Lichtspur

Anfängerfehler in Sachen Datensicherheit zu begehen. Vielleicht konnte Li ihr wirklich auf die Schliche kommen.
    Sie überflog die täglichen Einträge, fand die üblichen Verabredungen und Vermerke, verstreute Notizen, Namen, Stromraum-Koordinaten. Auf einer Seite stand eine Liste von Namen, aber sie kannte keinen davon. Auf einer anderen fand sich ein einziger, eng geschriebener Absatz, der die Abschrift eines Gesprächs über Datentransfer-Protokolle mit einer Person zu sein schien, deren Namen Sharifi, vielleicht aus Nachlässigkeit, vielleicht absichtlich, ausgelassen hatte.
    Li schlug Sharifis Todestag auf. Nichts. Sie blätterte einen Tag zurück und fand für 19:00 Uhr den Vermerk B , nur diesen einen Buchstaben. Zu spät für einen Arbeitstermin. Ein Abendessen vielleicht?
    Unmittelbar darüber hatte Sharifi einige Spin-Koordinaten aus dem Ringbereich und daneben den Namen Gilly notiert, außerdem zwei Worte, die Lis Misstrauen weckten: Lebensversicherung .
    Wie sich herausstellte, war die Displaywand in Sharifis Quartier an der unwahrscheinlichsten Stelle angebracht, die sich ein vernünftiger Mensch ausdenken konnte: an der Badezimmertür. Hatten die Architekten der Station daran gedacht, dass Leute auf dem Klo lasen? Oder war das eine kleinliche Vorsichtsmaßnahme, um zu verhindern, dass die Angestellten der Station ihre Zeit vergeudeten?
    Li schaltete die Displaywand an, loggte sich ins Stromraum-Verzeichnis ein und zoomte in den leuchtend hellen Viertelkreis der Zona Libre.
    Die Koordinaten führten sie zur Wissenschaftsredaktion von NowNet, Südamerika, im 438. Geschoss des Pan-Amerika-Gebäudes, Avenida de las Américas. Sicher eine schöne Aussicht von da oben, dachte Li. Und die Monatsmiete ist wahrscheinlich so hoch, dass man damit die Staatsschulden der Hälfte aller Planeten in der Peripherie bezahlen könnte.

    Sie glich NowNets Büroverzeichnis mit Sharifis Benutzerdaten auf der Station ab und fand innerhalb weniger Sekunden, wonach sie suchte: einen Tag vor Sharifis Tod ein Anruf bei einem gewissen Gillian Gould, leitender Wissenschaftsredakteur. Ein langer Anruf. Sie las Goulds Adresse laut vor, befahl der Displaywand, sie mit ihm zu verbinden, und wippte ungeduldig mit dem Fuß, während das unzureichende Stationsnetzwerk sich mit den Server-Handshakes und VR-Resets auf der Ringseite abmühte.
    Schließlich erblühte auf dem Bildschirm das NowNet-Logo, einen halben Herzschlag später gefolgt von der 2D-Aufnahme eines attraktiven jungen Mannes, der an einem verdächtig ordentlichen Schreibtisch saß. Er trug den unvermeidlichen blauen Geschäftsanzug, der im Ring zum Standard gehörte, und sein Hals wurde vom steifen, aus Perlen und Knochen gefertigten Gitterwerk eines Stammeskragens umschlossen.
    Der Kragen musste eine Fälschung sein; kein gewöhnlicher Gehaltsempfänger konnte sich echte Produkte von der Erde leisten. Aber selbst gute Fälschungen waren teuer. Und das hier war eine gute Fälschung. Alles in allem war er die lebendige und atmende Verkörperung eines aufstrebenden Jungredakteurs.
    »Gillian-Goulds-Büro-was-kann-ich-für-Sie-tun?«, sagte er in einem Ton, der darauf hindeutete, dass selten jemand ohne Terminabsprache mit Gillian Gould sprechen konnte.
    Dann warf er einen Blick auf seinen Monitor und sprang aus seinem ergonomisch optimierten Stuhl. »Dr. Sharifi! Entschuldigen Sie. Einen Moment bitte, ich hole sie sofort aus der Sitzung.«
    Li blinzelte überrascht, aber er war verschwunden, bevor sie etwas erklären konnte. Sie startete das Setup-Tool der Displaywand und stellte fest, dass Sharifi ein extrapoliertes Präsentationsprogramm installiert hatte – ein
Stromraum-Interface, das einen gefälligen Platzhalter animierte, sodass man seine Geschäftstermine in Unterwäsche oder beim Frühstück oder wie auch immer wahrnehmen konnte. Li zögerte, und Gould kam im selben Moment auf den Bildschirm, als sie das Präsentationsprogramm deaktivierte.
    Gould hatte eine perfekte Haltung und eines dieser glatten angelsächsischen Gesichter, die Li nie zu deuten gelernt hatte. Wie ihr Assistent trug sie einen Stammeskragen. Anders als der ihres Assistenten war dieser echt. Er schmiegte sich um ihren Hals, halb verborgen von einer rauchgrauen Leinenbluse. Aber die Knochen waren echte Knochen; die Perlen bestanden aus antikem Flaschenglas; die Knoten waren von irgendeiner alten Frau im SubSahara-Kulturreservat von Hand geknüpft worden. Und all das hatte man zu einem Preis in den