L'affaire Toulaév

l'heure votre ambassadeur pour lui exprimer mon inquiétude…
    – Faites au moins cela, murmurait Xénia tout à fait découragée, car elle pensait : « Ils ne feront rien, personne ne fera rien, ils ne peuvent pas même comprendre… »
    Elle avait envie de se frapper la tête contre les murs… Elle traversa encore plusieurs rédactions, si vite, portée par une telle souffrance exaspérée et désespérée qu'elle n'en garda plus tard qu'un souvenir confus. Un vieil intellectuel à la cravate sale fut presque grossier devant son insistance.
    – Eh bien, allez trouver les trotskystes ! Nous avons nos renseignements, nos convictions sont faites. Toutes les révolutions ont produit des traîtres, qui peuvent paraître, qui peuvent être, personnellement admirables, je le veux bien ! Toutes ont commis de grandes injustices dans des cas particuliers. Il faut les prendre en bloc !
    Il découpa rageusement un journal du matin.
    – Notre tâche, ici, est de combattre la réaction !
    Ailleurs, une vieille dame négligemment poudrée s'attendrit jusqu'à appeler Xénia : ma chère enfant.
    – Si j'étais vraiment quelque chose à la rédaction, ma chère enfant, ah, croyez-moi, je… J'essayerai tout de même de faire passer un entrefilet soulignant l'importance de l'œuvre de votre ami, comment dites-vous Oupleff ou Rouleff ! Tenez, écrivez-moi bien son nom là-dessus… Musicien, dites-vous ? Ah bon, historien, bien, bien, historien…
    La vieille dame s'entourait le cou d'un foulard en soie fanée.
    – En quels temps vivons-nous, ma chère enfant ! On a peur d'y penser !
    Elle se penchait, sincèrement émue :
    – Dites-moi, pardonnez-moi si je suis indiscrète, c'est tellement féminin : vous l'aimez, Kiril Roublev ? un si beau nom, Kiril…
    – Non, non, je ne l'aime pas, disait Xénia, désolée comprimant autant de larmes que de colère.
    Elle s'arrêta sans raison devant la vitrine d'une librairie-papeterie américaine, avenue de l'Opéra. De petites beautés nues, en photos découpées, prenaient des poses au-dessus de cendriers, pas loin des cartes de la Tchécoslovaquie dépecée. Les livres avaient un aspect cossu. Ils posaient les grands problèmes, ils étaient idiots, Le Mystère de la nuit sans lune, L'Inconnue au masque, Pitié pour les femmes ! Tout cela baignait dans une futilité luxueuse de gens gavés, lavés, parfumés qui voulaient se donner un tout petit frisson de peur ou de pitié avant de s'endormir dans des draps de soie. Est-il possible que ces temps continuent sans qu'ils apprennent vraiment, sur leur propre chair, dans leurs propres nerfs, la peur et la pitié ? Dans un autre étalage blanc et doré des hippocampes en aquarium promettaient le bonheur aux acheteurs de bijoux. La chance en amour, la chance en affaires avec nos broches, bagues, colliers dernier cri, l'hippocampe astral ! – Fuir. Xénia se reposa à l'autre bout de Paris, sur un banc, dans un paysage gris de fenêtres d'hôpital et de murs crayeux. De minute en minute, un fracas de monstrueuses ferrailles lancées sur le pont du métropolitain pénétrait jusqu'au fond de ses nerfs. D'où rentra-t-elle, la nuit tombée, recrue de fatigue, comment put-elle dormir ? Le lendemain matin, elle s'habilla en surmontant des nausées, se mit du rouge, les doigts tremblants, descendit en retard sur Mme Delaporte, s'assit dans le café sans remarquer les regards curieux et apitoyés posés sur elle, se prit le menton dans la main, regarda le boulevard Raspail… Mme Delaporte elle-même vint lui toucher l'épaule :
    – Le téléphone, mademoiselle… Ça ne va pas mieux ?
    – Si, si, dit Xénia, ce n'est rien…
    Dans la cabine téléphonique, une voix d'homme, assurée et veloutée, une voix du jugement dernier, parla russe :
    – Ici, Krantz… Je suis au courant de toutes vos démarches… imprudentes et criminelles… Je vous engage à les cesser immédiatement… Vous avez compris ? Les conséquences peuvent en être graves et pas pour vous seule.
    Xénia raccrocha sans répondre. Willi, premier secrétaire d'ambassade, entrait dans le café, raglan gris, feutre parfait, beau garçon genre anglais : on voudrait lui offrir des cendriers à petites femmes nues, la revue Esquire, des gants en porc jaune, lui balancer tout ça sur la figure, arriviste ! Faux gentleman, faux communiste, faux diplomate, faux, faux ! Il se découvrait, s'inclinait :
    – Xénia Vassiliévna, j'ai un télégramme pour vous…
    Et pendant qu'elle