La Revanche de Blanche

l’accompagnera chez Athénaïs.
     
    Un long et haut mur cerne le domaine de la Montespan. Le carrosse pénètre par une grille en fer forgé dans un parc. Le soleil de la fin de journée dore le vert tendre des pelouses. Près d’un étang, se dresse un palais flanqué de deux ailes. Dans le corps central, au milieu d’un gigantesque salon encombré de marbres à assembler, les cheveux défaits, Athénaïs donne des ordres à une cohorte d’ouvriers. À ses côtés, Le Nôtre se fait tout petit. Il a aménagé un potager, une pépinière, planté des parterres de jacinthes, de pieds de Julienne, de seringats, dessiné des allées bordées d’orangers – ils ont coûté la bagatelle de douze mille livres 1  : la favorite n’est jamais satisfaite. Elle voudrait, elle désire une vraie futaie, des tourelles, des pigeonniers, une ferme à colombages, une bergerie, les tourterelles les plus passionnées, les truies les plus grasses, les vaches les plus pleines, les moutons les plus frisés.
    — Ah ! ma bonne, te voilà, s’ébroue Athénaïs. Allons nous promener, je n’en peux plus. Ces ouvriers sont des fainéants.
    Les jeunes femmes se dirigent vers l’étang. La marquise s’arrête près d’un bosquet.
    — Ce qui m’arrive est terrible, s’écrie-t-elle en se jetant dans les bras de Blanche.
    La comédienne essuie les yeux de son amie avec son mouchoir brodé. Athénaïs sanglote sur son épaule :
    — J’ai fui Versailles. Le mercredi saint, le père Lécuyer a refusé de m’absoudre. Le roi a consulté Bossuet. Il lui a dit que j’étais une pécheresse, que je devais faire pénitence. Il a convaincu Louis de ne plus me revoir. Je me suis enfermée dans ma chambre pendant deux jours. J’ai pleuré les larmes qui me restaient. J’aurais pu m’y noyer. Bossuet a eu le toupet de me rendre visite. Je ne me suis pas gênée pour l’injurier entre deux flatteries. De quel droit se permet-il de régner sur l’esprit du roi ? Pour l’amadouer, je l’ai fait rêver de la pourpre cardinalice : ce retors n’a pas flanché. Louis me chassera, j’en mourrai, se désespère Athénaïs en se flagellant la poitrine avec des branches de buis.
    — Calme-toi, prends patience : tu es la mère de ses enfants. Il est faible.
    — S’il le faut, je m’occuperai d’œuvres, je visiterai les couvents de la région, je veillerai sur nos enfants. En un mot, j’imiterai la Maintenon, cette pomme gâtée dans tous les sens du terme qui intrigue derrière mon dos.
    — Pourquoi ne jouerais-tu pas avec Louis la carte de l’amitié, comme elle sait si bien le faire ? suggère Blanche en pensant aux conseils de Ninon.
     
    Tout s’arrangera, se persuade-t-elle en rentrant vers Paris. Athénaïs ressemble à un portrait de Rubens, sa taille s’est épaissie, elle s’est fanée. Son règne est passé. J’ai toutes mes chances.
    L’air est doux, les jardins du Marais embaument. Comme sa mère, autrefois, Blanche organise un petit souper. Baron arrive le premier. Rouge tomate, il tend à Blanche un bouquet de marguerites un peu flapies qu’elle confie à Blase. Racine et La Fontaine font leur entrée. À cinquante-quatre ans, La Fontaine a le sourire d’un ravi de la crèche. Nonchalant, le bonhomme est logé comme un coq adoré chez Mme de la Sablière, une salonnière qui se pique de science et de philosophie. Furieux que Lully ait refusé de mettre en musique Daphné , un livret d’opéra qu’il écrivit à sa demande, il s’est vengé en dirigeant contre lui la satire du Florentin. Revenu à la poésie, l’écrivain brigue un siège à l’Académie et multiplie les éloges du roi et de Colbert.
    — Quel bel endroit, mademoiselle. Vous savez recevoir, dit-il en admirant le portrait de Mme de La Tour.
    — À la Cour, sur les planches et à la ville, Blanche est devenue une femme impossible à négliger, flatte Baron.
    — Qui trop embrasse mal étreint, chantonne La Fontaine. Je vais vous conter l’histoire de La Laitière et le Pot au lait …
    À la morale de la fable, Racine et Baron rient aux éclats. Blanche blanchit.
    — Le rêve de Perrette est le mien, mademoiselle. N’y voyez que mes faiblesses, s’excuse La Fontaine.
    Au dessert, Racine lance la conversation sur… lui-même :
    — Le Clerc et Coras sont des médiocres copieurs. Leur pâle réplique de mon Iphigénie fera un four. Cette gourde d’Armande Béjart, La Grange et leur clique ont trouvé là un moyen des