Les Amazones de la République

l’empire.
    Toute femme serait-elle soumise aux lois de l’attraction politique, quand elle s’approche de son épicentre ? Parce qu’il n’est qu’éloges, regards appuyés, aguichages et courtisanerie, le carburant d’un locataire de l’Élysée tient de la potion aphrodisiaque. Et l’agenda de ses rendez-vous d’un carnet de bal. « S’approcher du politique, c’est embrasser l’Olympe », écrit le psychanalyste Jean-Claude Liaudet, qui parle d’une « fascination quasi divine ». « Et lorsque ces héros se montrent humains, ajoute le “psy”, ils sont encore plus séduisants : le demi-dieu se mêle alors aux hommes. »
    Et ce n’est pas pour rien que l’Élysée s’appelle ainsi. L’Élysée ? Ce paradis où séjournaient les héros de la mythologie grecque ? Faut-il être un grand séducteur pour franchir le seuil de cette cathédrale du pouvoir, jusqu’à y développer une sexualité débridée. Une chose semble acquise : l’ivresse du lieu, comme celle de toutes cimes en politique, n’est pas loin de ressembler à celle que peuvent ressentir ceux qui franchissent certains sommets himalayens. Situé en altitude, ce pic de la République semble un col doté d’un microclimat étrange, qui transcende ceux qui l’habitent. Et qui enivrent ceux qui s’en approchent.
    Comme si le fond de l’air, saturé d’un mystérieux éther urbain, s’en trouvait modifié, ce Château vous plonge dans un état second. D’un jour à l’autre, celui qui arpentait encore, la veille du second tour des présidentielles, à une poignée de bulletins de cet épicentre du pouvoir, les tréteaux de campagne, le teint d’ivoire, blanc cassé par les veilles, devient, non seulement une icône, mais un être soudainement sexué.
    Et tout se brouille. Ses bavardages de candidat et les propos de comptoir qu’il tenait encore hier passent au rang de prophéties ; les banalités qu’il débitait l’avant-veille, des fulgurances replacées dans l’écrin d’une pensée au laser. Et le fauteuil sur lequel il s’assied désormais, un imaginaire piédestal.
    Quant à ses artifices de VRP, qu’il déployait quelques jours plus tôt pour séduire des bécasses, ils deviennent l’expression du charme irrésistible d’un tombeur-né. Qui plus est doté d’un sex-appeal de matador.
    Longtemps mirage et cité interdite, l’Élysée s’offre alors à lui avec les effets d’un traitement vitaminé, coupé d’une dose de Viagra. C’est la magie du lieu : celui qui vivait jusqu’ici une vie normale découvre les vertiges d’une République adultérine, qui voit s’affoler les équilibres hormonaux d’une armée de courtisanes au bord du collapsus.
    L’histoire récente de la V e  République est ainsi peuplée d’anecdotes savoureuses, qui ont vu une armée de belles amazones montées sur escarpins franchir, sans crier gare, les grilles du 55, rue du Faubourg-Saint-Honoré. Comme celles d’un banal square d’arrondissement, afin d’y rejoindre son locataire dans un bureau transformé, selon les cas, en confessionnal, alcôve ou garçonnière.
    S’il a fallu cinq ans à Nicolas Sarkozy et François Hollande pour effectuer le trajet qui mène aux appartements de ce Château, il n’aura suffi que de quelques heures à certaines d’entre elles pour en connaître la couleur des traversins. Comme une collection de poupées posées sur les coussins de l’Histoire, ces courtisanes, favorites ou confidentes d’un soir, d’un mois ou d’une mandature – journalistes ou non –, sont légion à avoir succombé à cette tradition de saine immoralité, affichant pour certaines d’entre elles des tableaux de chasse éblouissants.
    Nous allons y venir.
    Et c’est ainsi depuis des décennies : comme deux chevaux arrimés au même harnais, politiques et journalistes galopent de concert dans une fascination réciproque. L’ancien chef de la diplomatie américaine, Henry Kissinger, dont le palmarès féminin fit sensation dans la profession lors