Laienspiel

machte erschrocken auf dem Absatz kehrt und rannte Hals über Kopf hinaus.
    Bydlinski und Kluftinger sahen sich etwa zwei Sekunden lang an. Der Knall, den die Wohnungstür machte, als sie hinter dem Mann ins Schloss fiel, wirkte wie ein Startschuss auf die beiden. Sie fuhren auf und rannten hinterher. Fassungslose Blicke der Männer in den Zimmern, an denen sie eben noch gemütlich vorbeigeschlendert waren, begleiteten ihren Weg nach draußen. Bydlinski riss die Tür auf und sprang ins Treppenhaus. Als Kluftinger ihm folgte, lehnte sich sein Kollege gerade weit über das Geländer und blickte erst nach oben, dann nach unten.
    »Runter«, rief er schließlich und rannte die Treppe hinab. Kluftinger folgte ihm, wobei er mehrere Stufen auf einmal nahm, doch Bydlinski war um einiges gelenkiger und vergrößerte schnell den Abstand zwischen ihnen. Als sie nur noch ein Stockwerk vor sich hatten, hörten sie unter sich die empörte Stimme einer Frau, dann ein Scheppern und schließlich die sich schließende Haustüre. Bydlinski blickte sich kurz zum Kommissar um und nahm dann den halben Treppenabsatz auf einmal. Der Schwung, den er bei dem Sprung bekam, ließ ihn bei der Landung taumeln, er rutschte mit einem Bein weg, um schließlich der Länge nach hinzufallen. Als Kluftinger ihn erreichte, hatte er sich bereits wieder hochgerappelt. Er wischte sich fahrig übers Knie und keuchte dann: »Weiter!«
    Sie sprinteten beide auf die Haustüre zu, rannten an einer Frau mit Kopftuch vorbei, die am Boden kauerte und Kartoffeln, die über den ganzen Boden verstreut waren, in eine Emailleschüssel legte. Kluftinger berührte sie versehentlich mit dem Fuß, was sie mit einer Schimpftirade quittierte, wobei sie ihm drohend ihre Faust entgegenreckte.
    Dann standen sie endlich vor dem Haus und blickten hektisch nach links und rechts. Von dem Mann war nichts mehr zu sehen. Ihnen gegenüber befand sich eine Häuserzeile, die von einem engen Durchgang unterbrochen wurde.
    Bydlinski rief heiser: »Ich geh nach links, du da durch.« Kluftinger nickte und trabte los.
    Der Durchgang öffnete sich auf eine Wiese voller Wäschestangen. An der linken Seite führte ein Trampelpfad zur alten Baumwollspinnerei am Flussufer. Kluftinger blieb kurz stehen, kniff die Augen zusammen … und sah ihn. Der Mann rannte schnurstracks auf die Fabrik zu. Auch Kluftinger setzte sich wieder in Bewegung. Das Stechen in seinen Lungen ließ ihn kaum Luft bekommen. Als der Mann in einem Eingang der Fabrikhalle verschwand, tauchte von links Bydlinski auf. Kluftinger streckte den Finger aus und zeigte auf das Gebäude. Sein Kollege verstand und rannte ebenfalls auf den Eingang zu.
    Sie erreichten die heruntergekommene Fabrik etwa gleichzeitig. Kluftinger stützte seine Arme auf seine Schenkel und keuchte. Byd linski schien die Rennerei besser verkraftet zu haben. Schnaufend sagte er: »Auf drei.« Dann zog er eine Waffe aus seinem Schulterholster. Kluftinger tat es ihm gleich und fühlte sich sofort unbehaglich. Sein Puls beschleunigte sich erneut. Zögernd nickte er seinem Kollegen zu. Dann betraten sie mit vorgehaltener Pistole die Halle.
    »Gendar … Polizei. Stehen bleiben und Hände hoch«, schrie Bydlinski sofort und seine Stimme hallte von den hohen Wänden wider. Nichts. Kein Geräusch verriet ihnen, wo der Flüchtende sich befand. Vom Fluss her drang das beständige Rauschen des Wehrs an Kluftingers Ohr. Die erste Hälfte der Halle war leer, Licht flutete durch die blinden, zum Teil zerbrochenen Fensterscheiben zu beiden Seiten. Nur einige gusseiserne Säulen unterbrachen die lange Raumflucht. Im hinteren Teil türmten sich riesige Spulen … Garnspulen, wie Kluftinger wusste. Hier war einst eine florierende Tuchfabrik gewesen.
    Der Kommissar, endlich wieder etwas zu Atem gekommen, deutete mit dem Kopf in Richtung der Spulen. Der Mann konnte sich nur dort versteckt haben, denn der Rest der Halle bot keinerlei Sichtschutz. Bydlinski nickte zurück und legte den Zeigefinger an den Mund, um dem Kommissar zu bedeuten, sich möglichst lautlos zu bewegen. Was Kluftinger, der keuchte wie ein alter Dampfkessel, einigermaßen schwerfiel.
    Als sie die Garnspulen erreicht hatten, fuchtelte Bydlinski mit der Hand in der Luft herum. Kluftinger deutete das als Zeichen dafür, dass sie sich trennen und die Garnspulen von verschiedenen Seiten umrunden sollten. Er wusste nicht, warum, später würde er es vielleicht Schicksal nennen, aber in diesem Augenblick hob er den