Le glaive de l'archange

vue. Il ne connaissait de moi qu’une description de mes terres et ce qu’elles rapportent chaque année. Et savez-vous pourquoi il voulait mon argent ?
    — Pour détruire votre père. Oui, je l’ai enfin compris.
    Isabel regarda à nouveau par la fenêtre.
    — Nous ne sommes pas aussi joyeux que nous l’étions à la campagne, dit Isabel d’un air triste. Vous me parliez bien plus librement que vous ne le faites en ville.
    — À la campagne, il m’était facile d’oublier ma pauvreté et mon peu d’importance, dit Tomas à voix basse. À la campagne, je n’étais pas entouré de rois, d’évêques et d’abbesses. Et l’on ne m’avait pas jugé…
    — Ne parlez pas de cela, dit Isabel, dont les yeux s’emplirent de larmes. Je ne puis supporter d’entendre quelqu’un dire du mal de vous, pas même vous.
    — Madame, je vous en prie, ne pleurez pas. Moi, je ne puis supporter de vous voir souffrir un instant à cause de moi. Je ne suis pas digne de vos larmes, ajouta-t-il sur le ton de la colère. Comment savez-vous que je ne suis pas un autre Montbui, attiré par vos richesses ?
    — Je ne le sais pas, mais vous n’en avez ni l’allure ni le comportement.
    Elle cessa de parler et parut s’absorber dans la contemplation de la rue. Enfin, elle secoua la tête et se tourna à demi vers lui.
    — Que feriez-vous si je vous disais que je ne puis aimer ou faire confiance à un homme et que je me suis décidée pour le couvent ?
    — Alors j’irais à la mort avec courage, madame, en espérant que vous prieriez pour mon âme, dit-il, incapable d’affronter son regard. Et je vous souhaiterais une vie paisible et heureuse.
    — Je pense que vous le feriez, oui.
    — C’est donc là votre décision ?
    — Je n’en suis pas certaine, dit Isabel.
    Elle prit une profonde inspiration comme pour tenter de chasser sa mélancolie.
    — Je vis à Sant Daniel depuis quelque temps. Les sœurs sont meilleures avec moi que ne l’est le monde, et je m’y suis habituée.
    Tomas fit la grimace comme s’il venait de recevoir un coup invisible.
    — Dans ce cas, je vous souhaite d’être heureuse, madame.
    Sur ce, il s’inclina et s’éloigna.
    — Don Tomas !
    La main sur son bras, légère comme un papillon, l’arrêta.
    — Ne partez pas, Don Tomas, pas encore.
    Il avait déjà fait quelques pas, mais elle le ramena doucement vers la fenêtre.
    — Je dois vous poser une question qui me trouble depuis que nous nous trouvions à la campagne.
    — Je suis à votre disposition, madame.
    Tournant le dos au reste de la pièce afin de dissimuler son geste, il posa la main sur la sienne. Et elle l’y laissa.
    — Voulez-vous vous asseoir avec moi, Don Tomas, et prendre une coupe de l’excellent vin de mon oncle ? La dernière fois que je vous ai offert du vin, je crois vous avoir offensé. Suis-je pardonnée à présent ?
    Elle retira doucement sa main et la posa sur celle de Tomas, lui permettant ainsi de la conduire jusqu’à son siège. Elle fit un signe de tête, et un serviteur apporta une carafe de vin et deux coupes d’argent. Il fit mine de servir, mais Isabel fronça les sourcils et il disparut bien vite.
    Bellmunt se tenait devant elle, ne sachant que faire.
    — Peut-être, après avoir été forcé de passer tant de temps en ma compagnie, aimeriez-vous mieux converser avec quelqu’un d’autre ?
    — Forcé ? dit-il avec vigueur. Madame, je n’imagine pas de meilleur moment qu’en votre compagnie.
    Il plaça une chaise près de la sienne et s’assit.
    — Je comprends, fit-elle en secouant la tête. Vous passez un instant agréable avec moi… si cela ne dure qu’un instant. Vous vous lassez très rapidement de la compagnie des dames, Don Tomas.
    Elle versa le vin dans les deux coupes, maniant la carafe avec soin.
    — Vous vous méprenez sur mon compte, dame Isabel.
    — Je ne le pense pas. C’est à cause de ma chevelure, n’est-ce pas ? Ni sombre comme l’aile du corbeau, ni rousse comme le feu. Brune, tout simplement.
    — Vous avez écouté ma déposition, dit-il avec un regard accusateur. Vous m’avez entendu me ridiculiser.
    — Peut-être êtes-vous ridicule, du moins êtes-vous honnête. Vous la pleurez certainement. J’ai été stupide de me moquer.
    — La pleurer ! Je me suis conduit comme un sot, madame, et c’était une femme sans cœur, une comploteuse…
    — Je sais ce qu’elle était, Don Tomas. J’ignorais que vous la connaissiez