Level 26 - Zuiker, A: Level 26 - Level 26 - Dark Prophecy

kein Gerücht. Kein Hörensagen. Nicht einmal Indizien, sondern viel mehr. Riggins hatte den Test selbst durchgeführt. Er hatte Sibbys kalte tote Hand hochgehoben und die Probe unter dem Fingernagel genommen. Sibby hatte um ihr Leben und das ihrer ungeborenen Tochter gekämpft, mit allem, was sie hatte. Sie hatte den Latexanzug des Freaks zerfetzt und ihm mit den Nägeln ein winziges Stück Haut herausgerissen. DNA. Und diese Probe hatte Riggins sichergestellt.
    Ursprünglich hatte Riggins die schockierende Vorstellung auszuschließen versucht, dass Sibbys kleine Tochter von diesem Irren gezeugt worden war.
    Er hatte die Probe persönlich im Labor untersucht. Wenn das Monster Verwandte hatte, deren Probe irgendwann einmal genommen worden war, würden sie es herausfinden.
    Und dabei hatte er etwas Schockierendes herausgefunden: Sieben von dreizehn Allelen waren übereinstimmend.
    Mit Steve Dark .
    Riggins liebte Dark immer noch wie einen Sohn. Doch er wusste auch, zu welch zerstörerischer Gewalt dieser Mann imstande war. Er hatte es einmal mit eigenen Augen erlebt, in jenem Keller.
    Warum hatte Dark den Dienst bei der Special Circs quittiert?
    Weil er gewusst hatte, dass Riggins früher oder später die Wahrheit herausfinden würde?

47.
    Die Schreie einer Frau rissen ihn aus dem Schlaf.
    Johnny Knack schoss in die Höhe und sah irgendetwas unter einem Stapel Papiere blinken. Der Schrei war der E-Mail-Alarm seines Mobiltelefons. Nach dem Gemetzel in Philadelphia hatte er den Schrei von Janet Leigh aus Psycho als Alarmton heruntergeladen. Zugegeben, es war kindisch, doch es hielt den Blick auf die Beute fokussiert.
    Knack hatte nicht bemerkt, dass er eingeschlafen war. Seltsam. Er hatte den größten Teil der Nacht damit verbracht, an einem Vorschlag für ein Buch zu arbeiten. Das richtige Timing war entscheidend. Die Morde waren noch im Gange, so viel stand fest. Dieser Tarot-Killer wurde gerade erst warm. Verdammt, wie viele Karten hatte so ein Tarot-Blatt? Dieser Typ, wer immer er war, würde im Gedächtnis bleiben.
    Also wollte Knack bereit sein. Bücher herauszugeben war heutzutage anders. Früher hatte man sich jahrelang Zeit nehmen können für einen Titel, und die Leser hatten geduldig gewartet. Das hatte sich geändert. Heutzutage wollten die Leser die Geschichte eines Serienkillers schon lesen, solange die Körper seiner Opfer noch warm waren, und der Fernsehfilm musste ebenfalls schon abgedreht sein. Die Verlage hatten sich dem wechselnden Bedarf angepasst und produzierten Instant-Bücher, insbesondere, nachdem man nicht einmal mehr Papier und Buchbinderleim benötigte. Ein Freund von Knack hatte ein E-Book mit fünfzigtausend Worten über ein Sex-und-Drogen-Wochenende eines B-Promis in einem Resort in Aspen veröffentlicht, das sich las wie eine Fortsetzung von Angst und Schrecken in Las Vegas . Schon jetzt waren 130000 Downloads zu verzeichnen; die Filmrechte waren ebenfalls verkauft – und alles für ein Wochenende Arbeit.
    Sorry, Capote, alter Kumpel. Deine Vorstellung war falsch.
    Knack war entschlossen, noch einen draufzusetzen. Er wollte ein Buch über den Tarot-Killer publizieren, während die Morde noch im Gange waren. Vier Karten, sechs Leichen, Scheiße, das war mehr als genug. Pack das Ding voll mit bluttriefenden Details, mische hier und da reichlich Spekulation hinein, dazu ein bisschen Hintergrund-Gefasel über die Karten und das Tarot, und Peng! , fertig ist das Buch. Die Fortsetzung dazu gab es live.
    Vielleicht war die Nachricht von einem der Verleger, denen Knack in der vergangenen Nacht E-Mails geschickt hatte. Das wäre der Hammer.
    Er griff mit einer Hand nach dem Telefon, mit der anderen nach den Pfefferminzdrops. Sein Mund schmeckte so ranzig, dass ihm beinahe übel wurde. Er schob sich ein Drop zwischen die Lippen und startete die E-Mail-App. Kein Verleger. Die Nachricht stammte von jemandem, dem Knack den Namen TK verpasst hatte.
    Knack öffnete die Mail.
    »Scheiße, das gibt’s doch nicht …«
    Offenbar wollte irgendein Spaßvogel ihm einen Streich spielen. Vielleicht war es sogar einer der verdammten Verleger gewesen.
    Die Mail lautete:
    Ihre Arbeit gefällt mir. Machen Sie sich nicht die Mühe, in die Berge zu fahren. Die Story dort führt in eine Sackgasse. Sie wollen vorne dabei sein? Dann fahren Sie nach Wilmington. Schicken Sie eine leere Antwort, wenn Sie mehr erfahren wollen.
    In die Berge? Das ergab keinen Sinn. Genauso wenig wie Wilmington. Und genau das war es,