Königsklingen (First Law - Band 3)

heraus und keuchte, als er zustach; sein Arm zuckte vor und zurück. Schnelle Schläge, nur diesmal mit einem Stachel aus Stahl. Die Klinge drang in den Bauch des Ostländers, in seinen Schenkel, in den Arm, in die Brust, und Blut drang in dicken Strömen hervor, befleckte sie beide und rann in die Pfützen unter ihren Stiefeln. Als er oft genug zugestochen hatte, packte Logen seinen Gegner am Mantel, riss ihn mit zusammengebissenen Zähnen hoch in die Luft und schleuderte ihn mit lautem Gebrüll über die Zinnen. Er stürzte hinab, schlaff wie eine Leiche, die er nur allzu bald auch sein würde, und prallte zwischen seinen Landsleuten auf den Boden.
    Logen beugte sich über die Brustwehr, zog keuchend die feuchte Luft ein, und die Regentropfen flogen um ihn herum. Hunderte tummelten sich in dem Schlamm am Sockel der Mauer, jedenfalls sah es so aus. Wilde Männer von der anderen Seite der Crinna, wo die Leute nicht mal richtig sprechen konnten und sich niemand um die Toten scherte. Sie waren alle durchnässt und mit Dreck bespritzt, versteckten sich unter roh gezimmerten Schilden und schwangen grob geschmiedete Waffen, brutal und mit Widerhaken versehen. Hinter ihnen standen ihre Standarten und flatterten in der Nässe, Knochen und ausgefranste Felle, die in dem strömenden Regen wie geisterhafte Schatten wirkten.
    Manche von ihnen schleppten nun wackelige Leitern nach vorn oder hoben jene wieder auf, die bereits einmal umgeworfen worden waren, suchten nach einem sicheren Stand vor der Mauer und versuchten sie aufzustellen, während Steine, Speere und durchweichte Pfeile auf sie niederprasselten. Andere kletterten schon nach oben, die Schilde über den Kopf gehoben. Zwei Leitern waren es an Dows Seite, eine bei Rotkapp und eine direkt links neben Logen. Zwei große Wilde schwangen schwere Äxte gegen die vernarbten Tore und hieben mit jedem Schlag nasse Splitter aus dem Holz. Logen deutete auf sie und brüllte sinnlos etwas in die feuchte Luft hinaus. Niemand hörte ihn, und es hätte ihn auch niemand hören können, so laut war der niederprasselnde Regen, das Krachen, Schlagen, Kratzen von Klingen auf Schilden, von Pfeilen, die in Fleisch eindrangen, von Schlachtrufen und Schmerzgeheul.
    Er klaubte sein Schwert aus einer Pfütze auf dem Wehrgang. Wassertropfen schimmerten auf dem matt glänzenden Metall. Ganz in seiner Nähe war einer von Espes Carls in einen Kampf mit einem Ostländer verwickelt, der von einer der Leitern geklettert war. Sie tauschten ein paar Schläge aus, Axt gegen Schild, dann zischte ein Schwert durch die Luft. Als der Axtarm des Ostländers wieder emporfuhr, hackte Logen ihm das Glied am Ellenbogen ab und schleuderte ihn brüllend zu Boden. Der Carl erledigte den Rest, indem er dem Gegner einen Schlag auf den Hinterkopf verpasste und dann mit dem blutigen Schwert über Logens Schulter deutete.
    »Da!«
    Ein weiterer Ostländer mit großer Hakennase kletterte über die Leiter und lehnte sich über die Zinnen, den Arm mit einem Speer im Anschlag. Mit wildem Gebrüll stürzte Logen sich auf ihn.
    Die Augen des Ostländers weiteten sich, und der Speer begann zu wanken. Zum Zustechen kam er nicht mehr. Er versuchte auszuweichen und klammerte sich dabei mit der freien Hand am nassen Holz fest, aber damit brachte er lediglich die Leiter ins Rutschen, die ein Stück an der Brustwehr entlangschrammte. Logens Schwert erwischte ihn unter dem Arm, und er zuckte keuchend zurück, wobei er den Speer hinter sich fallen ließ. Wieder stach Logen auf ihn ein, rutschte dann aus und fiel zu weit nach vorn, beinahe in die Arme seines Gegners. Großnase griff nach ihm und versuchte, ihn über die Zinnen zu ziehen. Logen schlug ihm mit dem Schwertgriff das Gesicht ein, und der Kopf federte zurück; ein zweiter Schlag nahm ein paar Zähne mit. Der dritte schlug den Mann bewusstlos, und er fiel von der Leiter, wobei er im Sturz einen seiner Kumpel mit sich in den Schlamm riss.
    »Her mit der Stange!«, brüllte Logen dem Carl mit dem Schwert zu.
    »Was?«
    »Die Stange, du Arsch!«
    Der Carl packte das nasse Holzstück und warf es Logen durch den Regen zu. Logen ließ sein Schwert fallen und klemmte das gegabelte Ende gegen eine der Leitersprossen, und dann drückte er, so gut er konnte. Der Carl sprang ihm bei und schob nun ebenfalls, und die Leiter knirschte, wackelte und neigte sich schließlich zurück. Das Gesicht eines Ostländers erschien über den Zinnen und nahm einen überraschten Ausdruck an. Dann sah er