Lyra: Roman

traten ihn, und dann hoben ihn Hunderte von Armen hoch und trugen ihn zu einem knorrigen Baum, der aus dem Boden gewachsen war, wo vorher noch Windhexen herumgefegt waren. Ein Ast, der wie eine Kralle aussah, reckte sich über den Hügel. Eine Schlinge baumelte an ihm herab. Man hob Danny in die Höhe, steckte seinen Kopf durch die Schlinge. Dann ließen ihn die Hände los. Die Schlinge um seinen Hals zog sich enger. Seine Beine zappelten hilflos in der Leere. Sein Körper spannte sich an. Tränen traten ihm in die Augen. Er zappelte weiter. Die Angst zerhackte ihm den Verstand. Er wollte wimmern, doch nicht mal das konnte er tun. Er verlor das Bewusstsein.
    Als er aufwachte, lag er auf dem Boden im Salon.
    Allein. Die Gitarre hielt er fest umklammert.
    Vergessliche Herzen, dachte Danny, sind rosenrot, das waren sie schon immer.
    Er hatte Sunny nie davon erzählt. Ja, das war es, was er jetzt dachte, als er hinter dem Lenkrad saß und auf die Route 53 hinausstarrte. Er hatte es Sunny verschwiegen, weil...
    Er stockte.
    Weil?
    Sie es nicht verstanden hätte.
    Niemand würde es verstehen. Es war verrückt und unwirklich. Das, was Helen Darcy, seine Mutter, tun konnte. Sie erzählte einem all diese Geschichten, und sie konnte jede dieser Geschichten wahr werden lassen. Sie konnte alles damit anfangen, alles, was sie nur wollte.
    Ihn fröstelte, obwohl es warm war im Auto.
    Nein, Danny hatte seiner Frau niemals davon erzählt.
    Lügen waren nun mal geschickt und verschlagen. Und für den, der sie glaubte, waren sie die Wahrheit, so einfach war das. Und dass es mit der Geschichte, die Sunny sich am Telefon angehört hatte, ebenso gegangen war wie mit zahllosen anderen Geschichten seiner Mutter, lag auf der Hand.
    Ja, vor Sunnys ahnungslosen Augen war der ihm angehängte Verrat tatsächlich Realität geworden.
    Dabei hatte er sie nie betrogen.
    Und während er dies dachte, hörte er in Gedanken das Lied, das er für sie geschrieben hatte, den Refrain, der alles sagte, was es zu sagen gab.
    My sweet Laura Lee, life lay in your eyes
    in your smile and your anger and voice.
    Sie war jetzt irgendwo da draußen in der Welt, ohne ihn. Vielleicht bei ihrer Mutter in Superior, vielleicht in Minneapolis, vielleicht anderswo.
    Life was (here 'cause of you,
    never dull, sometimes blue,
    always honest and brave, the right choice.
    Er dachte daran, wie sich ihr Bauch angefühlt hatte unter seiner Hand. Er dachte an das Leben, das bald geboren werden würde. Er dachte an all das unentdeckte Land, das vor ihnen lag, und an die Sonnenuntergänge, die sie verpasst hatten, und an all die Lieder, die für sie zu schreiben er noch keine Zeit gehabt hatte. Er würde alles nachholen, ja, er würde Worte linden und Wege, und am Ende, das glaubte er von Herzen, würden Sunny und er tanzen. Nur so durfte es enden, nur so sollte sich die Melodie ihres Liedes anhören.
    Er trat auf die Bremse.
    »Antilla Road«, sagte er laut.
    Ein verwittertes Schild, das von einem Baum baumelte.
    Die Straße führte geradewegs in die Wälder hinein.
    »Seltsame Dinge also«, murmelte Danny.
    Irgendwo in dieser verlassenen Gegend lebte der Zimmermann.
    Er lenkte den Pick-up von der Route 53 und folgte der Straße, die an manchen Stellen so schmal war, dass die Äste der Bäume die Seiten des Wagens streiften. Es gab hier keine Häuser, keine Farmen, nichts. Nur das Dröhnen seines eigenen Wagens zerschnitt die Stille.
    Der Pick-up rollte über eine Brücke, unter der ein schmaler Fluss oder Bach verlief. Danny konnte das Wasser riechen, klar und frisch wie der Nebel am Morgen, wenn er über den Boden streift.
    Red Lake Creek.
    Er musste lächeln.
    Weil er gerade jetzt daran denken musste.
    Ja, einmal waren Sunny und er hinauf zum Red Lake Creek gefahren, das war nicht lange her, aber Danny kam es vor, als sei es in einem anderen Leben passiert. Dylan's Dogs hatten ihr erstes richtiges Album aufgenommen, The Devil is Dancing the Night. Die Besprechungen in der Fachpresse waren nicht schlecht, und alles ging seinen Gang. In den großen Zeitschriften waren sie plötzlich der Independent-Tipp, die neue Stimme in der Szene.
    Mit dem alten Pick-up, den Danny sich damals, als er dort angekommen war, in Duluth gekauft hatte (und den er heute immer noch fuhr, weil er alte Autos mochte), waren sie in die Wälder gefahren, nur ein kleines Zelt und jede Menge Krimskrams im Gepäck.
    »Nur wir beide«, hatte er ihr versprochen.
    Nach all der Hektik, die ihr Leben in den letzten