Les souliers bruns du quai Voltaire

s’esquivèrent. Ils longèrent le marché Saint-Quentin, plongés dans leurs pensées.
    « De la ficelle rouge, songeait Victor. Ça me poursuit. Fulbert et Georges Moizan en possèdent… Il y a également ce libraire en chambre, M. je-ne-sais-qui. Il était ligoté. Avec quoi ? »
    De son côté, Joseph se souvenait que le recueil déniché dans la remise de sa mère était couvert d’un papier portant les empreintes d’un lien.
    « À prouver, avant d’en toucher un mot à Victor, qui de toute façon m’engueulera de ne pas lui en avoir parlé plus tôt… »
    — C’est vraiment bizarre !
    — Ça me dépasse ! s’écrièrent-ils de conserve.
    Ils pilèrent et se fixèrent l’un l’autre.
    — Les confitures ! s’exclama Victor.
    — Voilà le mobile !
    Son beau-frère grimaça.
    — Creusez-vous les méninges, Joseph, iriez-vous jusqu’à tuer pour des confitures ?
    — Oui, si j’avais cinq ans et qu’une marâtre me condamne au pain sec et à l’eau. Bon, ça ne tient pas, mais la reine de la marmelade, Philomène Lacarelle, a été délestée de ses pots, elle aussi. Ça m’inquiète pour maman, parce qu’elle en raffole et…
    — Vous m’embrouillez. J’allais mettre le doigt sur… J’y suis ! Ce Georges Moizan qui est parti à Caen, je serais curieux de le rencontrer. Le jour de votre anniversaire, Fulbert a évoqué ce voisin qu’on surnomme le Tyrolien. Si c’était lui, le meurtrier ? Il utilise de la ficelle rouge, j’avais omis de vous le dire, j’en ai ramassé un bout chez Philomène Lacarelle.
    — Et hop ! Un indice supplémentaire gardé sous le manteau ! Quelle collaboration magnifique !
    — Voyons, Joseph, nous deux, on fait la paire. Ne suis-je pas justement en train de vous livrer des renseignements capitaux ? Sur le moment, cela m’avait échappé. Mieux vaut tard que jamais… J’y songe, la cardeuse de matelas aurait elle aussi été victime d’un vol de confitures.
    — Angélique Frouin ? Elle est encore parmi nous, que je sache !
    — Ce qui ne la blanchit pas. Quand j’étais en culottes courtes, Kenji me ressassait que bien des gens sont des horloges qui indiquent une heure et en sonnent une autre. On nomme cela « duplicité ».
    Étreint par un sentiment de culpabilité, Joseph se cloîtra dans le silence.
    « Quand j’aurai compris le sens de ce fichu recueil confondu par Philomène Lacarelle avec le Traité des confitures , je lui en ferai part », se promit-il, insensible aux rafales du vent du nord.
     
    Amadeus se félicitait d’avoir bravé le froid pour assister à la commémoration du centenaire de la naissance d’Auguste Comte, fondateur du positivisme. Cela l’avait détendu, après une matinée d’errance aux alentours de la rue de Paradis.
    Il flânait sous les galeries de l’Odéon, balayées de courants d’air. De même que de nombreux bibliophiles, que n’effrayaient ni la bise ni les remontrances des marchands, il parcourait debout des ouvrages relatifs à la topographie parisienne. Il était, pensait-il, en voie d’élucider l’énigme du Milieu du Monde , cité par le fragment du texte de Louis Pelletier. Ce n’était néanmoins qu’un détail insuffisant. Tant qu’il ne localiserait pas le lieu de manière précise, il lui serait impossible d’enrayer le processus selon lequel les meurtres se succédaient. Un conte certes absurde, mais dont il ne se sentait nullement responsable. Était-ce sa faute si tous ces pions médiocres s’obstinaient à jouer un rôle sur l’échiquier du mystère ?
    Le Milieu du Monde … Quelque chose prenait forme dans le lointain. Des stances s’emboîtèrent une à une : Cherchez Le Milieu du Monde… Et tout près vous la trouverez… Sous des galeries voûtées… Jadis un homme arme portant… Veillait sur…
    Jadis un homme arme portant… Où avait-il lu des mots quasi similaires ? Chez un auteur contemporain qui les avait assemblés sous une tournure modifiée, il en avait l’intuition, sinon la conviction… La mémoire… La mémoire… Rien ne venait, sa tête sonnait creux. Il considéra des piles de brochés, de lourds volumes reliés de cuir craquelé, entassés sur les tables, notant machinalement les titres. Ici on bazardait n’importe quoi à vil prix, mais on se rattrapait sur la quantité. Les pièces rares se morfondaient sur des étagères de caisses superposées.
    La suite sembla se dérouler au ralenti. Parmi les centaines de