Le prix de l'indépendance

grossièrement désincarnée.
    — Ce fut un choc pour nous tous, m’excusai-je auprès de son ombre.
    — Ça, tu peux le dire !
    Jamie glissa une main sous sa cape et en extirpa sa flasque. Il la déboucha, se pencha en avant et versa délicatement quelques gouttes de whisky sur la tête des deux mortes. Puis il la leva et leur porta à chacune un toast, d’abord à Grannie MacLeod, puis à Mme Bug.
    — Murdina, épouse d’Archibald, vous fûtes une excellente cuisinière. Toute ma vie, je me souviendrai de vos biscuits et je penserai à vous chaque matin en mangeant mon porridge.
    Partagée entre le rire et les larmes, je déclarai d’une voix tremblante :
    — Amen !
    J’acceptai la flasque et bus une gorgée. Le whisky brûla ma gorge serrée, me faisant tousser.
    — Je connais la recette de ses pickles. Je vais la transcrire par écrit, il ne faut pas la perdre.
    L’idée d’écrire me rappela soudain la lettre inachevée dans mon panier à ouvrage. Jamie perçut mon sursaut et se tourna vers moi d’un air interrogateur. Je m’éclaircis la voix.
    — Je pensais simplement à cette lettre que je suis en train d’écrire à Bree et Roger. Ils savent que la maison a brûlé mais il faudrait les prévenir que nous sommes en vie… en supposant qu’ils la reçoivent un jour.
    Conscients des conditions précaires de l’époque et du peu de fiabilité de la préservation des documents historiques, Jamie et Roger avaient mis au point différents stratagèmes pour se transmettre des informations, allant de la publication de messages codés dans divers journaux à un plan plus sophistiqué impliquant l’Eglise écossaise et la Banque d’Angleterre. Tout ceci dépendait naturellement de l’arrivée saine et sauve, plus ou moins à la bonne date, de la famille MacKenzie de l’autre côté des pierres. Pour la paix de mon esprit, j’étais obligée de présumer que c’était le cas.
    — Je ne veux pas la terminer en leur racontant… ça.
    J’indiquai les deux corps à nos pieds.
    — Ils aimaient beaucoup Mme Bug et Bree se ferait un sang d’encre pour Ian.
    — Oui, tu as raison, répondit Jamie, songeur. En outre, je suis sûr que Roger Mac aurait tôt fait de lire entre les lignes et de comprendre notre problème avec Arch. Savoir et ne rien pouvoir faire… Oui, ils seraient très inquiets. Jusqu’à ce qu’ils trouvent une autre lettre leur annonçant que tout est rentré dans l’ordre… et Dieu seul sait combien de temps s’écoulera avant que ça arrive !
    — Et s’ils ne trouvent pas la prochaine lettre…
    Ou si nous ne survivons pas assez longtemps pour l’écrire, ajoutai-je en pensée.
    — Oui, il vaut mieux ne pas le leur dire. Pas pour le moment.
    Je me rapprochai de lui, posai la tête sur son épaule et il glissa un bras autour de ma taille. Nous demeurâmes silencieux un moment, notre trouble et notre chagrin atténués par des images de Bree, de Roger et des enfants.
    J’entendais des bruits derrière moi dans la cabane. Après le premier choc qui avait réduit tout le monde au silence, la vie reprenait ses droits. On ne pouvait faire taire les enfants bien longtemps, excités comme ils l’étaient d’être debout à une heure si tardive. Je les entendais réclamer à manger, leurs voix haut perchées s’élevant au-dessus des bruits de cuisine. Il y aurait des gâteaux à l’orge et des pâtés en croûte pour la prochaine garde. Mme Bug aurait été contente. Une soudaine volute d’étincelles s’échappa de la cheminée et retomba autour du porche en une pluie d’étoiles filantes, scintillantes contre la nuit noire et la neige fraîche.
    Jamie poussa un soupir d’aise devant le spectacle et me serra un peu plus fort contre lui.
    — Ce que tu disais tout à l’heure, Sassenach … au sujet de la lune jouant sur la neige récente… c’est un poème, n’est-ce pas ?
    — Oui. Ce n’était sans doute pas très approprié vu les circonstances. C’est un poème de Noël comique intitulé « Une visite de saint Nicolas ».
    Cela le fit sourire.
    — Je ne sais pas s’il existe un texte « approprié » pour une veillée mortuaire, Sassenach . Donne à ceux qui veillent le mort suffisamment à boire et ils te chanteront « Chevaliers de laTable ronde » pendant que les petits danseront la ronde dans la cour au clair de lune.
    Je n’imaginais que trop clairement la scène. Pour ce qui était de la boisson, nous n’étions pas en reste. Il y avait un baquet de