L'affaire Toulaév

présentaient, sveltes, en balançant un peu les épaules et les hanches, les robes de la saison… Xénia savait rencontrer Soukhov au Marbeuf. Elle avait en lui, sans y penser, la confiance physique de la jeune femme désirée par le jeune mâle. Poète, secrétaire d'une section du syndicat des Poètes, il écrivait pour les journaux des vers plats, impersonnels comme les éditoriaux des quotidiens, que la Librairie de l'État réunissait en plaquettes : Tambours, La Marche au pas, Veillons à la Frontière… Il répétait les mots de Mayakovski : « Notre-Dame ? Ça ferait un magnifique cinéma. » Collaborateur de la Sûreté, il visait les cellules des jeunes fonctionnaires en mission à l'étranger, pour leur réciter ses vers d'une voix chaude et virile de crieur public, et rédiger des rapports confidentiels sur le comportement de ses auditeurs dans le milieu capitaliste. Quand ils étaient seuls dans un jardin, Soukhov embrassait Xénia. L'herbe, la senteur de la terre le rendaient amoureux et lui donnaient envie de courir, de galoper, disait Xénia. Elle se laissait faire, contente, tout en lui répétant qu'elle ne l'aimait qu'en camarade, « et si tu veux m'écrire, que ce soit en prose, n'est-ce pas ? ». Il n'écrivait pas. Elle lui refusait ses lèvres, elle refusait de l'accompagner dans un hôtel de la Porte Dorée pour y commencer « une aventure à la française » – « qui me rendrait peut-être, Xéniouchka, lyrique comme le vieux Pouchkine ! Tu devrais m'aimer par amour de la poésie ! ». Soukhov lui baisa les mains.
    – T'es chaque jour plus jolie, tu prends un petit air Champs-Élysées qui m'emballe, Xéniouchka… Mais t'as pas bonne mine. Mets-toi plus près.
    Il la bloqua dans un coin de banquette, genoux contre genoux, lui entoura la taille, la regarda tout entière de ses yeux de bel étalon. La parole de Xénia le glaça. Il recula. Et sévèrement :
    – Xéniouchka, surtout ne fais pas de bêtises. Ne te mêles pas de cette histoire. Si Roublev est arrêté, c'est qu'il est coupable. S'il a avoué, tu ne peux pas nier pour lui. S'il est coupable, il n'existe plus pour personne. Voilà mon point de vue, il n'y en a pas d'autre.
    Xénia cherchait déjà un autre secours. Soukhov lui prit la main. De ce contact monta en elle un si fort dégoût qu'elle le maîtrisa et fut inerte. Étais-je folle de songer à cette tête chevaline pour sauver un Roublev ?
    – Tu t'en vas déjà, Xéniouchka, tu n'es pas fâchée ?
    – Penses-tu ! Occupée. Non, ne m'accompagne pas.
    Tu n'es qu'une brute, Soukhov, bonne tout juste à fabriquer des vers pour les rotatives. Ton gilet de laine en style peau-rouge est grotesque, tes doubles semelles de crêpe m'horripilent. L'irritation rafraîchit Xénia.
    – Taxi… N'importe où… Bois de Boulogne… Non, Buttes-Chaumont…
    Les Buttes-Chaumont flottaient dans une brume verte. Par de beaux matins d'été, les feuillages du Pétrovski park sont pareils à ceux-ci. Xénia regarda de tout près des feuilles. Feuilles, calmez-moi. Un peu penchée au bord de l'étang, elle se vit l'air d'avoir beaucoup pleuré. Des canetons amusants accouraient vers elle… Cauchemar insensé, il n'y avait rien dans ce maudit journal, ce n'est pas possible. Elle se poudra, se mit du rouge aux lèvres, respira profondément. Quel rêve affreux ! L'instant suivant, l'angoisse la reprit, mais elle trouva un nom : Passereau – comment n'y avoir pas pensé plus tôt ! Passereau est grand. Passereau a été reçu par le chef. Ensemble, Passereau et père sauveront Roublev.
    Vers trois heures, Xénia se faisait annoncer chez le professeur Passereau, illustre dans les deux hémisphères, président de congrès pour la défense de la culture, membre correspondant de l'Académie des sciences de Moscou, chez qui Popov ne refusait pas de s'arrêter quand il venait à Paris en voyage d'inspection. La porte du salon provincial, orné d'aquarelles, s'ouvrit tout de suite et le professeur Passereau vint prendre Xénia aux épaules, très affectueusement.
    – Mademoiselle ! Quel bonheur de vous recevoir ! À Paris pour quelque temps ! Savez-vous, mademoiselle, que vous êtes adorable ! La fille de mon vieil ami me pardonnera ce compliment… Venez, venez !
    Il lui prenait le bras, l'installait sur le divan de son cabinet, lui souriait de tout son franc visage de vieil officier à cheveux blancs. Rien n'entrait ici des bruits de la ville. Des appareils de précision, sous verre,