Kreuz des Südens

sie es noch einmal, als er den Midlothian Turnpike hinunterheizte, weg von der Bruchbude, die er Clubhaus nannte und wo er inzwischen ein Waffenarsenal hatte, das groß genug war, um einen ganzen Polizeibezirk auszulöschen. »Wenn ich ihn finde, ist er ein toter Mann«, sagte Smoke. Aus den Lautsprechern kam »Severe Punishment« von Wu-Tang. Smoke drehte lauter.
    »Was sollte er tun, hab ich gesagt?« Smoke starrte Divinity an.
    »Du hast ihm gesagt, er soll die Statue übermalen«, antwortete sie ruhig und beobachtete seine Hände, um sicherzugehen, dass sie nicht nach ihr ausholten.
    »Ich sagte ihm übermalen, wie in versauen, wie in Totalschaden.« Smoke krallte sich am Lenkrad fest. »Ich weiß, ich hätte dabeibleiben müssen und aufpassen. Gottverdammt! Scheiße! Und dann malt er noch den beschissenen kleinen blauen Fisch dazu, und die ganze verdammte Welt glaubt jetzt, der Fischvirus hätte was damit zu tun! Und wo bleibt unser Beitrag, ha? Wo steht was von uns Hechten?«
    »Sieht nicht aus, als ob wir von dem Ruhm was abkriegen würden, Baby.« Sie wurde immer starrer und wartete darauf, dass die Bestie aus ihm herausbrach.
    »Ich werde das verflucht noch mal in Ordnung bringen. Und weißt du wie?«
    »Nein, Baby«, sagte Divinity und streichelte seinen Nacken. »Rühr mich nicht an!« Smoke schlug ihre Hand weg. »Ich denke gerade nach.«
    Der Nachrichtenraum war zu dieser Stunde einer ganz bestimmten Spezies vorbehalten, den Höhlenfischen des Journalismus, denen, die, während die Sonne schien, schliefen und das Leben während seiner dunkelsten Stunden aufzeichneten. Artis Roop hielt sich an keine festen Zeiten.
    Er war voller Energie und fast im Rausch, während er eine Geschichte über Rauchhöhlen, Fischsterie und jenen Fisch, der so hauchzart auf das Podest von Baseball-Jeff gemalt geworden war, in die Maschine hämmerte. Es hatte keine neuen Erkenntnisse gegeben. Roop schrieb lediglich bekannte Informationen um, und er wusste das. Ansonsten gab's nichts zu berichten, außer den immer selben Drogenschießereien und den Streitereien im Stadtrat. »Scheiße.«
    Er lehnte sich in seinem Sessel zurück, streckte sich, ließ die Nackenknochen krachen.
    »Hast du irgendetwas für die Spätausgabe?«, rief die Nachrichtenredakteurin Outlaw.
    »Arbeite noch dran«, rief Roop zurück. »Wie lang?«
    »Wie viel Zeilen krieg ich?«, fragte Roop.
    »Kommt drauf an, was über den Ticker reinkommt«, sagte Outlaw.
    Roop wollte gerade zugeben, dass er außer Scheiße nichts hatte, als sein Telefon läutete. »Roop«, sagte er in den Hörer. »Woher weiß ich, dass das stimmt?« »Was?«, fragte Roop.
    »Woher weiß ich, dass ich mit Roop spreche?«, tönte die harte männliche Stimme zurück.
    »Was soll das, wieder so'n Spinner?« Roop wollte schon wieder auflegen.
    »Ich bin der Kerl mit dem blauen Fisch.« Roop war still. Er schlug seinen Schreibblock auf. »Hast du jemals was von den Hechten gehört, Mann?«
    »Nein«, sagte Roop.
    »Wer, glaubst du, Arschloch, hat die verdammte Statue bemalt? Was, glaubst du, bedeutet dieser verdammte Fisch?« »Ein Hecht?« Roop war fasziniert. »Der Fisch ist ein Hecht?« »Da hast du verdammt Recht.«
    »Es wurde schon gemutmaßt, der Fisch sei in Wirklichkeit der Wappenfisch von Virginia, eine Forelle«, ließ Roop ihn wissen.
    »Das ist keine Forelle, und du solltest in Zukunft Acht geben, weil in der nächsten Zeit einiges in dieser Stadt los sein wird, das auf die Kappe der Hechte gehen wird.«
    »Kann man also sagen, dass die Hechte eine Gang sind?«, fragte Roop.
    »Nein, du Arschloch, wir sind Pfadfinderinnen.«
    »Dann ist es also okay, wenn ich in meinem Artikel die Hechte als Gang bezeichne. Und wer sind Sie?«, fragte Roop vorsichtig.
    »Dein schlimmster Albtraum.«
    »Ich meine im Ernst.«
    »Der Führer. Ich bin, was immer ich beschließe zu sein, und ich tue, was immer ich will. Deine Drecksstadt hat sowas noch nicht erlebt. Das kannst du fett drucken. Denke an die Hechte.
    Du wirst wieder von uns hören.«
    »Aber warum ein Basketballspieler, und hat die Fisch-Signatur etwas mit dem Computercrash zu tun?«
    Roop hörte nur noch das Freizeichen. Er rief bei der Polizei an.
    Zu diesem Zeitpunkt waren die Tische B3, B6, B2 und Bl an Bubba und Flecks Unterhaltung beteiligt. »Lasst mich erzählen, was mir mal passiert ist«, sagte ein alter Mann im Overall. »Ich hab eine in meiner Toilette gefunden. Hob den Deckel hoch, und da lag sie, aufgerollt, die Zunge