Kuschelmuschel

aufspürte. Bis dahin musste ich mich mit allem abfinden. Ich langte in den Fond des Wagens, wo ich meine Bücherkiste stehen hatte, und nahm ohne hinzusehen das erste heraus, das mir unter die Finger kam. Die Kiste enthielt dreißig oder vierzig der besten Bücher der Welt, und man konnte jedes davon hundertmal lesen. Sie wurden bei jedem Lesen nur besser. Welches ich ergriff, war Nebensache. Es stellte sich heraus, dass es die Naturgeschichte von Selborne war. Ich schlug es aufs Geratewohl auf.
     
«... Wir hatten in diesem Dorf vor mehr als zwanzig Jahren einen schwachsinnigen Jungen, an den ich mich noch gut erinnere. Von Kind auf fühlte er sich stark zu Bienen hingezogen. Er ernährte sich von ihnen, er beschäftigte sich mit ihnen - sie waren der einzige Gegenstand seines Interesses. Und so wie viele Menschen dieser Art selten mehr als einen Gesichtspunkt kennen, so widmete dieser Knabe alle seine geringen Fähigkeiten diesem einen Gegenstand. Im Winter verschlief er seine Zeit in seines Vaters Haus am Kamin in einem Zustand der Betäubung, und nur selten kam er hinter dem Kamin hervor. Im Sommer aber ging er auf den Feldern und an den sonnenbeschienenen Ufern des Flusses um so lebhafter seiner Lieblingsbeschäftigung nach. Honigbienen, Hummeln, Wespen waren seine Beute, wo immer er sie fand. Er hatte keinerlei Angst vor ihren Stichen, sondern ergriff sie einfach nudis manibus, beraubte sie ihrer Waffen und sog ihre Körper aus, der Honigsäckchen wegen. Manchmal verwahrte er eine Anzahl dieser Gefangenen zwischen Hemd und Haut, manchmal sperrte er sie in Flaschen. Er war ein richtiger Merops apiaster oder Bienenvogel und eine Plage für alle, die Bienen hielten; denn er schlich sich in ihre Bienengärten, hockte sich vor die Bienenhäuschen, klopfte mit den Fingern an die Bienenkörbe und griff sich die Bienen, wie sie herauskamen. Es war allgemein bekannt, dass er um des Honigs willen, den er so leidenschaftlich begehrte, ganze Bienenkörbe umstieß. Wo Met bereitet wurde, strich er um die Wannen und Kessel herum und bettelte um einen Schluck Bienenwein, wie er zu sagen pflegte. Und wenn er herumlief, pflegte er mit den Lippen ein summendes Geräusch zu machen, das ganz dem Surren der Bienen glich... »
     
Ich blickte von meinem Buch auf und sah mich um. Der regungslose Mann auf der anderen Straßenseite war verschwunden. Es war niemand mehr zu sehen. Das Schweigen war unheimlich, und die Stille, die Totenstille, und die Trostlosigkeit der Umgebung hatten etwas Beklemmendes. Ich wusste, dass ich beobachtet wurde. Ich wusste, dass jede kleine Bewegung, die ich machte, dass jeder Schluck, den ich von meinem Whisky trank, dass jeder Zug an meiner Zigarette aufmerksam zur Kenntnis genommen wurde. Ich hasse Gewalttätigkeit und trage nie eine Waffe bei mir. Aber jetzt hätte ich eine brauchen können. Einen Moment spielte ich mit dem Gedanken, den Motor anzulassen und die Straße weiter hinunterzufahren, bis der Motor kochte. Aber wie weit wäre ich, schon gekommen? Bei dieser Hitze und ohne Kühlung ganz bestimmt nicht sehr weit. Einen Kilometer vielleicht, allenfalls zwei...
     
Nein - hol's der Teufel, dachte ich. Ich würde bleiben, wo ich war, und mein Buch lesen.
     
Es muss ungefähr eine Stunde später gewesen sein, als ich einen kleinen dunklen Fleck bemerkte, der sich in großer Entfernung auf der Straße aus Richtung Jerusalem auf mich zu bewegte. Ich legte das Buch zur Seite, ohne den Fleck aus den Augen zu lassen. Ich sah, wie er größer und größer wurde. Ein Wagen offenbar, der mit großer Geschwindigkeit fuhr, mit wirklich erstaunlich hoher Geschwindigkeit. Ich stieg aus dem Lagonda, eilte an den Straßenrand und blieb dort stehen, bereit, dem Fahrer ein Halt-Signal zu geben.
     
Der Wagen kam näher und näher, und als er noch knapp einen Kilometer entfernt war, verlangsamte er sein Tempo. Plötzlich erkannte ich die Form des Kühlers. Es war ein Rolls-Royce! Ich hob den Arm, und der große grüne Wagen, an dessen Steuer ein Mann saß, bog von der Straße ab und hielt neben meinem Lagonda an.
     
Ich war außer mir vor Freude. Wäre es ein Ford oder ein Morris gewesen, hätte mich das auch schon gefreut, aber ich wäre nicht so völlig außer mir gewesen. Die Tatsache, dass es ein Rolls war - ebenso gut hätte es ein Bentley getan, oder ein Isotta, oder ein anderer Lagonda -, war gewissermaßen die absolute Garantie dafür, dass ich alle erforderliche Hilfe bekommen würde. Vielleicht wissen