Lautlos im Orbit (1988)

Sekunde andauern, der Kataklysmus der Gefühle jedoch ist nicht einmal zu beschreiben.
    Es ist, als würdest du, die Kühle unter den Bäumen und das Gezwitscher der Vögel genießend, an einem stillen Sommertag am Meer promenieren und plötzlich von einer verheerenden Sturmböe überrascht. Und zwar gleichzeitig von allen Seiten. Die Luft preßt dich zusammen, als sei sie unvermittelt zu einem festen Gegenstand geworden, dein Atem stockt, und dein Blut gerinnt in den Adern. Und gleich darauf ist wieder nur Sonne, kühler Schatten und Vogelgesang. Nichts scheint geschehen zu sein, und doch habt ihr euch verändert, du und deine Welt.
    Damals an Bord der kleinen Maschine zwischen Houston und Miami war dieser Stoß selbstverständlich ungleich heftiger, als es ein Windstoß sein kann, dieser hier aber wirft uns augenblicklich in konturenloses, grausiges Nichts.
     
    Als ich endlich wieder zu mir komme, hänge ich in nur schwer bestimmbarer Lage in meinen Gurten. Ich habe keine Ahnung, wo oben und unten ist, falls diese Definition überhaupt noch Gültigkeit besitzt. Mir ist, als werde mein Körper nur noch von dem enganliegenden, goldfarbenen Skaphander zusammengehalten. Der Schmerz ist allgemein, ringsum gleich und ungewöhnlich diffus. Im Mund schmecke ich Blut, und meine Hände haben eine blaurote Färbung angenommen.
    Den Blitz, der die Fremden vernichtete, habe ich nicht gesehen.
    Ich weiß nicht, wie lange ich ohne Bewußtsein war. Geräusche sind um mich her, die ich nicht sofort einzuordnen vermag. Ich höre sie, wie man etwa den Lärm einer Großstadt vernimmt, wenn man in einem abgedunkelten Zimmer erwacht, unpersönlich, detaillos und die Nerven strapazierend.
    »Ist alles in Ordnung, Phil?« Die Stimme Morgans zerreißt das konturenlose Rauschen wie der Knall einer Explosion. Dabei bin ich sicher, daß Morgan seine im allgemeinen unaufdringliche Stimme nicht im mindesten gehoben hat. Die Belastung muß bei mir eine Übersensibilisierung des Gehörs hervorgerufen haben. Ich kenne das, es tritt hin und wieder auf, wenn man in Dinge verwickelt wird, denen man kaum gewachsen ist. Auch Glenn Morris hat davon gesprochen. Ich hoffe, daß es schnell wieder vergehen wird. »Ich glaube, ja!« sage ich und blicke auf.
    Donald Morgan bemüht sich um Dora, hat ihre Helmscheibe geöffnet und hantiert mit Sauerstoffmaske und Blutstillern. Doras Gesicht ist dunkelrot, sie hat die Augen geschlossen. Und auch sein Gesicht schwimmt in der Dämmerung wie ein blutiger Fleck. Der Andruck muß ungeheuer gewesen sein. Ich registriere das alles wie ein Außenstehender.
    »Sie kommt zu sich«, erklärt Morgan, und nun ist seine Stimme wieder leiser.
    Ich atme auf. Die Verhältnisse scheinen sich zu normalisieren. Nur Dora…
    »Scheint unverletzt«, fährt Morgan fort. »Abgesehen von der Stirnwunde, die wieder aufgebrochen ist. Kein Wunder! Er muß total die Nerven verloren haben, dieser Kerl!«
    Ich muß nicht rückfragen, wen er meint. Im Gegenteil, der Ton, in dem er »Kerl« gesagt hat, klang, als hätte er »Wahnsinniger« oder »Monster« sagen wollen.
    Als Donald Morgan sich im Sessel zurechtgesetzt hat, blickt er sich über die Schulter um. »Hört euch das an«, sagt er und schüttelt den Kopf. »Klingt, als ob sie alle verrückt geworden wären.«
    Die Geräusche, jetzt weiß ich, was es ist: Jubel! In der Zentrale der Odin bejubelt man die Vernichtung des fremden Satelliten. Ich schweige. Was soll ich Morgan auf diese Bemerkung antworten? Daß ich ihm zustimme? Oder daß ich mich schon oft gefragt habe, ob Verrücktheiten nicht vielleicht zu den normalen Verhaltensweisen sogenannter zivilisierter Menschen gehören. Hätte es denn anders soweit mit uns kommen können? Vielleicht sind Zivilisation und irrationales Verhalten zwei Seiten einer Sache.
    Nimm dich zusammen, Philipp McBruns! Sonst läufst du Gefahr, dich auf die Ebene Howard Skeltons zu begeben. Wie sagte der doch? »Der Mensch ist nichts weiter als ein kleiner nackter Schädling, den die Natur eines Tages mit seinen eigenen Waffen von diesem schönen Planeten vertilgen wird.«
    Eine groteske Vorstellung, aber weiter verbreitet, als man gemeinhin annimmt. Und die wohl nur durch die Praxis zu widerlegen ist.
    Morgan klappt seine Helmscheibe herunter, hebt die rechte Hand und ruft: »Achtung! Systemtest!«
    Gleich darauf laufen die Triebwerke an, die Signale auf dem Steuerpult werden zu geometrischen Figuren, fallen auseinander und ordnen sich erneut. Morgans