Le jardin d'Adélie

avait été fendue par ses incisives.
    On le remit ensuite à Desdémone qui se chargea de lui lier poignets et chevilles avec une corde de chanvre bien serrée. Ses liens furent réunis entre eux par une longueur de corde lui permettant tout juste de marcher à pas prudents. Le couple se joignit aux autres prisonniers. Personne parmi eux n’était ainsi entravé.
    — Il ne faut plus que tu nous résistes, le prévint-elle.
    Le groupe s’ébranla en direction de Paris.
    Tandis qu’ils pataugeaient tous en chantant dans la boue des ornières à demi fondues, Louis tourna la tête vers sa voisine. Il remarqua ses pieds nus et deux orteils qui avaient gelé et qui commençaient à noircir.
    — Magister va me les couper ce soir, dit-elle tout bas. Ne les laisse pas te prendre tes sabots.
    C’était Clémence, sa sœur par alliance. Louis sursauta.
    — Je vous ai cherchés partout. Comment avez-vous abouti parmi ces fanatiques ?
    — C’est Père. Il les a entendus prêcher en ville et a voulu qu’on les suive.
    — Il a fait ça ? Mais c’est dément. Il a tout laissé tomber… pour ça ? Tu sais, pour Odile et les autres ?
    — Oui, je sais. Quand ils ont vu que la petite avait la morille, ils les ont chassés. Bertrand a choisi de suivre Mère. Ils étaient tous déjà atteints. Mais moi, Père m’a forcée à rester parce que j’étais saine.
    — Où est Amaury ?
    — Mort.
    — Silence, vous deux, intervint Desdémone.
    Elle enfonça son poing entre les omoplates de Louis. Son voisin, celui que Magister avait surnommé le Gros, lui sourit d’un air niais. C’était Firmin. Il se plaqua contre le dos de sa belle-fille et la fit avancer plus vite en se déhanchant de façon obscène. Il dit :
    — Par la mort-Dieu ! Les chicots qui me restent dans la bouche me font de plus en plus souffrir. Il est temps que je prenne une bonne cuite. Parce que, comme on dit, la meilleure médecine, celle qui guérit de tous les maux, c’est bien encore de boire… Salut, fiston. Comme c’est bon de se retrouver en famille, hein ?
    — Tiens. Stimule-moi un peu ce fainéant, dit Desdémone en tendant son fouet à Clémence qui le prit d’une main réticente, n’osant pas désobéir.
    Firmin éclata de rire et s’en alla rejoindre Magister à l’avant de la file.
    *
    Fermenti pessimi
    Qui fecem hauserant,
    Ad panis azimi
    Promissa properant   ;
    Sunt Deo proximi
    Qui longe steterant,
    Et hi novissimi,
    Qui primi fuerant {56} .
    Ils s’entassaient par groupes vacillants devant le portail des bénédictins. Magister dit tout bas, en jetant un coup d’œil du côté de Firmin :
    — Je tiens de source sûre que ces moines sauront se montrer charitables. Allons, prêchons le faux pour savoir le vrai.
    Et, d’une voix de stentor, le saint homme rugit en brandissant bien haut la croix de sa crosse :
    — Repentez-vous, pécheurs ! Repentez-vous pendant qu’il en est encore temps !
    Déjà les premiers badauds commençaient à s’assembler autour d’eux. Artisans désœuvrés, malades, infirmes, matrones, tous des citadins que la curiosité attirait malgré une certaine crainte. Aucun moine n’était en vue dans les cours : ils devaient tous s’être barricadés à l’intérieur et faisaient semblant de ne pas remarquer la présence de ces bigots errants sur leur seuil.
    Magister avait le sens du spectacle. Chaque pause qu’il faisait dans sa harangue amplifiait l’effet dramatique de ses paroles et, en moins de vingt minutes, une foule considérable était réunie autour de son groupe. C’était toujours cela de pris, même si son but réel ce jour-là n’était pas d’accueillir des adeptes potentiels.
    — Amis, oyez mes paroles. Voyez la misère de mes compagnons. N’est-elle pas garante de notre honnêteté ? N’en éprouvez-vous point pitié comme le Seigneur en a pitié dans Sa grande miséricorde ? Une obole. Une obole seulement et cette pauvrette aura des sabots à se mettre. Une autre piécette et nous pourrons partager entre nous un gros pain.
    Il continua ainsi, jusqu’à ce qu’il se mette à pleuvoir, même depuis les fenêtres des maisons environnantes, plusieurs gouttes de bronze.
    — Grâces vous soient rendues de votre bonté…
    Les pièces d’un brun doré se perdaient dans la boue piétinée où le faux stigmatisé, celui que Magister nommait le Saint, allait les ramasser en se penchant humblement. Ses bandages avaient disparu. Il permettait aux