Les reliques sacrées d'Hitler

son père à avoir obtenu un diplôme et fait son chemin dans la vie. La dernière fois qu’il avait eu de ses nouvelles, elle enseignait l’algèbre et travaillait à temps partiel comme comptable.
    Il s’étonna de retrouver la maison aussi facilement. Construction à ossature de bois à un étage, elle avait souffert du temps. Certains volets semblaient avoir joué et ne cadraient plus avec les fenêtres, et la haie de devant n’avait pas été taillée. Cela n’avait pas d’importance. Une brouette pleine de fumier dans le jardin contigu montrait que la maison était toujours occupée. La lumière à la fenêtre du vestibule indiquait qu’il y avait quelqu’un à l’intérieur.
    La seule question qui se posait maintenant était de savoir si Friedl et sa mère habitaient toujours là. Sa demi-sœur pouvait avoir vendu la maison, abandonné la propriété ou été mise à la porte pour loger des soldats russes.
    Ce n’était pas le moment d’hésiter. Dollar se gara derrière la maison pour éviter d’être remarqué de la rue, tandis que Horn allait jusqu’au porche et regardait par les fenêtres. Ne voyant personne, il frappa doucement à la porte d’entrée.
    Quelques instants plus tard, une femme regarda par une fenêtre de côté. Horn ne parvenait pas à la voir assez nettement pour être certain de son identité et il ne pouvait pas savoir non plus si elle le voyait bien. Elle l’avait entendu frapper ou, plus probablement, avait été alertée par le bruit de la jeep allant se garer derrière.
    Il ne pouvait pas lui reprocher de se montrer méfiante. Seuls les Russes avaient de l’essence pour les véhicules à moteur et le couvre-feu, très strict, empêchait les visites à l’improviste entre voisins.
    Â«Â C’est Walter », dit Horn à voix basse.
    Un instant plus tard, Friedl ouvrait la porte. Sans dire un mot, elle resta immobile dans l’embrasure de la porte, le regardant des pieds à la tête pendant une éternité.
    Ce n’avait jamais été une belle femme à proprement parler, plus bavaroise que le reste de sa famille, avec de bonnes épaules rondes et larges, des hanches rebondies. Et le temps n’avait rien arrangé. Ses cheveux blond vénitien étaient devenus gris, ses joues roses défraîchies et ses lèvres, autrefois pulpeuses, gercées et incolores. Seuls ses yeux bleu clair n’avaient pas changé et ils fixaient Horn comme s’il était un écolier pris en faute.
    Puis, toujours sans lui adresser la parole et conformément à son tempérament calme et peu émotif, elle fit brusquement demi-tour et se dirigea au fond du vestibule vers l’escalier montant à l’étage. « Mathilde, appela-t-elle. Il y a quelqu’un pour toi. »
    Quelques instants après, sa mère descendait prudemment les marches. Elle n’hésita pas un instant, comme l’avait fait Friedl. Elle hâta aussitôt le pas en le voyant et l’enveloppa de ses bras.
    En appuyant sa tête contre son épaule, elle dut ressentir le soulagement qu’il éprouvait de la savoir vivante et en bonne santé. Horn aussi ressentit l’intense émotion de sa mère.
    Quand ils se furent séparés, et que Friedl, à son tour, l’eut serré dans ses bras, ils restèrent tous ensemble un moment au pied des marches. Il examina alors sa mère attentivement pour voir si elle avait souffert des épreuves ou d’une quelconque malnutrition.
    Chose étonnante, elle semblait en bonne forme. Petite, avec une chevelure blanche nouée en chignon, un nez fin prussien et de longs doigts délicats, elle avait bien vieilli. Une décennie s’était écoulée depuis qu’il l’avait vue pour la dernière fois assise dans le bureau de son père en train d’écrire de la poésie, mais elle avait gardé sa dignité tranquille et ses manières affables.
    Â«Â Un officier, voyez-vous ça, dit sa mère en allemand, rayonnante de fierté. Tu es superbe. »
    Horn avait revêtu son uniforme de sortie, non pour impressionner sa famille, mais pour paraître important à la frontière.
    Derrière eux,