Limit

ihnen.
    »Warren, Schatz, Süßer!«, schrie Omura. »Wo bist du? Süßer, oh mein Süßer! Geht's dir gut?«
    »Alles in Ordnung. Was ist mit euch?«
    »Es fehlen ein paar, wir wissen nicht genau, was passiert ist, Peter, Mimi, Marc –«
    »Tot«, sagte Locatelli.
    Nicht, dass es der Bestätigung bedurft hätte. Doch das Wort fuhr klingengleich herab und guillotinierte den uneinsichtigen, kleinen Optimisten, der bis dahin nicht müde geworden war, sich in allerlei geraunten Wenns und Könntes zu verbreiten. Eine Sekunde lang herrschte betroffenes Schweigen.
    »Wo bist du jetzt?«, fragte Julian, hörbar ernüchtert.
    »Im Shuttle. Carl, die Drecksau, hat Peter in die Schlucht gestoßen und dann Mimi und Marc in die Luft gejagt, und dann hat er den Shuttle entführt, aber ich konnte an Bord gelangen.«
    »Und wo ist Carl?«
    »Ohnmächtig. Hab ihm die Platte poliert und ihn an die Sitze gefesselt.«
    »Du bist ein Held!«, entzückte sich Omura. »Weißt du das? Du bist ein verdammter Held!«
    »Klar, was sonst? Ich bin ein Held in einem scheißschnellen Raumschiff, ohne die geringste Ahnung, wie man die blöde Kiste bedient. Das heißt, rauf kann ich inzwischen. Umkehren, runter und landen, daran hapert's noch.«
    »Kannst du über Funk das Hotel erreichen?«, fragte Julian.
    »Glaube kaum. Zu weit weg, zu viele Berge. Ich bin über 16 Kilometer hoch, offen gestanden kommt gerade so was wie Bodenverbundenheit bei mir durch. Außerdem weiß ich nicht, wie viel Sprit ich noch habe.«
    »Gut, kein Problem. Ich gebe dir Hilfestellung. Bleib erst mal in der Höhe, wegen der Funkverbindung.«
    »Das LPCS ist ausgefallen, was?«
    »Sabotage, wenn du mich fragst. Hat Carl eigentlich was gesagt?«
    »Ich hab ihm wenig Gelegenheit gegeben, was zu sagen.«
    »Oh, mein Held!«
    »Weißt du deine Position?«
    »50 Grad West, 46 Grad Nord. Rechts liegt ein Kraterplateau, daran schließen sich Berge an.«
    »Gib mir irgendeinen Namen.«
    »Warte mal: Montes Jura.«
    »Sehr gut. Pass auf, Warren, du musst –«
     

GANYMED
     
    Locatelli hörte aufmerksam zu, während Julian ihn instruierte. Dabei beschlich ihn der Verdacht, dass sein Freund auch nicht bis ins letzte Detail wusste, was zu tun war, definitiv aber mehr Ahnung von der Steuerung eines Hornet-Shuttles hatte als er selbst. Beispielsweise war ihm geläufig, wie man Kurven flog. Locatelli hätte die Düsen einzeln ausgerichtet und sich auf diese Weise zu Tode gestürzt. Dabei ging es verhältnismäßig einfach, wenn man so simple Dinge beherzigte wie die Kursprogrammierung zu löschen und auf Handsteuerung umzuschalten.
    »Halt dich rechts, flieg nach Osten, auf die Montes Jura zu und in einer großen 180-Grad-Kurve wieder nach Süden.«
    »Schon klar.«
    »Gar nicht klar. Flieg vor allem keine engen Kurven, hörst du? Immer schön weit geschwungen. Du bist zwölfhundert Stundenkilometer schnell!«
    Locatelli gehorchte. Vielleicht war er ein allzu folgsamer Schüler, denn die Kurve geriet ihm zu einer ausgedehnten Landschaftsbesichtigung. Als er die Ganymed gewendet hatte, fand er sich westlich des 40. Längengrades wieder, unter sich die zerklüftete Aggregation der jurassischen Berge, die halbkreisförmig eine Bucht riesigen Ausmaßes umspannten. Die Bucht hieß Sinus Iridum und grenzte ans Mare Imbrium, und irgendwie kam ihm der Name bekannt vor. Dann fiel es ihm ein. Sinus Iridum war der Zankapfel, an dem sich 2024 die Mondkrise entzündet hatte. Aus den Fenstern der Kanzel bot sich ein atemberaubender Blick. Kaum anderswo war die Illusion von Land und Meer so perfekt, es fehlte nur, dass die samtene Basaltdecke des Mare Imbrium blau leuchtete. Ganz besonders samtig wirkte sie hier, speziell dort, wo sie an den südwestlichen Ausläufer der Berge grenzte.
    »Wo bist du?«, fragte Julian.
    »Südliche Hälfte von Sinus Iridum. Vor mir liegt eine Landzunge. Kap Heraclides. Soll ich tiefer gehen? Dann hab ich später keinen so weiten Weg nach unten.«
    »Mach das. Wir probieren einfach aus, bis wohin die Verbindung hält.«
    »Alles klar. Wenn sie weg ist, steige ich wieder auf.«
    »Sie wird ohnehin stabiler werden, je näher du uns kommst.«
    Locatelli zögerte. Tiefer gehen, schon mal gut. Vielleicht war es ja noch besser, gleich auch die Geschwindigkeit etwas zu drosseln. Nicht viel, nur so weit, dass er unter tausend Stundenkilometer kam. Das hier war nicht im Entferntesten vergleichbar mit einem Flug durch die Erdatmosphäre, wo man auf Luftschichten ritt und mit