Kopernikus 6

be­gann sie mit dem Ab­las­sen der Ka­bi­nen­luft. So­dann öff­ne­te sich die Ka­bi­ne der Mit­te nach, und sie schweb­te sanft und fiel noch lang­sa­mer auf die Ober­flä­che Psy­ches hin­ab.
    Ein­mal wand­te sie sich um, um zu­zu­se­hen, wie sich die Ka­bi­ne ver­klam­mer­te, und um zu über­prü­fen, ob die An­triebs­kam­mern hin­ter den Tanks durch die un­ge­wöhn­lich lan­ge Rei­se Scha­den ge­lit­ten hat­ten. Sie hat­ten sich gut ge­hal­ten.
    Nach ei­nem Flug von zwan­zig oder fünf­und­zwan­zig Me­tern er­griff sie einen Füh­rungs­draht und han­gel­te sich auf die nächs­te Glas­bla­se zu. Vor fünf Jah­ren hat­ten die mil­chi­gen Halb­ku­geln noch die Fa­mi­li­en der Ar­bei­ter be­her­bergt, die die Spreng­la­dun­gen an­ge­bracht hat­ten, mit de­nen Psy­ches sie­ben in­ne­re Kam­mern her­aus­ge­sprengt wer­den soll­ten. Von den Vlas­seg- und Ja­nacki-Po­len auf den en­gen En­den des rie­si­gen Fel­sens aus wa­ren Lö­cher durch den Mit­tel­punkt ge­bohrt wor­den. Nach der Bil­dung der Kam­mern hät­te man die für die At­mo­sphä­re not­wen­di­gen Stof­fe durch die Bohr­lö­cher in Psy­che hin­ein­ge­pumpt, wäh­rend Mo­to­ren die na­tür­li­che Um­dre­hung zur Schaf­fung ei­ner künst­li­chen Schwer­kraft in­nen be­schleu­nigt hät­ten.
    In zwan­zig Jah­ren wä­re Psy­che grün und schön ge­we­sen, voll von Hoff­nung – und Pas­sa­gie­ren. Aber jetzt re­gier­te die Un­wis­sen­heit, die Furcht war Kö­nig und Pro­pa­gan­da Trumpf.
    Die Schleu­sen der Kon­troll­bla­sen wa­ren von den letz­ten Män­nern der Un­ter­su­chungs­kom­mis­si­on ver­schlos­sen wor­den. Da Psy­che nicht ge­ra­de leicht zu er­rei­chen war, selbst nicht in sei­ner Mond­um­lauf­bahn, hat­te man die Dich­tun­gen nicht sehr gründ­lich an­ge­bracht. Sie be­nö­tig­te je­doch für den Ein­bruch ei­ne Stun­de. Die Glas­ku­gel rag­te hoch über ihr auf, mehr als drei­ßig Me­ter im Durch­mes­ser, durch­sich­ti­ge Wän­de, durch­zo­gen von den Schat­ten von Räu­men und In­stal­la­tio­nen. Psy­che dreh­te sich ein­mal in drei Stun­den um die ei­ge­ne Ach­se, und Licht von der Son­ne ström­te durch die obers­te Bla­se in die nächs­te Bla­se. Das Mond­licht er­hell­te die Schat­ten. Sie schob die Be­tontrüm­mer zur Sei­te und sah ih­nen zu, wie sie trä­ge dem ver­narb­ten Bo­den ent­ge­gen­schweb­ten. Dann über­prüf­te sie die Luft­schleu­se, um her­aus­zu­fin­den, ob sie noch im­mer funk­tio­nier­te. Sie woll­te die At­mo­sphä­re in der Bla­se las­sen, sie auf psy­cho­tro­pi­sche Stof­fe hin über­prü­fen. Kei­nes­falls aber wür­de sie den Raum­an­zug aus­zie­hen.
    Die Schleu­sen­tür ging mit ein paar Ru­cken auf und schloß sich hin­ter ihr wie­der. Sie wisch­te von der Sichtschei­be und der Sicht­lu­ke der In­nen­schleu­se ein paar Eis­kris­tal­le ab. Dann drück­te sie auf den Knopf für die in­ne­re Tür – es er­eig­ne­te sich je­doch nichts. Die Au­ßen­to­re wa­ren an einen an­de­ren Strom­kreis an­ge­schlos­sen, der nicht mehr funk­tio­nier­te – oder, wie sie hoff­te, nur aus­ge­schal­tet wor­den war.
    Dem Ruck­sack ent­nahm sie ei­ne einen hal­b­en Me­ter lan­ge Brech­stan­ge. Der Ein­bruch kos­te­te sie wei­te­re fünf­zehn Mi­nu­ten. Sie war ih­rem Zeit­plan nun fünf Mi­nu­ten vor­aus.
    Auf der an­de­ren Sei­te des Ta­les duck­ten sich die Fu­si­ons­kraft­wer­ke, die die Ge­schel-Be­völ­ke­rung von Ti­jua­na und Chula Vis­ta mit Ener­gie ver­sorg­ten, wie hocken­de Be­ton­ber­ge. Dem Ge­setz der Na­de­ri­ten ent­spre­chend, wa­ren al­le nu­klea­ren Ein­rich­tun­gen von viel­fa­chen Kup­peln und Py­ra­mi­den um­ge­ben, ob sie jetzt ei­ne Ge­fahr dar­stell­ten oder nicht. Die Sym­bo­lik war dop­pel­ter Na­tur – sie zeig­te die Ab­scheu der herr­schen­den Na­de­ri­ten für Ener­gie­quel­len, die nicht na­tür­lich-ki­ne­tisch wa­ren, und setz­te die Tren­nung in Na­de­ri­ten und Ge­schels fort. Far­mer Kol­lert, der Be­ra­ter des Nord­ame­ri­ka­ni­schen He­xa­mons und Öku­men­ta­list für das Ka­li­for­ni­sche Kör­per­schaftspult, be­ob­ach­te­te, wie die Son­ne hin­ter dem falschen