Long Reach

sollte. Ich beschloss, heute auch schon blauzumachen, wenn ich sowieso rausgeschmissen werden sollte, stieg wieder ins Bett und schaltete den Fernseher ein. Aus meinem kurzen Privatierdasein wollte ich das Maximum herausholen.
     
    Ich nahm den Bus, der die Lower Street von Deptford nach Bermondsey entlangfuhr, und fand das Café. Es war ein traditionelles Arbeiterlokal an der Straße Richtung Elephant and Castle.
    Tony Morris beugte sich gerade über einen Suppenteller voll Kartoffelbrei und Aalpastete, die in einer dicken grünen Pampe schwammen.
    »Was isst du denn da, Tony?«, fragte ich und setzte mich zu ihm. »Sieht aus wie eine Schüssel Rotz.«
    »Danke vielmals, Kumpel«, sagte er ungerührt. »Pastete, Püree und grüne Soße. Eine sterbende Kunst. Die beste der ganzen Stadt.« Er kippte mehr Essig und Pfeffer in seinen Teller und deutete in Richtung des schmalen, bärtigen Mannes, der gerade ins Lokal gekommen und neben mich auf die Bank gerutscht war.
    »Das ist Danny«, sagte Tony. Er wedelte mit der Gabel vor sich herum. »Danny Croucher, Eddie Savage.«
    Der Mann streckte eine sehnige Hand aus. Auf seinemHandgelenk, knapp unterhalb des Ärmels seiner Wachsjacke, hatte er einen Anker tätowiert. Er trug eine gute Uhr, eine alte TAG Heuer Carrera, und ein paar interessant aussehende Ringe.
    »Danny arbeitet für uns. Er sorgt dafür, dass dein Stand auf die Beine kommt«, erklärte Tony. Er wischte sich einen Spritzer Soße vom Kinn. »Er rüstet dich mit etwas Ware aus und zeigt dir ein paar Quellen, wo du Zeugs einkaufen kannst.«
    »Also, was verhökere ich?«, fragte ich. »Socken?«
    »Antiquitäten«, sagte Danny Croucher. »Antiquitäten und Sammlerware. Bilder. Wird eine Mischung aus gutem Zeug und Schrott sein. Ich zeig dir, wie’s läuft.«
    Wir gingen zu einem Warenlager bei der Tower Bridge und Danny half mir, einige Gegenstände auszusuchen: ein paar Stühle, die für mich nach nichts aussahen, ein Lederkoffer, etwas altes Blechspielzeug. Tony ließ ein paar Zehner springen und bald hatte ich genug, um einen Stand zu füllen. Das Ganze fetteten wir noch mit ein paar Dingen auf, die Danny schon im Kofferraum seines Ford Transit hatte.
    »Gut«, sagte Tony. »Jetzt müssen wir nur noch bei einem alten Freund von Danny vorbeischauen und dann dürftest du für Freitag ausgestattet sein.«

Neunundzwanzig
    Unser nächstes Ziel war ein gewöhnlich aussehendes Haus hinter der Camberwell Road. Ein buckliger alter Mann im farbfleckigen Hemd begrüßte uns. Er war kahl, mit weißem Resthaar an den Schläfen und einem weißen Rauschebart. Sein Akzent klang fremd, deutsch vielleicht. Danny stellte ihn als Barney Lipman vor. Mit einer verklecksten Hand winkte er Tony und mich hinein und musterte uns einen Moment lang durch seine dicken Brillengläser. Dann führte er uns durch eine Küche, in der sich das schmutzige Geschirr und die Marmeladengläser nur so türmten, hinaus in einen überwucherten Garten.
    Ganz hinten im Garten stand ein großer, schäbiger Schuppen, notdürftig mit Wellblech ausgebessert. Innen sorgte ein Heizlüfter für drückende Wärme und es roch nach Kitt, Chemikalien und Rauch. Überall stapelten sich Leinwände und Rahmen. Da waren Töpfe, aus denen schmutzige Pinsel quollen, und Aschenbecher, vollgestopft mit Kippen und Zigarrenstümpfen, deren Packungen den Boden zumüllten. Auf einer Staffelei, begraben unter farbscheckigen Lumpen und Zeitungspapier, stand ein großes Bild, das mir irgendwiebekannt vorkam. Irgendwas, das ich auf einem Ausstellungsposter gesehen hatte. Oder vielmehr eine halb fertige Kopie davon. Orangefarbener Hintergrund und eine graue, schlangenähnliche Figur, die ihren Kopf erhob und ein menschliches Gebiss entblößte.
    »Francis Bacon?«, erkundigte sich Danny.
    »Richtig. Studie zu einer Figur am Fuße der Kreuzigung«, sagte Barney. Er klang wie ein Museumskurator. »Die fehlende Vorstudie. Damien Hirst hat die andere für fünfundzwanzig Millionen gekauft. Die hier wurde auf Bestellung für einen Herrn aus Russland angefertigt.«
    »Perfekt getroffen«, sagte Danny. »Was haben Sie für mich?«
    »Kommt drauf an, was Sie brauchen.«
    »Keine Ahnung, irgendwas Kleines, um’s in Bermondsey drunterzumischen. Nichts zu Auffälliges.«
    Barney drückte einen Moment lang nachdenklich einen Finger an die Lippen und ging dann einen kleinen Stapel Bilder durch, der auf dem Boden lag. Ein kleines davon zog er heraus, ungefähr dreißig mal dreißig