fliegen oder in Deutschland startet die 101. Luftlandedivision, die heizt ihnen mit 44er Magnums mit Atomsprengköpfen ein.
    Mach schon, Ayatollah, make my day.
    Willst du's drauf ankommen lassen, Khomeini?
    Anscheinend nicht.
    Dachte ich's mir doch.
    444 Tage und raus.
    Als wollte er sagen, ab jetzt wird kurzer Prozess gemacht.
    Wie alle amerikanischen Trends kam Reagan aus Kalifornien. Das Land wanderte an die Westküste aus, am Break war Schluss, und seitdem geht alles nur noch in die andere Richtung, Rückstrom.
    Jetzt geht's ums Geschäft, Baby, wir sind in den Achtzigern, mit Geld baut man keinen Scheiß, man hat keine Lust mehr im Herzen  – man hat Lust in der Brieftasche, Gordon Gekko ist noch nicht ganz am Start, aber schon unterwegs, he ain't heavy he's my brother   – Bullshit, na klar ist der fette, faule Wichser schwer, frisst Quarter-Pounder in sich rein, als wären es zarte Oblaten, der ist verdammt übergewichtig, und du trägst den nirgendwo hin, der kann seinen Fettarsch alleine in die Muckibude schieben oder auch nicht, egal, der ist GASAG   –
    ganz auf sich allein gestellt.
    Hat er nicht zugehört? Hatte er Watte in den Ohren, als der Great Communicator Reagan kommuniziert hat, dass wir uns wieder in guten alten mythischen Zeiten des krassen Individualismus befinden?
    Kommune?
    Dass ich nicht lache.
    Vertrauen und Treue?
    Ich geb dir gleich Treue, Wichsgesicht.
    Sofern du nicht von Treuhandfonds spricht, nimmst du ein Wort wie Treue besser gar nicht erst in den Mund, Baby.
    Vertrauen  – das Verb  – verwendet man hauptsächlich in der Vergangenheit, zum Beispiel:
    »Ich habe ihm vertraut«  – Ex-Frau.
    »Ich habe ihr vertraut«  – Ex-Mann.
    »Ich habe ihm vertraut«  – der Typ, der im Loch schmort, weil er einem vermeintlich vertrauenswürdigen Freund, der sich ein Mikro an die rasierte Brust kleben ließ, Dope verkauft hat.
    Deshalb treffen sich John und Bobby draußen auf dem Ozean, wo keiner von beiden verkabelt sein kann. Sie lassen die nächste Welle unter sich wegrollen, dann sagt Bobby: »Ich hab gehört, die haben den Doc einkassiert.«
    »Blödsinn«, sagt John.
    Wäre der Doc verhaftet worden, hätte er's mir gesagt.
    Oder nicht?
    »Bundesebene«, sagt Bobby. »Schwere Anschuldigungen, lange Haftstrafe.«
    John weiß, dass sich Bobby nicht um des Docs Wohlergehen sorgt.
    »Der Doc fällt nicht um«, sagt John. Selbst wenn er's täte, denkt John unwillkürlich, kann er nichts Besseres als sich selbst zum Tausch anbieten. Er ist die Spitze der Pyramide, und die Bundesbeamten geben sich mit nichts weniger zufrieden.
    Daran hat Bobby auch schon gedacht. »Vielleicht entscheiden sich die Bullen für Quantität statt Qualität. Wie viele könnte der Doc verraten?«
    Die Antwort lautet: viele. Aber John ist egal, wie viele, er will wissen, wen.
    Ihn zum Beispiel.
    »Wenn der Doc fünfzehn Jahre vor sich hat«, sagt Bobby, »lässt er uns alle hochgehen. Die ganze Association.«
    »Nicht der Doc.«
    »Nicht der alte Doc«, erwidert Bobby. »Der neue Doc ...«
    Er lässt den angefangenen Satz in der Luft hängen.
    Er muss ihn nicht zu Ende bringen. John weiß, was er meint.
    Der Doc hat sich verändert.
    Okay, wer hat das nicht, aber der Doc hat sich richtig verändert. Er ist nicht mehr der Doc, den man von früher kannte, der Typ, der Tacos verschenkt. Nicht mehr der Doc, der alle einlädt, sondern der Doc, der zuerst an den Doc denkt.
    Das liegt am Koks.
    Koks ist kein Gras.
    Gras macht milde, Koks paranoid.
    Gras hemmt den Ehrgeiz, Koks weckt das Verlangen, der King zu sein.
    Was der Doc anscheinend will. Immer öfter hört John ihn das Possessivpronomen in der ersten Person Singular benutzen  – immer öfter sagt er »mein« statt »unser«. Das ist der Weg von Woodstock nach Altamont  – das ist nicht unsere Bühne, du Arschloch, das ist meine Bühne. Und du hast auf meiner Bühne nichts zu suchen.
    Und der Doc betrachtet die Association allmählich als seine Bühne.
    Der Fairness halber muss gesagt sein, dass die anderen auch echt seltsam drauf