Long Dark Night

Flaherty und Flanagan. Ollie erklärte ihnen, er kenne beide Opfer, eins von seinem häßlichen Gesicht her, das andere von seinem häßlichen Ruf. Sloat meinte, sie hätten sich vielleicht um die Handtasche gestritten, die auf dem Boden lag, eins hätte zum anderen geführt, und so weiter und so fort, immer dieselbe alte Geschichte.
    Dieselbe alte Geschichte, dachte Ollie. Der verdammte Depp ist seit gerade mal drei Monaten Detective, und er spricht von derselben alten Geschichte.
    »Ich denke, daß sie sich gegenseitig allegemacht haben«, sagte Sloat.
    Allegemacht, dachte Ollie.
    Die meisten Detectives der Mordkommission kleideten sich schwarz, die Farbe der Trauer, die Farbe des Todes. Doch zu diesen beiden paßte Schwarz besser als zu vielen ihrer Kollegen. Groß und schmal, wie sie waren, erinnerten sie mit ihren bleichen Gesichtern und den schlanken, wächsern anmutenden Händen irgendwie an Vampire, die in die verschneite Kälte hinausgezogen waren. Die Schultern ihrer schwarzen Mäntel waren feucht, die Augen von einem wäßrigen Hellblau, die Lippen blutleer, die Schuhe schwarz und durchnäßt. Beide trugen weiße Wollschals, was aber nicht mehr als einen schlaffen Anflug von Eleganz darstellte.
    »Wieviel Geld liegt da auf dem Boden?« fragte Flanagan.
    »Fünf Hunnies«, sagte Sloat. Hunnies, dachte Ollie.
    »Vergessen Sie nicht die drei Jumbo-Röhrchen«, sagte Flaherty.
    »He, Sie da!« rief Ollie einem der Labortechniker zu. »Kann ich jetzt einen Blick in diese Tasche werfen?«
    Der Techniker schaltete seinen Staubsauger aus, kam zu ihnen hinüber und staubte die Tasche auf Fingerabdrücke ab. Die Detectives gingen in der Wohnung herum und warteten darauf, daß er fertig wurde.
    »Keine Laken auf dem Bett, ist euch das aufgefallen?« fragte Flaherty.
    »Wissen diese Leute überhaupt, was Laken sind?« sagte Ollie. »Gibt es in Afrika überhaupt Laken? In Afrika schlafen sie in Hütten mit Lehmböden, haben Tag und Nacht Fliegen in den verdammten Augen und trinken Ziegenmilch mit Blut drin. Woher sollen die Laken kennen, verdammt noch mal?«
    »Wir sind hier nicht in Afrika«, sagte Flanagan.
    »Und es sind trotzdem keine Laken auf dem Bett«, sagte Flaherty.
    »Sieht so aus, als hätte man die Wohnung gründlich auf den Kopf gestellt«, sagte Flanagan mit einem Blick auf die Kleidungsstücke, die überall herumlagen, auf die geöffneten Schrankschubläden und Küchenschränke, den umgestoßenen Mülleimer.
    »Vielleicht ist der eine hier eingebrochen und wurde von dem anderen überrascht«, mutmaßte Sloat.
    »Jamal ist ein beschissener Zuhälter«, sagte Ollie. »Der begeht keinen Einbruch.«
    »Wer ist Jamal?«
    »Der, bei dem man die Mandeln sieht.«
    »Vielleicht ist der andere hier eingebrochen. Vielleicht kam Jamal nach Hause und ertappte den anderen…«
    »Nein, auf dem Briefkasten steht Cooper. Jener Cooper, der sich nicht gern Richie nennen ließ. Brauchen Sie den ganzen Tag für diese verdammte Tasche?« rief Ollie dem Techniker zu.
    »Bin schon fertig«, sagte der Techniker und reichte sie ihm.
    »Was haben Sie gefunden?«
    »Ein paar saubere Abdrücke. Kunstleder ist eine hervorragende Oberfläche.«
    »Wie sehen sie aus?«
    »Die kleineren könnten von einer Frau stammen. Und die anderen… wer weiß?«
    »Wann kriege ich was?«
    »Heute abend?«
    »Wann heute abend? Um Mitternacht mach ich Schluß.«
    »Um Viertel vor zwölf«, berichtigte Sloat. »Sobald wir sie untersucht haben«, sagte der Techniker. »Jagt alles durch den Computer, okay?« sagte Ollie. »Vielleicht bringt’s ja was.«
    »Klar.«
    »Wann also?«
    »Was soll die Eile? Die gehen sowieso nirgendwo mehr hin«, sagte der Techniker und sah zu der offenstehenden Badezimmertür, an der sich gerade der Polizeifotograf zu schaffen machte.
    »Ich frage mich nur, was hier wirklich passiert ist, das ist alles«, sagte Ollie. »Sobald Sie was haben, schicken Sie es mir sofort rüber, ja? Ins 88., Oliver Weeks.«
    »Sicher doch«, sagte der Techniker, zuckte mit den Achseln und ging zu seinem Staubsauger zurück.
    »Ich glaube, hier ist genau das passiert, was der Junge da vermutet«, sagte Flaherty.
    Sloat grinste geschmeichelt.
    »Sie haben sich gegenseitig umgebracht, was?« sagte Ollie. Er durchstöberte bereits die Handtasche, die der Techniker ihm gegeben hatte. Da schienen noch ein paar Hundert-Dollar-Scheine drin zu sein…
    »Der Trottel will gerade in die Wanne steigen«, führte Sloat aus, »hört, daß jemand in die