Liebesdienste / Roman

Titel: Liebesdienste / Roman Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Kate Atkinson

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zweite Stelle hinter dem Spitfire-Piloten (»Roly« oder »Jim«) einzunehmen, einem Mann, der den blauen, blauen Himmel über England wie eine Schwalbe durchschnitten hatte. Martin wusste, die Frau war ihm dankbar, weil er die Scherben ihres zerbrochenen Lebens gekittet hatte, und würde ihn nie verlassen.
    Gelegentlich hieß sie Martha, ganz selten Abigail (im imaginären Leben waren Identitäten nicht unwandelbar), aber meist blieb sie namenlos. Ihr einen Namen zu geben hieß, dass sie zu einer Realität wurde. Wenn sie zu einer Realität wurde, wurde sie unmöglich.
    Am besten war es, Frauen in der Phantasie einzusperren. Wenn sie in das chaotische Durcheinander der wirklichen Welt entkamen, wurden sie unstet, unfreundlich, letztlich furchterregend. Sie sorgten für
Zwischenfälle
. Plötzlich fühlte er sich unwohl.
Sich plötzlich übergeben ist hierbei verboten. Sie machen sich sonst strafbar.
Zehn Buchstaben.

10
    A uf dem Mound stieg Jackson in den Bus 41 und dachte, okay, wenn sie wollte, dass er mit dem Bus fuhr, dann fuhr er eben mit dem Bus. Der 41 fuhr eine lange Strecke, die in Cramond endete. Er kannte Cramond als Komponisten eines Kirchenlieds, nicht als Ort. Oder war es »Crimond«? So viele Dinge, die er nicht wusste. »Der Herr ist mein Hirte.« War er das? Es erschien ihm irgendwie unwahrscheinlich.
    Eine alte Frau, die an der Bushaltestelle mit ihm wartete, sagte: »Oh, es ist sehr schön in Cramond, von dort kommen Sie nach Cramond Island. Es wird Ihnen gefallen.« Er glaubte ihr. Jahre der Erfahrung hatten Jackson gelehrt, dass alte Frauen für gewöhnlich die Wahrheit sagten.
    Er saß ganz vorn auf dem Oberdeck und fühlte sich einen Augenblick lang wieder wie ein Kind – eine Erinnerung daran, wie er als Belohnung oben neben seiner großen Schwester sitzen durfte. Das waren die Zeiten, als oben das Rauchen noch erlaubt war. Und es war die Zeit, als das Leben schmerzhaft einfach war. Er dachte oft an seine tote Schwester, normalerweise war sie ein isoliertes Bild (gleichsam die
Idee
seiner Schwester), nur selten sah er etwas deutlich vor sich, was sich tatsächlich ereignet hatte, und diese plötzliche, unerwartete Erinnerung, wie er neben Niamh im Bus gesessen hatte – der Duft ihres Veilchenparfums, das Rascheln ihres Petticoats, das Gefühl, als sein Arm den ihren berührt hatte –, schnürte ihm das Herz zusammen.

    Die alte Frau hatte recht, es war wirklich schön in Cramond. Der Vorort von Edinburgh wirkte wie ein Dorf. Er ging an teuren Häusern vorbei, an einer hübschen alten Kirche, zum Hafen, wo müßig Schwäne schwammen. Der Duft von Kaffee und gebratenem Essen trieb aus dem Lüftungsschlitz des Cramond Inn zu ihm, vermischt mit den salzigen Gerüchen der Flussmündung. Er hatte eine Fähre zur Insel nehmen wollen, sah aber jetzt, dass sie leicht über den kurzen Damm auf den Felsen zu erreichen war. Er brauchte keine Gezeitentabelle, um zu wissen, dass das Meer sich von dem felsigen Grat des Damms zurückzog. Die Luft war noch gesättigt vom Regen am Vormittag, doch die Sonne gab ein unerwartetes und willkommenes Zwischenspiel, und der frisch gewaschene Sand- und Kiesstrand glitzerte. Eine Schar der verschiedensten Watvögel und Möwen pickte geschäftig zwischen den Felsen. Bewegung und frische Luft wären genau das Richtige, wie Julia gesagt hätte. Er musste die abgestandenen Gedanken loswerden, die sich in seinem Kopf angehäuft hatten, den alten Jackson wiederfinden, den er aus den Augen verloren zu haben schien. Er begann den Damm entlangzugehen.
    Ein Paar kam ihm entgegen, pensionierte Mittelschicht in Jacken von Peter Storm, Ferngläser um den Hals, marschierten sie forsch zurück zur Küste, ihr flottes »Guten Tag« klang Jackson in den Ohren. »Gezeitenwechsel!«, fügte die weibliche Hälfte des Paars frohgemut hinzu. Jackson nickte zustimmend.
    Vogelbeobachter, vermutete er. Den Reiz des Vogelbeobachtens hatte er noch nie nachvollziehen können, Vögel waren hübsch als solche, aber sie zu beobachten war ein bisschen wie Züge zählen. Jackson hatte dieses autistische, (überwiegend) männliche Bedürfnis, zu sammeln und einzuordnen, nie verspürt.
    Die Sonne verschwand, kaum hatte er die Insel erreicht, und die Atmosphäre wurde merkwürdig bedrückend. Hin und wieder stolperte er über Reste von Befestigungsanlagen aus dem Krieg, hässliche Betontrümmer, die dem Ort etwas Trostloses, Belagertes verliehen. Über ihm stießen Möwen herab und kreischten