Les reliques sacrées d'Hitler

à dos facile à tendre aux gardes, diminuant ainsi le risque qu’ils fouillent la cantine et trouvent le reste dont il aurait certainement besoin pour son voyage de retour.
    Ils quittèrent l’autoroute juste après le coucher du soleil, une fois la circulation militaire ralentie et les piétons devenus rares. Grâce au couvre-feu en vigueur, les citoyens allemands n’étaient pas autorisés à sortir de chez eux après 18 heures. Il n’y aurait pas de queue au poste de contrôle et, si tout se passait bien, ils retraverseraient la frontière bien après minuit, quand ils auraient encore moins de risques d’être arrêtés.
    Pendant les premiers kilomètres, ils se dirigèrent vers l’est sur un chemin de terre entre des pâturages et des fermes isolées. Il n’y avait aucune trace de half-tracks abandonnés, de transports de troupes ou d’autres vestiges de la guerre. S’il y avait eu des combats à cet endroit, les Soviétiques avaient déjà dégagé les carcasses pour les mettre à la ferraille, à moins que les villageois ne les aient en partie cannibalisées pour servir d’équipement agricole.
    Au bout d’un moment, le terrain devint plus rocailleux et les pâturages cédèrent la place à des vignobles en terrasse. Le poste frontière soviétique était juste en face, entre un bouquet d’arbres d’un côté et un vieux mur de pierre de l’autre. Comme Horn le prévoyait, le point de transit se limitait à une simple barrière de fortune en bois en travers de la route avec deux gardes munis de lanternes. Ils devaient loger dans une tente minable plantée dans le bouquet d’arbres voisin.
    Dollar s’arrêta au barrage et laissa le moteur tourner au ralenti. Surpris par l’apparition de ces deux soldats américains en uniforme sur une route normalement déserte, un des gardes, reconnaissable à son étoile rouge sur sa casquette, leva son fusil à mi-hauteur. C’était moins un geste agressif qu’un signe pour empêcher Horn et son chauffeur d’avancer. Son acolyte émergea de la tente, s’approcha de la jeep et leur brandit la lanterne sous le nez.
    Horn connaissait un ou deux mots de russe, mais il n’en eut pas besoin. Un sourire, un petit signe de tête, une démonstration d’affection quelque peu exagérée d’un soldat allié à un autre, cela suffisait pour manifester ses intentions amicales. Non, ils n’étaient pas perdus ni en mission officielle, leur fit-il comprendre par gestes.
    Ensuite, avant que le garde puisse lui demander ses papiers, Horn s’exprima en anglais, dans son meilleur « parler yankee » de Camp Ritchie, comme disait Rosenthal quand Horn s’efforçait de gommer son accent allemand. « Juste une virée pour s’amuser », dit-il.
    Horn regarda alors le sac à dos à ses pieds et, très lentement, pour qu’on ne pense pas qu’il cherchait une arme, il le tendit au garde.
    Â«Â Pour mes camarades russes », dit-il avec une solennité de circonstance.
    Le garde le prit sans commentaire, regarda à l’intérieur, puis dit quelque chose à son collègue. Les deux gardes examinèrent le butin, et, sans plus réfléchir, dégagèrent la barrière et leur firent signe de passer.
    Dollar avança lentement et ils reprirent leur route, traversant bientôt Iéna, une ville médiévale bombardée avec des rues étroites à une seule voie. Sans les drapeaux de l’armée rouge flottant à la tour de l’horloge, ils auraient pu se croire n’importe où en Allemagne occupée. Une troupe de soldats des deux sexes traînait devant ce qui restait d’une vieille auberge. Ils ne prêtèrent pas la moindre attention à la voiture quand Dollar passa devant eux, manœuvrant entre des maisons à pans de bois éclairées et une étable.
    Onze années s’étaient écoulées depuis que Horn avait vu sa demi-sœur à l’enterrement de leur père à Heidelberg et cela faisait encore plus longtemps qu’il était allé chez elle dans les faubourgs d’Iéna. L’aînée de la famille, Friedl, était la première des enfants de