Landy, Derek - Tanith Low - Die ruchlosen Sieben

viele von uns gab es einmal?“
    Johann überlegte einen Augenblick. „Sieben.“
    „Richtig. Sieben. Eine gute Zahl für eine Gruppe. Die sieben Samurai. Die glorreichen Sieben. Die sieben Zwerge.“
    „Eine Braut für sieben Brüder“, ergänzte Saracen.
    „Genau. Immer sieben. Und sieben Tote Männer. Warum sollte ich, wenn ich meine eigene kleine Kampftruppe zusammenstelle, mich dann nur für fünf entscheiden? Was meinen Sie?“
    „Dann laufen also noch zwei frei herum“, folgerte Johann. „Wir werden sie suchen und …“
    „Sie brauchen nicht zu suchen. Die zwei haben Sie bereits gefunden“, meinte Schreck Jones.
    Johann runzelte die Stirn. Dann bemerkte er die kleinen roten Punkte, die seinen Brustkorb umkreisten. Er blieb stocksteif stehen.
    „Habe ich Ihnen eigentlich schon gesagt, wie gut mir Ihre gläsernen Wände gefallen?“, fragte Vex. „Sie gefallen mir nämlich sehr, sehr gut.“
    „Sie würden es nicht wagen, den Befehl zu erteilen“, flüsterte Johann.
    „Das brauche ich nicht“, erklärte Vex. „Sie greifen an, wenn sie die Mission als gefährdet ansehen. Wir sind nicht weisungsgebunden, wie ich bereits sagte. Wir stehen nicht unter dem Befehl des Sanktuariums. Sie umzubringen, wäre keine Kriegshandlung – lediglich das Entfernen eines Hindernisses. Wir werden jetzt also von hier verschwinden, denn diese geheimnisvolle Frau hat alle unsere Pläne über den Haufen geworfen. Bis jetzt glaubte ich, wir könnten uns den Luxus Zeit leisten. Offenbar habe ich mich getäuscht. Sie werden uns also gehen lassen, Johann, und dann werden Sie Ihren Dolch im tiefsten, dunkelsten Verlies verstecken, das Sie finden können. Und wenn Darquise kommt, können Sie ihn uns geben und uns anflehen, Sie zu retten.“
    Einer der roten Punkte war jetzt auf Johanns Nasenspitze.
    „Wegtreten“, befahl Johann, und die Ripper steckten ihre Sicheln weg. Vex und die anderen standen auf.
    „Herzlichen Dank“, sagte Vex. „Wir würden gern noch ein Weilchen bleiben und mit Ihnen plaudern, aber offenbar befinden wir uns in einem Wettrennen und hinken bereits hinterher.“

ZWÖLF
     
     
    Ziemlich kalte Luft in Chicago, Junge, Junge. In London konnte es auch kalt sein, sogar eisig, aber in London gab es keine so hohen Gebäude wie in Chicago.
    Jack stand auf dem höchsten, das er hatte finden können. Er hatte die Zehen gekrümmt, und seine Fußnägel gruben sich in den Zement, damit der Wind ihn nicht herunterwehte wie ein Blatt vom Baum. Er stellte sich vor, wie es wäre, leicht wie ein Blatt zu fallen, hin und her geworfen von diesem stürmischen Wind, erfasst von seinen Strömungen wie von Ebbe und Flut. Wenn er so fiele, könnte er vielleicht sogar anmutig aussehen. Nach dem Aufklatschen auf dem Boden sähe er natürlich nicht mehr ganz so anmutig aus. Nicht annähernd so anmutig wie ein Blatt, das sacht auf dem Gehweg landete. Nö, falls Jack von diesem Dach gerissen würde und aus dieser Höhe hinunterfiele, würde er, ganz egal wie anmutig sein Fall ausgesehen hätte, aller Voraussicht nach als rote Schmiere auf Grau enden.
    Aber wäre das nicht etwas? Von dem, der er war, von dem, was er war, was immer er war, überzugehen in den schieren Kern seines Wesens? Im Kern seines Wesens, was war er da? Blut und Knochen und Knorpel und Fleisch zu einem Brei vermengt. Die Knochen pulverisiert. Das Fleisch zermatscht. Der Knorpel zerquetscht. Das Blut … überall.
    Was würden sie sagen, wenn er nicht mehr war? Würden sie in seinen Überresten herumstochern, sie durch eine Art Sieb streichen und herauszufinden versuchen, was für eine Art Wesen er war? Würden sie das Aussterben einer Art beklagen? War er überhaupt eine Art? Machte ein Exemplar eine Art aus?
    Eines wusste er genau – niemand würde um ihn weinen, um die Person Springer-Jack. Er hatte keine Freunde, die nach seinem Tod Geschichten über ihn erzählen konnten, keine Familie, die sich liebevoll an ihn erinnerte. Welches Vermächtnis hinterließ er? Leichen? Nicht einmal die gab es – nicht, wenn er mit ihnen fertig war. Ein Kerl wie er musste schließlich essen. Er lebte nun schon Hunderte von Jahren, und alles, was er vorweisen konnte, war eine Liste (die niemand je zusammenstellen würde) von Leuten, die eines Abends das Haus verließen und nie zurückkamen. In seinem Gefolge blieben Hohlräume zurück, weiße Flecken, wo die Vermissten hätten sein sollen. Das war’s. Die Summe seiner vielen Jahre.
    Jack rückte seinen Zylinder