Kreuz des Südens

dreizehn oder sogar fünfzehn Schüler abballern würde. Dazu den arschigen Dirigenten, Mr. Curry, der sich für so verdammt schlau hielt und Smoke nicht mitspielen ließ, weil Smoke keinen Ton und auch den Takt auf der Trommel nicht halten konnte. Und Weed durfte das Becken spielen, obwohl er es von einem Mülltonnendeckel nicht unterscheiden konnte. Und warum? Weil Weed gut in Kunst war und nie Ärger machte. Aber das würde alles ein Ende haben.
    . .. Who you know do it better... Smoke rappte dahin, asynchron, in der falschen Tonlage, sein Blut wurde immer hitziger.... Don't make an ass out of yourself... I'm gonna make you love me baby...
    Weed fiel mit ein und mimte das Schlagzeug, klopfte mit den Händen auf die Schenkel und das Armaturenbrett und zuckte auf seinem Sitz, als ob er einen eingebauten Synthesizer als zentrales Nervensystem hätte und einen Drumbeat als Puls.
    Smoke hasste es. Er hasste es, wenn Weed überall, wo er ging und stand, Regenbogenfarben und Bilder sah, die er malen wollte. Er konnte es nicht ausstehen, wenn Weeds Bilder in der Bibliothek ausgestellt waren. Wenigstens war Weed blöd. Er war sogar so blöd, dass er keine blasse Ahnung hatte, dass Smoke sich nur mit ihm angefreundet und angefangen hatte, ihn mit dem Auto zur Schule abzuholen, weil er Weed fertig machen wollte. Ridiculous... you're in the danger zone you shouldn't be alone. Smokes Sprechgesang wurde lauter.
    Er drehte die Lautstärke auf und pumpte die Bässe hoch, so weit es ging. Ständig drückte er den Fensterheber für das linke Hinterfenster und fluchte, wenn die Scheibe auf halber Strecke stecken blieb. Die Luft knallte rein, die Musik dröhnte, und Weed spielte weiter.
    »Hey, Schwachkopf, lass das bleiben«, sagte Smoke und griff nach Weeds Hand, um sein Solo zu stoppen. Weed hörte auf. Smoke war es fast, als könnte er Weeds Angst riechen.
    »Hör zu, Schwachkopf«, fuhr Smoke fort. »Vielleicht überleg ich's mir und geb dir, wovon du immer geträumt hast, das beste Angebot in deinem kümmerlichen, nichtssagenden Leben.«
    »Oh.« Weed fürchtete sich schon davor, was Smoke ihm anbieten würde.
    »Du willst doch cool sein, oder? Genau so einer wie ich, richtig?« »Möglich.«
    »Möglich?«, blaffte Smoke.
    Er schnippte ihm so kräftig gegen die Nase, dass sie zu bluten anfing. Weed schossen Tränen in die Augen. »Also, was war das, was du eben gesagt hast, Schwachkopf?« Smokes Stimme klang schneidend vor Hass. Das Blut rann Weed übers Gesicht und tropfte auf seine künstlich gebleichte Route-66-Jeans.
    »Wenn du mir das Auto vollblutest, kick ich dich auf die Straße. Wie würde dir das gefallen, wenn du nur noch 'ne Bremsspur wärst?«, fragte Smoke.
    »Gar nicht«, sagte Weed still.
    »Ich weiß genau, wie gern du ein Hecht wärst und nur auf meine Antwort wartest«, sagte Smoke. »Und nach reiflicher Überlegung habe ich mich entschlossen, dich mal probieren zu lassen, obwohl du dem Standard noch lange nicht entsprichst.« Weed wollte kein Hecht sein, ein Krimineller, und zu Smokes Bande gehören. Sie verprügelten Leute, stahlen Sachen, brachen in Autos ein, schlugen Löcher in Restaurantdächer und schleppten kistenweise Alkohol ab. Sie taten Dinge, von denen Weed noch nicht einmal was wissen wollte. »Also, was sagst du?« Smoke hielt die Hand hoch, die Finger bereit, wieder zuzustoßen.
    »Ja, Mann.«
    »Zuerst sagst du mal danke, Schwachkopf. Du sagst, ich fühl mich so sehr geehrt, dass ich mir fast in die Hosen scheiß.«
    »Das wäre verdammt cool, Mann.« Weed verbarg seine Angst hinter markigen Worten, die er sich mühsam abrang. »Denk an all die Scheiße, die wir machen könnten, Mann. Und ich darf die Farben tragen, ja?«
    »Chicago Bulls, genau wie dein verfickter Michael Jordan. Vielleicht machen sie dich größer. Vielleicht blasen sie dir den Schwanz auf, und du kannst anfangen, die Mädchen zu ficken.«
    »Wer sagt, dass ich sie nicht jetzt schon ficke?«, fragte Weed ein wenig großspurig.
    »In deinem ganzen scheiß Drecksleben hast du noch gar nix gefickt. Nicht mal 'ne Melone.«
    »Das weißt du nicht.«
    Smoke lachte auf seine grausame, spöttische Art.
    »Du hast ja keine Ahnung«, fuhr Weed fort und gab sich so abgebrüht wie möglich, denn er wusste, was sonst passieren würde. Schwäche machte Smoke nur noch hinterhältiger. »Du weißt doch gar nicht, was du mit 'ner Muschi anfangen sollst, selbst wenn sie sich an deinem Bein reibt und schnurrt.« Smoke grölte. »Ich hab dein