Leopard

Harry übersetzte, was Søs nicht verstand, und sie weinte ein bisschen. Dann gingen sie zu ihrem Vater, der in ein anderes Zimmer verlegt worden war. Søs drückte seine Hand und flüsterte immer wieder seinen Namen, als wollte sie ihn behutsam wecken.
    Sigurd Altman schaute vorbei, legte eine Hand auf Harrys Schulter, nicht zu lange, und sagte ein paar Worte, nicht zu viele.
     
    Nachdem er Søs in ihrer kleinen Wohnung am Sognsvann abgesetzt hatte, fuhr Harry ins Zentrum und kurvte durch Einbahnstraßen, aufgerissene Straßen, Sackgassen. Er fuhr durchs Rotlichtviertel, Shoppingviertel, Drogenviertel, aber erst als die Stadt sich unter ihm ausbreitete, war ihm klar, dass er auf dem Weg zu den deutschen Bunkern war. Er rief Øystein an, der zehn Minuten später da war, das Taxi neben Harrys Auto abstellte, die Tür aufmachte, die Musik aufdrehte, zu ihm hochkletterte und sich neben Harry auf die Mauerkante setzte.
    »Koma«, sagte Harry. »Vielleicht ja nicht mal das Schlechteste. Hast du ’ne Zigarette?«
    Sie saßen da und hörten sich Joy Division an. Transmission . Ian Curtis. Øystein hatte schon immer ein Faible für Sänger gehabt, die jung gestorben waren.
    »Schade, dass ich es nicht geschafft habe, noch mal mit ihm zu reden, nachdem er krank geworden ist«, sagte Øystein und nahm einen Lungenzug.
    »Das hättest du doch eh nicht gemacht, egal wie lange es sich hingezogen hätte.«
    »Willst du mich damit trösten?«
    Harry lachte. Øystein sah ihn schräg von der Seite an, grinste, als wäre er unsicher, ob es erlaubt war zu lachen, wenn ein Vater im Sterben lag.
    »Was hast du jetzt vor?«, fragte Øystein. »Ein kleines Saufgelage aus gegebenem Anlass? Ich kann Holzschuh anrufen …«
    »Nein«, sagte Harry und drückte die Zigarette aus. »Ich muss arbeiten.«
    »Lieber Tod und Verderben als ein kleines Gläschen in Ehren?«
    »Guck doch mal beim Alten vorbei und sag hallo, solange er noch atmet, wie wär’s.«
    Øystein schüttelte sich. »Krankenhäuser machen mich krank. Außerdem kriegt er doch gar nichts mehr mit, oder?«
    »Ich hab dabei eigentlich weniger an ihn gedacht, Øystein.«
    Øystein kniff die Augen vor dem Rauch zusammen. »Das bisschen Erziehung, das ich mitbekommen habe, hab ich von deinem Vater, Harry. Weißt du das? Mein eigener Vater ist keinen Fliegenschiss wert. Ich fahr morgen bei ihm vorbei, ja.«
    »Freut mich für dich.«
     
    Er starrte den Mann an, der vor ihm stand. Sah, wie seine Lippen sich bewegten, hörte die Worte, die aus seinem Mund kamen, aber irgendetwas schien beschädigt worden zu sein, er konnte sie zu nichts Vernünftigem zusammensetzen. Er verstand nur, dass die Zeit reif war. Reif für die Rache. Für die Abrechnung. Und irgendwie war das eine Erleichterung.
    Er saß auf dem Boden, mit dem Rücken an dem großen, runden Eisenofen. Seine Arme waren nach hinten um den Ofen gebogen und die Handgelenke mit zwei Skiriemen zusammengebunden. Immer wieder musste er sich übergeben, bestimmt wegen der Gehirnerschütterung. Die Wunde hatte aufgehört zu bluten, und das Gefühl kehrte langsam in seinen Körper zurück, aber vor seinen Augen hing ein Nebelschleier, der sich nur für kurze Augenblicke lichtete. Trotzdem zweifelte er keine Sekunde. Die Stimme. Das war die Stimme eines Geistes.
    »Du wirst bald sterben«, flüsterte sie. »Genau wie sie. Aber du hast die Wahl. Du darfst entscheiden, wie. Es gibt aber nur zwei Alternativen. Leopoldsapfel …«
    Der Mann hielt ihm eine mit Löchern perforierte Metallkugel vors Gesicht, aus der eine Metallschnur baumelte.
    »Drei der Mädels haben ihn zu schmecken bekommen. Keiner von ihnen hat er besonders gemundet. Aber er ist die schmerzfreiere und schnellere Variante. Als Gegenleistung dafür verlange ich, dass du auf meine Fragen antwortest. Wieso? Und wer weiß noch davon? Mit wem arbeitest du zusammen? An deiner Stelle würde ich den Apfel wählen, die andere Variante hast du ja als intelligenter Mann bestimmt längst erraten …«
    Der Mann stand auf, schlug zweimal übertrieben langsam die Arme um seinen Oberkörper und grinste breit. Nur das Flüstern unterbrach die Stille:
    »Ein bisschen kalt hier drinnen, findest du nicht?«
    Er hörte ein Ratschen, gefolgt von einem leisen Zischen, und starrte das Streichholz an. Die kräftige gelbe, tulpenförmige Flamme.

KAPITEL 55
     
    Türkis
     
    D er Abend senkte sich herab, sternenklar und bitterkalt.
    Harry parkte den Wagen an der Steigung vor der Adresse am