Le Prince Que Voilà

dis-je, serait-elle
secrète si je m’en paonnais ? Viens donc ! Tu en feras
l’épreuve !
    — Monsieur, dit-il en me
saluant derechef et en remettant sa lame paisiblement au fourreau, mon état est
d’occire, et non point d’être occis. Je ne tirerai plus contre vous : je
vous en fais le serment, par la Benoîte Vierge.
    Oyant quoi, Miroul ayant blessé l’un
de ses deux assaillants, et l’imberbe gentilhomme mis son adversaire sur le
pavé, le seul spadaccino qui restait en lice ne voulut pas attendre de
nos trois épées l’entrant dans un monde meilleur, et nous montra ses semelles.
    — Messieurs, dit le gentilhomme
avec son accent chantant, j’ai un refuge à une jetée de pierres. Courons-y. Il
ne fait pas bon d’être au Roi dans l’état où sont les choses.
    On y fut comme l’éclair, moi
l’aguignant de côté quand et quand, surpris de voir quelque gaucherie en sa
course, alors même que j’avais vu son escrime si dextre, et lui me souriant
quand et quand de façon fort aimable et quelque peu gaussante sous son grand
chapeau.
    — Miroul, dis-je tout courant,
où sommes-nous ?
    — Quai des Bernardins, Moussu.
    — Monsieur, dis-je à
l’étranger : êtes-vous au Roi ?
    — Non Monsieur, dit-il d’une
voix grêle et flûtée, à Elizabetha Regina. Voici notre but. Monsieur, c’est
cette boulangerie, laquelle par une sorte de miracle a voulu rester ouverte. Je
pense que vous savez pourquoi et qu’à ce mot de boulangerie vous reconnaissez
où vous êtes.
    Encore qu’en effet je susse bien où
j’étais, le gentilhomme se bailla le plaisir de me le préciser dès que le
mitron auquel il montra sa marque et moi la mienne, nous eut introduits par une
porte dérobée de son fournil en un petit salon bien clos et remparé, et pour
cette raison jà éclairé aux chandelles, combien qu’il fit jour encore en la
rue.
    — Sir, dis-je, comment vous pourrais-je jamais repayer un secours grâce à
quoi je suis vif ?
    — Repayer ? dit le
gentilhomme avec un petit rire flûté et un accent chantant qui me parurent des
plus gracieux. Mais assurément, vous le pouvez.
    — Et par quoi ?
    — Par un baiser.
    — Par un baiser ? dis-je,
béant.
    — Sur le bec.
    Mot qui me faisant envisager sa
bouche, laquelle ne me parut pas de moi déconnue, (pas plus que n’était sa
voix, encore qu’elle fût déguisée), j’y allai de prime suspicionneusement, puis
tout à la fureur, dès que je m’y fus paysé.
    — Hé quoi ? dit le
gentilhomme de moi se déprenant. Chevalier, êtes-vous bougre ?
    — My Lady Markby, dis-je,
est-ce bougrerie que d’aimer vos lèvres bougrement ?
    — Ha ! dit-elle en ôtant
son demi-masque et en riant : Il faut que vous soyez un Français véritable
pour m’avoir par là reconnue ! Mais Chevalier, poursuivit-elle, encore que
vous badiniez galamment, je vous vois l’œil las et chagrin. Demeurez céans un
petit. Je vais quérir de my Lord Stafford qu’une chambre vous soit préparée.
    Dès que my Lady Markby fut hors, je
me jetai sur un fauteuil et me laissai aller à la désespérade, l’œil mi-clos et
le nœud de la gorge serré. Quoi voyant, Miroul vint s’asseoir sur une escabelle
à ma dextre.
    — Moussu, dit-il, rien n’est
perdu : le Roi a ses Suisses encore, et ses gardes, et son Louvre.
    — Ha mon Miroul ! dis-je,
une ville est femme : Elle ne se possède pas longtemps contre son gré.
D’ores en avant, Paris n’est bonne ville qu’au Guise. Elle s’est donnée à lui.
Et il en est le Prince.
    — Mais, Moussu, reste le
royaume !
    — Qu’est le royaume
décapité ? Henri est-il le Roi de France, quand Guise est le Roi de
Paris ?
     

CHAPITRE XIV
    Cette nuit-là, je fus tant désommeillé
par le souci rongeant où j’étais de mon pauvre maître qui s’allait retrouver
assiégé en son Louvre (pour peu que le Guise lâchât sournoisement la bride au
peuple) que je ne m’endormis qu’à l’aube, le jour filtrant déjà aux contrevents
de la chambre que l’on m’avait baillée et me serais se peut apparessé jusqu’au
soir si my Lady Markby n’était entrée en ma chambre à grands pas, suivie d’un
barbier et d’une chambrière portant sur ses bras une brillante vêture.
    — Par les blessures de
Dieu ! dit-elle, jurant le juron coutumier de la Reine Elizabeth, est-ce
en conscience une bonne alouette celle qui se gîte au nid et s’accoise, au lieu
que de saluer le jour d’un chant radieux ?