Kurzer Abriss meines Lebens in der mongolischen Steppe

besabberte, weil ihm die Hände derart zitterten, dass er sogar ein ruhiges Pferd schwerlich losgebunden hätte.
    Die Tante, die mit uns lachte und Tausende geheimnisvoller Märchen kannte und uns, als Nara ein verletztes Vögelchen entdeckte, einen kleinen Pferch zu machen half und uns vom Fleisch fürs Abendessen für den Vogel ein winziges Stück abschneiden ließ. Hätte Mama das gesehen, hätte sie den Vogel hinters Ger geworfen und Nara und mich ihm nach. Gelbe Blume. Hätte es sie nicht gegeben, wäre ich kein Strichmädchen im Bordell, sondern Lehrerin im Somonzentrum, hätte vielleicht schon einen Mann, ein Ger, ein Kind und einen eigenen Satz flacher Essschalen und eine Garnitur bestickter Decken. Hätte es sie nicht gegeben, würde ich jeden
Tag Erstklässlern das Rechnen beibringen und mit ihnen kringelige Buchstaben in blaue linierte Hefte malen. Oder ich hätte mir neben Ojuna und Najma ein drittes Ger aufgestellt und würde auf den Hügeln dem gedehnten Blöken nachlaufen und meine Herde suchen, am Abend würde ich mich allein auf meinem eigenen Bett ausstrecken, und kein Fremder würde je mit seinen schmutzigen Pfoten über meinen Körper fahren und meine jungen Träume mit unflätigen Worten und falschen Zärtlichkeiten stören.
    Hätte mich Schartsetseg nicht das erste Mal in die Stadt eingeladen, hätte ich nie den Mut gehabt hinzugehen, und eigentlich war auch der Einfall von ihr gekommen. Jede Frau soll ihren Ersten lieben, und das ganze Sternenall soll im Schweiß dieser zwei noch halb kindlichen Körper glänzen und der Mond sich in diesen unbeholfenen Bewegungen eines Mädchens und eines Jungen wiegen. Das wusste ich jetzt. Nichts ließ sich rückgängig machen.
    Mergen war nicht böse gewesen, da war keine Trauer, nur ein bodenloses schwarzes Loch war von ihm geblieben, in das als Erster Bjamchu stürzte und danach all die anderen, die mich bei sich schlafen ließen während der ganzen langen Monate meiner Versuche, mich in der Stadt durchzuschlagen, bevor ich abermals an die verfluchte Tür dieses Etablissements klopfte und die gepuderte Schartsetseg aus dem Dunkel äugte. Ich spürte, dass es, hätte sie es nicht getan, wohl keiner sonst geschafft hätte, mich aus den Roten Bergen herauszureißen und mich so wohlmeinend auf den Asphaltteppich des Hauptplatzes plumpsen zu lassen, wie meine Tante das gemacht hat.
    Zurück konnte ich nicht mehr. Nach den Monaten, in denen ich meinem Glück zum zweiten Mal an die Gurgel ging,
in schwachen Momenten polierte Götzenfiguren anflehte und im Schlaf die Knie an meinen Leib zog, um wenigstens im Traum mich nicht berühren zu lassen, war es unmöglich, mein russisches Schminkzeug, den kalkigen Puder, den krümeligen rosa Lippenstift in einen Sack zu packen und mit einem entschuldigenden Lächeln neuerlich die Schwelle unseres achtwandigen Ger zu überschreiten. Ich hatte mein Glück versucht, und niemand konnte sagen, ich hätte mich dumm angestellt. Etwa damals, als ich wieder in die Stadt kam und direkt zum Markt ging. Ein einziger Telefonanruf hätte gereicht, und ich hätte einen Platz zum Schlafen gehabt und am Morgen etwas Warmes im Magen, und niemand hätte was dafür von mir gewollt. Ich hatte Bekannte. Hatte es sofort verstanden, mir Bekannte zu machen. Auch Erka und Purew gefiel ich gleich von Anfang an ganz ungemein. Eigentlich stand meinem Plan, mein eigenes Guanz zu führen, nichts im Weg. Hätte Burchan nur ein bisschen nachgeholfen, hätte auch ich so schöne rote Bäckchen und einen Berg Töpfe haben können und unter mir zwei Mädchen mit Zöpfen wie Erka. Aber ich rief von dem kleinen Jungen aus Nara an und besuchte sie. Und niemand hatte gesagt, so müsste es sein. Vorher hatte ich eine eigene Kantine mit gebohnertem bräunlichem Linoleum und bunten Plakaten an den Wänden betreiben wollen. Jeden Tag zwölf Stunden im stickigen Dampf herumtanzen wollen, der sich, fettige kleine Wege aussparend, in zarten Tropfen auf den Fliesen niederschlägt. Das hatte ich gewollt. Ich ließ Erka mit verschränkten Händen stehen und kam nie mehr zurück. Sie rief mir nichts nach. Die Sache war erledigt gewesen. Ich hatte kein einziges Mal zurückgeblickt. Erst jetzt.
    Alle meine Arbeiten dauerten viel zu kurz an, als dass ich es geschafft hätte, sie richtig zu erlernen, und zu lange, als dass
sie nicht aufgehört hätten, mir Spaß zu machen. Von selbst ging ich aber nur von der Post weg. Die Pakete waren nicht zu schaffen, und abends musste ich