Königin der Engel

worden.
    Ein zufälliger Lichtschimmer. Die Sonne zog über seine Nase und ließ ihn blinzeln. Hallo. Nicht schlafen jetzt. Angst davor, Martin Burke zu sein. Im Moment nichts Erfreuliches daran, er selbst zu sein. Ozymandias im Staub. Seine Aufmerksamkeit schaltete von Außen auf Innen um. Er dachte an Carol, an die schwachen Punkte und die Reibungen selbst bei stabilen Männern und Frauen. Geschlechterkonflikt keine Krankheit; unvermeidliches Nebenprodukt wie Rauch und Wasser bei einem Feuer. Menschen verbrennen langsam; brennen, bis sie knusprig sind, kommen zurück und wollen mehr, Eloi Wiedergeborene neue Vergnügungen und neues Spielzeug. Verbrennen erneut.
    Er schloß die Augen und spießte seinen Mottengedanken auf. Carol und er hatten hell lodernd gebrannt, nicht langsam. Sie hatten sich mit einer Leidenschaftlichkeit nacheinander verzehrt, wie sie andere unmöglich auch empfunden haben konnten. Klares Licht zwischen ihren Ohren die größtmöglichen sonnigen Räume ihre Liebe keine sich ausbreitenden Wolken und eine reine gelbe Freude. Jetzt, wo das strahlende Leuchten Vergangenheit war, sah er, daß sie weniger verliebt und pragmatischer gewesen war als er, und ihre Überlegenheit quälte ihn. Martin war nicht derjenige gewesen, der das Sagen gehabt hatte. Er war bis über beide Ohren verknallt gewesen.
    Zuerst hatte er sie mit ihrem Pragmatismus aufgezogen, und nach ein paar derartigen Sprüchen hatte sie ohne jede Boshaftigkeit gesagt: »Ich muß etwas in Reserve behalten. Wenn alles vorbei ist, muß mir etwas nachbleiben. Ich bin immer noch ich.«
    Regen auf Feuer. Kein klares Licht mehr. Er hatte gewußt, daß er sie verlieren würde, und so war es auch. Ein paar Tage und Wochen dieser Art von Verletzungen und Forderungen auf beiden Seiten, und sie war hochmütiger und argwöhnisch geworden, weil sie wußte, daß er ein untherapierter Natürlicher war und daß selbst hoch geschätzte Natürliche ins Straucheln geraten konnten. Sein Genie strahlte doppelt so hell wie ihres, und in ihrem Blick hatte er den Mythos von der Instabilität der Gescheiten gesehen. Sie hatte jedesmal die Augen zusammengekniffen, wenn er etwas sagte, ein kleines antizipiertes Zusammenzucken.
    Martin hatte gewußt, daß es bald aus sein würde, und er hatte die Sache beschleunigt. Und als das Ende kam, als sie ihm leise erklärte, daß sie sich trennen sollten, war er ausgeflippt. Sie war seine Idealfrau gewesen, die Krönung, und sie konnte sich nicht einfach ungeschoren zurückziehen. Er hatte sie auf irgendeine Weise verletzen müssen, damit sie mit dem nächsten ahnungslosen Mann nicht so gefühllos umsprang; keine sadistischen Impulse, das nicht, nur ein erzieherisches Brandmal ein Stich eine warnende Ohrfeige. Er hatte nicht gewußt, wieviel er ihr bedeutet hatte, bis er sich an ihrer Wohnungstür stehen sah, eine Obstschale mit einem Haufen Pferdedung unter dem perfekten Obst in der Hand (hätte was Schlimmeres sein können, Hundescheiße zum Beispiel). Sie hatte ihn wie einen Freund hereingebeten, der gerade ungelegen kommt, hatte das Päckchen entgegengenommen, es aufgemacht, sanft gelächelt – freut mich zu sehen, daß du so gut damit klarkommst, bei dir läuft ja alles prima –, einen Apfel in die Hand genommen, die Schweinerei mit dem frischen, auf dem Bauernhof eingesammelten Dünger für Heimgärtner (fünfzig Dollar pro Liter) angestarrt und war in Tränen ausgebrochen. Nicht in Tränen des Zorns oder der Enttäuschung. Einfach in Kleinmädchentränen. Sie hatte zehn Minuten lang geweint, ohne etwas zu sagen oder sich zu bewegen, während sie durch die Tränen immer mehr gewann.
    Martin Burke hatte versteinert und verblüfft zugesehen, die Augen so groß wie Untertassen, und den Schmerz in sich aufgenommen – kein Frohlocken keine Befriedigung keine Rache keine Lektionen erteilt; er sah jetzt sehr viel deutlicher, wieviel er ihr bedeutet hatte und welchen Schmerz ein gut angepaßter, brillanter, vielversprechender junger Mann verursachen konnte.
    Von diesem Augenblick vor drei Jahren bis zum vergangenen Abend hatten sie nicht mehr miteinander geredet. Carol hatte das IPR verlassen.
    Martin hatte die Raphkind-Jahre hinter sich gebracht, eine erledigte Romanze anderer Art; Carol war dazu übergegangen, Leistungsträger zu therapieren und bei Mind Design an künstlicher Wahrnehmung und moderner Denkerpsychologie zu arbeiten.
    Sie hatte Albigonis geliebte tote Tochter therapiert. Diese Verbindung hatte sie beide an