Les fontaines de sang
sont-ils au nom de Dieu ?
– La tour que vous voyez, messires, au bout de cette rue. Ils s’y sont enfermés. Hommes, femmes, enfants.
– Venez ! hurla Guesclin. Holà ! Bretons, cornez, soufflez dans vos trompettes ! Et vous, la Fleur de la Chevalerie, suivez-nous avec vos guerriers !
Musiciens en tête, riant, chantant, criant, les victimaires suivirent le favori de Charles V de France dans une rue où trois gonfanoniers pouvaient marcher de front. On vit ainsi partir pour la curée, les fleurs de lis, l’aigle bretonne et, sur fond de gueules, la tour d’or de la Castille. Le cliquetis des armes et des épées s’amplifiait entre les murs orbes en brique ou en torchis ; il augmenta entre des maisons aux contrevents clos derrière lesquels on devinait des familles assemblées dans les affres d’une mort certaine. Quand la face d’un homme apparut à une fenêtre qui s’était entrouverte, Guesclin tendit son doigt ferré dans sa direction :
– Avez-vous vu ce malandrin ? Forcez-moi l’huis le cette demeure ! Que ce curieux et tous les mécréants qui sont là-dedans ne voient plus jamais passer des hommes d’armes !… À la tour ! À la tour !
On marchait, on se mit tout à coup à courir comme si l’on craignait que la tour eût des jambes. Au même instant que son beau-père, Tristan vit Lionel s’arrêter pour chausser l’étrier de son arbalète et la bander.
– Quand je pense qu’il a de mon sang dans ses veines, grogna Ogier d’Argouges, je me demande si je ne ferais pas mieux de l’occire !
– Vous n’en aurez jamais le cœur.
La tour était un bâtiment haut et carré, une antiquité selon Guesclin qui, avant de donner l’assaut, se complut à en faire le tour devant les hommes silencieux, dévorés d’impatience. Trois marches accédaient au seuil. L’huis portait en son milieu une étoile à six pointes formée de clous de cuivre.
Alain de Mauny gravit les degrés et martela de son poing de fer le centre de l’étoile. Quelque chose tomba : un cuveau de bois contenant du mortier.
– Holà ! s’écria Guesclin dont la fureur devenait rage. Ces malandrins ont failli t’écraser !… Apportez-moi des branches et des graisses. Cassez les contrevents des maisons et jetez-les devant cette porte. Le bois est vieux et sec : il flambera aisément !… Allons, mes gars : qu’on se hâte !
Le Breton se trouva comblé en ses désirs : des graisses – huile et axonge – avaient été pillées dans les maisons circonvoisines. Le bois n’était rien d’autre que des meubles qu’on se mit à frapper à coups d’épée, de hache et de talon.
– Oignez-moi vivement l’huis de cette tour et boutez le feu à ces planches de juiverie !… Et puis, non. Poussez-vous : j’agirai mieux que vous !
– Hâtez-vous ! hurla frère Béranger miraculeusement apparu. Combien sont-ils là-dedans ?
– Deux cents au moins, révéla Dénia. Je tiens cela de Senabria.
Son visage rougeaud d’ordinaire avait la pâleur d’un cierge. Il tenait dans sa dextre un alfange dont la lame courbe avait dû pénétrer plus d’un corps : rouge jusqu’à la garde, des gouttes en tombaient.
– Hâtez-vous ! Par le Christ, notre Seigneur, il nous faut rendre la Justice !
Ogier d’Argouges frémit sous son fer.
– Voilà, dit-il, que notre apôtre Béranger Gayssot s’en mêle sans savoir que ceux de la Cène étaient tous circoncis !
Il leva les yeux soit au ciel, soit vers une seule fenêtre d’une belle courbure que soutenait, en son milieu, une colonnette or née d’une végétation de pierre où subsistaient des restes de peinture avec quelques rehauts d’or. Aux inclémences du temps allaient s’ajouter celles des hommes. Le feu, attisé par un vent sec et fort, avait pris sans hésitation. Déjà des flammes atteignaient le linteau de la porte, jaunes, noires, grondantes comme des tigresses. On entendait grésiller et pétiller l’axonge et l’huile, et les étincelles nées de cette fusion comblaient d’aise certains hommes.
– Le barrio 345 de la juiverie, dit Dénia, n’existera plus ce soir… Mais je m’inquiète pour ces obstinés… Vont-ils sortir ?
– La peur les étreint, dit le Trastamare. S’ils sortaient de ces murs…
– Je les ferais occire, foi de Guesclin.
– Ils le savent, Bertrand.
– Alors, qu’ils rôtissent !
– Pauvres diables ! dit Espiote.
C’était le pire des routiers qui
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