Kreuz des Südens

Unterbrechungen ihres Normalzustands, die dafür ihre Blutzuckerwerte verrückt spielen ließen und sie reizbar machten.
    Passman starrte immer noch geradeaus, verloren in den quälenden Erinnerungen an ihre Pubertät. Meaney lächelte wie ein Mondkalb und räkelte sich provozierend. Passman kam wieder zu sich und wandte schnell den Blick ab. »Ich wünschte, er würde sich beeilen«, sagte Passman wieder, diesmal mit mehr Nachdruck.
    »So schlimm ist es hier nun auch wieder nicht«, sagte Meaney in ihrem näselnden Singsang. »Ich erkenne deine Stimme. Hör dir immer zu, wenn ich in der Gegend bin oder hier durchfahre. Kanal eins, zwei und drei, kenn sie schon auswendig. Vierhundertsechzig Punkt einhundert Megawatt, 460.200 und 460.325. Ich hab immer schon gefunden, dass du 'ne nette Stimme hast.«
    »Danke«, sagte Passman. »Was hast du denn verbrochen?«
    Passman hielt es für klug, eine kleine Warnung auszusenden. »Hab 'n Kerl verdroschen«, antwortete sie. »Mir sind ein bisschen die Pferde durchgegangen, hätt mich 'n bisschen mehr zusammennehmen sollen. Ein Riesenarschloch. Der war mal reif.«
    Meaney nickte. »Meiner auch, der verfluchte Hurensohn. Ich sitz in der Bar, denk an nichts, weißt du, nach 'nem langen Tag auf der Straße. Ich mein, 'nem richtig langen. Er kommt rüber an meinen Tisch, dieses große verfickte Arschloch mit seinem Cowboyhut. Ich erkenn ihn wieder.« Sie nickte. »Und er mich.«
    Sie nickte wieder. »Er war an diesem Abend mit seinem Privatwagen da. 1992er Chevy Dually, tiefer gelegt, schwer aufgemotzt, 454er Maschine, Aluräder, getönte Scheiben, Servolenkung, sämtliche Extras.
    Wir stehen auf dem Parkplatz, und er fragt mich, ob mir der Wagen gefällt. Ich sag ja. Er fragt mich, was ich fahre. Ich sag ihm, 'nen Mack. Er fragt, ob ich schon mal 'n Peterbilt gefahren sei. Ich sag, es gibt nichts, was ich noch nicht gefahren bin. Er fragt, ob ich schon mal im Peterbilt jemandem einen geblasen hätte. Ich sag nein. Er frag mich, ob ich Lust hätte. Ich sag, warum sollte ich? Da langt der Kerl an seinen Reißverschluss und zieht ihn runter. Da hab ich ihn gegen seinen Chevy Dually geschmissen.
    Dann muss ich wohl zugeschlagen haben, denn der Kerl sah nachher aus wie 'n Hamburger. Gebrochene Knochen, Zähne überall, nur nicht in seinem Mund. Fast alle Haare ausgerissen, Ohr ab. Was mich nervt, ist, dass ich mich, wenn ich so angepisst bin, an nichts mehr erinnern kann. Fast dasselbe wie bei 'nem Epileptiker.«
    »Ich bin auch so«, sagte Passman.
    »Du lebst also hier in der Gegend?«
    »Wir wohnen in der Nähe der Regency Mall.«
    »Wer ist wir?« Meaneys Augen wurden klein und dunkel.
    »Ich und mein Typ«, log Passman aus Selbstschutz.
    »Ich hatte mal einen«, erinnerte sich Meaney. »Dann wurde ich eines Tages eingesperrt. Ich weiß nicht mehr warum. Und da war noch ein Mädchen mit mir in der Zelle.« Meaney nickte und legte sich auf den Rücken, die Hände unter ihrem Kopf verschränkt. Überall schwabbelte Fleisch. Passman geriet in Panik. Sie schwor sich, sie würde den Kautionsmakler Lucky Loving umbringen, wenn er sich nicht beeilte. Sie wollte zwar Meaney nicht im Mindesten Hoffnung machen, aber Passmann musste einfach wissen, wie die Geschichte ausgegangen war. Sie brauchte so viel Informationen wie möglich. Gewarnt ist gewappnet, pflegte ihre Mutter zu sagen.
    »Und was passierte dann?«, fragte Passman nach langem intensivem Schweigen.
    »Was wir alles gemacht haben... Ha!« Meaney grinste und genoss die Erinnerung. »Ich sag dir was, Schätzchen. Es gibt an einem Mann nichts, das du nicht unter deiner eigenen Motorhaube findest, wenn du weißt, was ich meine.«

34
    Das Oliver-Hill-Gerichtsgebäude war modern, von Licht durchflutet und mit Ayokunle-Odeleye-Mahagoni-Schnitzereien ausgestattet. Brazil hatte noch nie ein Gerichtsgebäude gesehen, das so wenig nach Gericht aussah wie dieses. Als er mit Weeds Akte unter dem Arm hineinging, fühlte er sich schon etwas optimistischer. Es war fünf Minuten vor neun. Vor der Tür des Verhandlungsraums hing, im Gegensatz zu anderen Jugendgerichten, ein präziser Terminzettel. Wenn der Termin um neun Uhr anberaumt war, würde er auch um neun beginnen, und genau so war es auch. Um Punkt neun bat der Gerichtsdiener die Beteiligten im Fall Weed Gardener in den Verhandlungsraum Nummer zwo. Richterin Maggie Davis saß bereits an ihrem Tisch, eine eindrucksvolle und vornehme Erscheinung in ihrer schwarzen Robe. Für eine Richterin