Ludlum Robert - Covert 03

zurück und zog ebenfalls Schuhe, Hemd und Hose aus, wobei er die ganze Zeit den Mann mit der Sig Sauer in Schach hielt.
»Ziehen Sie nur meine Hose an«, wies Smith ihn an. »Ihr TShirt reicht völlig. Auf diese Weise sehen Sie mir nicht zu ähnlich.«
Der Mann war totenbleich, als er den Reißverschluss von Smith’ Hose zuzog. »Mister, Sie machen mir Angst.«
Jetzt mit den grauen Hosen, den Joggingschuhen, dem blauen Hawaiihemd und der Baseballmütze mit dem Logo der Chicago Cubs bekleidet, die er dem Mann abgenommen hatte, sagte Smith: »Wenn Sie zu Ihrem Hotel zurückgehen, sollten Sie darauf achten, nur Straßen und Wege zu benutzen, wo andere Leute Sie sehen können. Machen Sie Fotos. Verhalten Sie sich ganz normal. Dann passiert Ihnen nichts.«
Mit dieser Empfehlung entfernte er sich. Als er sich umsah, stand der Mann immer noch im Schatten der Gebäude und starrte ihm nach.
Jetzt war die Zeit gekommen, dass aus dem Gejagten der Jäger wurde. Smith setzte seinen Weg in einer Art schnellem Laufschritt fort, bei dem er zügig vorankam, aber seine Kräfte schonte, bis er Lärm hörte. Diesmal befand er sich am Monasterio de San Juan de los Reyes, der Begräbnisstätte der Könige und Königinnen von Kastilien und Aragon. Besucher, die eine nächtliche Tour durch die Stadt gebucht hatten, standen vor der Kirche und bewunderten fasziniert die Mauern, die mit den Ketten christlicher Gefangener dekoriert waren, die dort von den Mauren bis zur Reconquista festgehalten worden waren.
Smith bog in eine Seitenstraße, betrat eine zur Straße offene taberna und setzte sich an einen Tisch im Inneren des Lokals, von dem aus er einen guten Ausblick auf die Kirche hatte. Mit einer Hand voll Papierservietten wischte er sich den Schweiß vom Gesicht, bestellte café con leche und richtete sich darauf ein, eine Weile warten zu müssen. Die Terroristen wussten, in welche Richtung er gelaufen war, würden nach ihm suchen und ihn schließlich auch finden.
Er war gerade mit seinem Kaffee fertig geworden, als er den drahtigen älteren Mann mit der roten Baskenmütze in Gesellschaft eines zweiten Mannes draußen vorübergehen sah. Sie blickten ständig nach allen Seiten und suchten die Straßen nach ihm ab. Ihre Blicke streiften ihn, hielten aber nicht an. Das blaue Hawaiihemd, entschied Smith befriedigt.
Er stand auf, warf ein paar Euro für den Kaffee auf den Tisch und folgte den beiden, bis er sie auf der anderen Seite der Kirche aus den Augen verlor. Eine halblaute Verwünschung ausstoßend, trottete er weiter. Weit konnten die nicht sein.
Schließlich erreichte er einen mit Rasen bewachsenen Hügel hoch über dem Rio Tajo. Er kauerte sich nieder, um nicht aufzufallen, und wartete, bis seine Augen sich der Dunkelheit angepasst hatten. Ein Stück zu seiner Linken konnte er in der Stadt die Silhouetten der Sinagoga del Transisto und das Sephardische Museum sehen. Auf der anderen Flussseite, im moderneren Teil der Stadt, blinzelten ihm die beleuchteten Zimmer des eleganten Parador-Hotels zu. Rings um ihn säumten Büsche das Hochufer des Flusses, während in der Tiefe der von den Regenfällen des Winters noch angeschwollene Fluss vorbeirauschte.
Seine Unruhe wuchs. Wo waren sie? Dann hörte er zu seiner Linken und ein Stück unter sich ein leises Gespräch. Zwei Männer. Das Klappern von Steinen, dann eine dritte Stimme. Drei Männer jetzt, und während Smith lauschte und zu verstehen versuchte, was die Männer redeten, spürte er, wie es ihm zugleich eisig über den Rücken lief und eine Welle der Erregung in ihm aufstieg – sie sprachen baskisch. Selbst auf diese Entfernung konnte er seinen Namen hören. Sie redeten über ihn, suchten ihn, waren keine dreißig Meter von ihm entfernt an einem Abhang, der relativ wenig Deckung bot.
Ein vierter Mann arbeitete sich vom Fluss zu den dreien empor, und als er sie erreichte, konnte Smith erneut seinen Namen hören. Der Mann sprach spanisch: »Er ist nicht dort unten, und ich weiß, dass ich gesehen habe, wie er die taberna verlassen hat und Zumaia und Iturbi gefolgt ist. Er muss hier irgendwo sein. Vielleicht näher bei der Brücke.«
Jetzt sprachen sie wieder baskisch mit ein paar spanischen Brocken dazwischen, und Smith glaubte zu verstehen, dass die Männer, die Zumaia und Iturbi hießen, ihn in der Stadt aus den Augen verloren hatten. Ihr Anführer, Elizondo, stieß jetzt von stromaufwärts zu ihnen. Sie waren der Ansicht, dass Smith noch in der Nähe sein müsse.
Als sie