La rose de Raby

sorte de poteau, ou encore on l'avait attaché par des crochets au mur. L'assassin ne voulait pas tuer Atworth, mais l'interroger et lui soutirer ses secrets — ila pris les lettres de la duchesse, n'est-ce pas? Terrifié, frère Atworth, qui était devenu un homme fragile, ne résista pas au choc causé par pareil traitement
    : son cœur céda. L'assassin le détacha et abandonna son corps là où vous l'avez trouvé. Vous saviez que la duchesse Cécile demanderait des explications, qu'elle viendrait voir la dépouille, et c'est alors que la mystification commença : draps et couvertures propres, robe impeccable, l'histoire selon laquelle Atworth avait brûlé les lettres, fermé sa porte à clé, et, étendu sur son lit, avait attendu Dieu.
    —
    Nous n'avions pas le choix, gémit Anselm.
    —
    Bien sûr, on s'étonnerait : pourquoi la porte était-elle fermée à clé? Si Atworth sentait venir la mort, pourquoi n'avait-il pas réuni ses frères pour leur faire ses adieux ou leur demander de le transporter dans l'église ? Mais on oublierait tout cela une fois que les histoires de miracles auraient commencé à circuler. On changea donc le lit, on lava le corps et on l'habilla.
    On alluma le brasero dans lequel on brûla des morceaux de parchemin. Frère Simon apporta ses petites boules de parfum, il en écrasa quelques-unes, gardant les autres pour recommencer le lendemain matin. Le seul problème qui restait, c'était ces horribles marques rouges autour des chevilles et des poignets. Vous êtes médecin, frère Simon. Quand survient la mort, le sang cesse de couler. Vous avez eu alors la merveilleuse idée de doter Atworth de stigmates, marque de prédilection que le Christ n'accorda qu'à de grands saints : François d'Assise, par exemple. C'est vous qui avez pratiqué ces blessures aux poignets, aux chevilles et au flanc, ainsi que celles à la tête, n'est-ce pas? Et comme vous êtes un homme pieux, vous avez recouvert ces saintes plaies avec des bandes d'étoffe. De ce fait, si quelqu'un s'était douté de quelque chose, il se serait dit que les marques étaient le résultat de ces stigmates et des bandes avec lesquelles vous les aviez recouverts.
    Kathryn posa les mains à plat sur la table et dévisagea les trois moines.

    — Les gens voient ce qu'ils veulent voir, murmura-t-elle, et ils croient ce qu'ils veulent croire. Atworth est salué comme un saint. La duchesse Cécile a du chagrin, mais il lui reste deux consolations : d'abord, celui qui connaissait tous ses secrets les a emportés avec lui dans sa tombe. Ensuite, celui qui était son confesseur est désormais un saint dans le Ciel. L'idée plaisait bien à la duchesse, et à vous autres aussi. Vous obtiendriez le soutien de la mère du roi, la tombe d'Atworth deviendrait un sanctuaire pour les pèlerins. La seule personne qui avait des doutes était ce vieux rusé de Bourchier, notre archevêque. Et peut-être en savait-il davantage qu'il ne nous l'a dit. Il décida de profiter de la procédure de canonisation pour révéler la vérité derrière cette affaire. On enterre frère Roger sans attendre, la duchesse Cécile a hâte qu'il soit canonisé, et, en même temps, elle commence à redouter que les secrets qu'il détenait n'aient été découverts.
    Kathryn se leva pour détendre son dos et ses bras, et elle avança vers le crucifix.
    —
    La duchesse aurait été heureuse que son confesseur devienne officiellement un saint. Ainsi elle aurait eu l'assurance que tout était bien.
    La jeune femme regarda les trois moines par-dessus son épaule
    —
    Et vous, évidemment, vous aviez beaucoup à cacher et encore plus à gagner. La mystification a continué jusqu'à mon arrivée au monastère.
    —
    C'est la vérité, avoua le prieur Anselm. Que Dieu nous pardonne, frère Roger fut assassiné.
    —
    Et qui est son meurtrier? demanda Simon l'infirmier.
    —
    Et le pauvre Gervase? interrogea Jonquil d'un ton geignard. Que lui est-il arrivé ?
    —
    Vous n'avez pas à le savoir, riposta Kathryn, en tout cas, pas maintenant.
    Elle s'approcha de Jonquil
    —
    Dernière chose : ce billet sous ma porte à l'hostellerie, c'est vous le coupable, n'est-ce pas?
    La jeune femme le frappa à l'épaule.

    — Et vous attendiez dans l'escalier?
    — Je voulais vous faire peur.
    Kathryn se pencha, son visage à quelques centimètres seulement de celui du prétendu moine.
    —
    Eh bien, frère Jonquil, vous y avez réussi ! Et maintenant, disparaissez, tous les