Les Amazones de la République

palmarès : ici, une brochette de députés, là, quelques ministres, et pas des moindres, et en apothéose, deux présidents de la République qui soupirèrent à ses pieds.
    Chapeau bas, s’il vous plaît ! Nous avons affaire, ici, à une femme sûre d’elle, l’une des meilleures dans sa partie, qui a aimé les hommes et la politique de façon gémellaire, mandature après mandature, septennat après quinquennat : des premiers chuintements du Minitel aux crépitements de Facebook ou de Twitter. Même évidence chez celle qui connaît la musique mieux que personne : tout comme les bébés ne pointent pas leur frimousse dans les choux, les hommes politiques forment une meute en rut implacable qui prélève sa dîme, depuis des lustres, dans les rangs d’une armée d’assistantes parlementaires, de secrétaires et de journalistes. Comme on pointe au bureau. « C’est ainsi depuis toujours, ma cocotte. Et gare à tes fesses ! » Car, ils sont tous comme ça, Mitterrand, Chirac, Sarko et les autres… Lorsque ça leur prend, ils règnent.
    Et quand « Marie » est jalouse d’une consœur, elle balance ! Celle qui aime beaucoup les potins, surtout quand ils sont vachards et à forte connotation sexuelle, n’a ainsi pas son pareil pour croquer un monde politique, dont elle a marqué de son empreinte ADN quelques-unes des figures. Au point de s’autoriser cette brutalité de langage face à cette plume novice qu’elle bizutait.
    Passés les premiers mois de griserie et d’apprentissage, d’inconscience et d’innocence, il avait fallu à cette jeunesse, tout enrubannée d’un statut flambant vierge, se frayer un chemin, à la serpe, dans les jungles d’une gent masculine lancée à ses trousses : des balourds de l’hémicycle ou du Sénat, au foie endommagé par les agapes, dont elle avait dû repousser les assauts, en les menaçant, décapante d’espièglerie, d’une « main courante », pour répondre à la leur. « Sachez une chose, cher monsieur : nous ne coucherons jamais ensemble ! », a-t-elle pris, ainsi, pour habitude depuis ses premiers pas dans la profession, de vriller au burin dans l’oreille de son voisin, député ou ministre, quand celui-ci se mettait à ronronner ou roucouler, alternativement, toutes flatteries dehors, mentalement débraguetté ! Foudroyante, la technique avait, en général, un effet radical : celui d’une lance à incendie jetée sur un barbecue…
    Â«Â  Matos  » ! Que ce mot est laid. Surtout dans la voix d’une femme. Il évoque le regard malsain des hommes sur le gibier. Attention danger ! Comme on nommerait un nouvel animal familier un peu dangereux, notre marquise de Pompadour du journalisme politique ciblait donc l’ancien chef de l’État, avec la mine entendue de celle qui évoquerait, provocante, le plus grand « gang bang » sexuel que la classe politique ait connu ! Diantre ! Qui s’y frotte s’y noie : cette consœur mettait ainsi au défi quiconque de dénouer ce nœud de fil barbelé qui vous ligote et vous cisaille, quand « Sarko » – un bel hidalgo doté d’un magnétisme infaillible, à l’entendre –, jetait son dévolu sur « l’une d’entre nous ». Combien de soupirantes éconduites, à l’amour jamais rémunéré, promènent, encore aujourd’hui, et à petits pas, leur spleen, le cœur en débandade, après avoir franchi un jour le seuil du bureau, puis le vestibule de l’intimité de l’ancien maire de Neuilly ? Liées à jamais, tel le nœud coulant de la potence, à une histoire qui les aura définitivement marquées, après que « Sarko » les eut ferrées, aimées, puis rejetées dans une mer de tristesse.
    Prises au piège, certaines d’entre elles – des journalistes de renom auxquelles on accordera une présomption de naïveté –, ont défrayé une chronique non écrite, après avoir succombé aux compliments les plus élégamment ourlés d’un homme qui peut arracher, disent-elles, n’importe qui hors de sa vie, par la seule