Kultur 04: Ein Geschenk der Kultur

herunter. Der Anzug zog sich
auf die Drohne hinauf und ließ sich dort nieder.
    Der Leichnam, der in dem Anzug schlaff herumwackelte, war noch
einigermaßen gut erhalten, obwohl die Austrocknung die Haut
gedehnt und dunkler gemacht hatte. Die Zähne bleckten mit einem
wissenden Grinsen die öde Welt an, und der Schädel war auf
dem fest umschlossenen oberen Rückenwirbel nach hinten gebogen,
hoch erhoben und triumphierend.
    »Alles okay mit dir da oben?« rief die Drohne durch das
Material des Anzugs. Der Anzug nickte steif dem Auge eines
Begleitflugkörpers zu.
    »Ja. Allerdings ist alles ein bißchen schwierig.«
Er deutete auf die verkohlte, verbrannte Außenfläche
seines Körpers. »Ich bin verletzt.«

 
Entsorgung
     
     
     
     
     

 
    Das erste Geschenk fiel in eine Schweinezucht-Farm in Neuengland.
Es materialisierte fünf Meter über einem baufälligen
Nebengebäude mit einem Knall, plumpste durch das Dach, prallte
von einer Zisterne ab und zerstörte beim Hochhüpfen einen
radlosen Traktor, der als Antrieb für eine Bandsäge
diente.
    Bruce Losey kam aus dem Haus gerannt; er hielt seinen
Sportkarabiner fest umklammert und war willens, jeden Eindringling
ins Jenseits zu befördern. Er fand jedoch lediglich etwas, das
wie ein großes Büschel Pfauenfedern aussah und auf seinem
Traktor lag, der auf der Seite lag, Benzin vergoß und so
aussah, als hätte er seinen Geist vollends aufgegeben. Bruce
blickte durch das Loch im Dach zum Himmel hinauf und spuckte in einen
Stapel gehackter Holzklötze. »Gottverdammte
S.S.T.s!«
    Er versuchte den Gegenstand, der seinen Traktor hingemacht, sein
Dach durchbrochen und seine Zisterne verbeult hatte, vom Fleck zu
bewegen, sprang jedoch mit einem Satz zurück, als er ihm die
Hand verbrannte. Er ging zurück zum Haus, wobei er den Himmel
aufmerksam beobachtete, und rief die Polizei an.
    Cesare Borges, der oberste Chef eines mächtigen
Industrie-Militär-Interessengemeinschafts-Konzern saß in
seinem Büro und las einen faszinierenden Artikel mit dem Titel Das Gebet: Ein Investment-Führer? Der Interkom-Apparat
des Büros summte.
    »Was ist?«
    »Professor Feldman ist hier für Sie, Sir.«
    »Wer?«
    »Ein Professor Feldman, Sir.«
    »Ach ja?«
    »Ja, Sir. Er sagt, er bringt die Ergebnisse der
vorläufigen Entwicklungsarbeiten für…« – es
wurden einige Worte gewechselt, die Cesare nicht verstand –
»… für das Projekt Alternative Wege.«
    »Welches Projekt?«
    »Alternative Wege, Sir. Wie es scheint, wurde es letztes Jahr
gestartet. Der Professor wartet bereits seit einiger Zeit,
Sir.«
    »Ich werde ihn ein wenig später empfangen«, sagte
Cesare, tippte den Interkom aus und wandte sich wieder der
Lektüre des Reader’s Digest zu.
     
    »Zum Teufel, ich weiß doch nicht, was das
ist.«
    »Ich glaube, es ist von einem S.S.T.
heruntergefallen.«
    Der Streifenpolizist rieb sich das Kinn. Der andere Uniformierte
stocherte mit einem Stock in dem Bündel herum, das auf dem
Traktor lag. Das Ding war etwa drei Meter lang und einen Meter breit,
und was immer es sein mochte, jedenfalls verschoben und
veränderten sich seine Farben andauernd, und jedesmal, wenn
irgend etwas mit ihm in Berührung kam, wurde es heiß. Die
Spitze des Stockes rauchte.
    »Und überhaupt, wen sollen wir eigentlich davon
unterrichten?« sagte der Polizist mit dem Stock. Er wollte diese
Angelegenheit so schnell wie möglich hinter sich bringen und dem
Schweinegestank entfliehen, der von dem Schuppen auf der anderen
Seite des Hofes herüberkam.
    »Ich würde sagen… das F.A.A.«, sagte der
andere, »oder vielleicht die Luftwaffe. Weißnich.« Er
nahm seine Mütze ab und beschäftigte sich mit dem
Abzeichen, indem er darauf hauchte und es an seinem Ärmel
polierte.
    »Nun, ich verlange eine Entschädigung, wem immer es
gehören mag«, sagte Bruce, während er zurück zum
Haus ging. »Das Ding hat einen ganz gehörigen Schaden
angerichtet. Es wird etliche Scheinchen kosten, um das alles wieder
in Ordnung zu bringen. Der Traktor war fast neu, wissen Sie. Ich
sagen Ihnen, niemand ist mehr sicher vor diesen S.S.T.s.«
    »Hmm.«
    »Ah-ha.«
    »He«, sagte Bruce, blieb stehen und sah die beiden
Polizisten mit einem erschreckten Gesichtsausdruck an, »wissen
Sie, ob Liberia S.S.T.s angemeldet hat?«
     
    Professor Feldman saß im Vor-Vorraum von Cesares
Bürosuite im obersten Stock des I.M.I.K.-Gebäudes in
Manhattan und sah etwa zum achten Mal die Kurzfassung seines
Berichtes durch.
    Der Sekretär, ein